“No es un animal acorralado, Marcus”, susurró Daniel, sus ojos desprovistos de todo calor humano. “Es una intrusa en la casa de mi esposa. Y esta noche va a descubrir qué pasa cuando tocas a mi hija.”
El estruendo de la lluvia fuera del ático en Park Avenue era ensordecedor, golpeando contra los ventanales de vidrio reforzado como una ráfaga de pequeñas piedras. En el interior, las luces estaban tenue. Margaret Vance estaba sentada en el amplio sofá de terciopelo, aún con su gabardina puesta, sujetando con fuerza un pesado abrecartas de plata que había tomado del despacho de Daniel.
Su teléfono se había quedado completamente sin señal hacía veinte minutos; no porque la batería se hubiera agotado, sino porque el repetidor celular del edificio había sido cortado de repente. Los ascensores inteligentes estaban bloqueados en la planta baja. Estaba atrapada a cuarenta pisos de altura, sin forma de bajar y sin manera de comunicarse con Julian.
De pronto, las pesadas puertas dobles del vestíbulo del ascensor privado emitieron un carillón. Las densas puertas de roble se desbloquearon con un chasquido electrónico seco.
Margaret se puso de pie de un salto, ocultando el abrecartas detrás de su manga, mientras su corazón golpeaba contra sus costillas como un pájaro atrapado.
La puerta se abrió lentamente. Daniel estaba de pie en el umbral. Estaba solo. Su abrigo estaba húmedo por la lluvia, no llevaba corbata y los tres primeros botones de su camisa blanca estaban desabrochados. Parecía agotado, pero su postura era inquietantemente relajada.
—¡Daniel! —exclamó Margaret, activando al instante la rutina teatral y llena de lágrimas que había ensayado durante las últimas dos horas. Corrió hacia él, deteniéndose justo antes de alcanzarlo, llevándose las manos al pecho—. ¡Gracias a Dios estás a salvo! La seguridad del edificio se volvió loca… bloquearon las puertas, los teléfonos no funcionan… ¡Estaba muerta de miedo!
Daniel pasó a su lado hacia la sala sin mirarla, dirigiéndose hacia la barra de bebidas. —Es una fuerte tormenta, Margaret. La infraestructura falla.
—¿Dónde está Lily? —preguntó Margaret, dirigiendo la mirada hacia el vestíbulo vacío—. ¿Está bien? Daniel, tienes que dejarme explicarte lo que pasó en el acuario. Estaba bajo demasiado estrés… la multitud era abrumadora, y cuando a Lily se le cayó la cámara, entré en pánico. ¡No quise pisarle la mano! ¡Fue un accidente, lo juro por el alma de mi madre!
Daniel sirvió dos dedos de Bourbon en un vaso de cristal. No le ofreció a ella. Dio un sorbo lento y deliberado, dejando que el líquido ámbar le quemara la garganta al bajar.
—Siempre fuiste una actriz extraordinaria, Margaret —dijo Daniel tranquilamente, girándose para mirarla—. Clara era pésima mientiendo. Si intentaba ocultar un regalo de cumpleaños sorpresa, se reía como una colegiala. Pero tú… tú puedes mirar a un hombre a los ojos mientras le tomas las medidas para su ataúd.
El rostro de Margaret se tensó. —¿De qué estás hablando? Daniel, me estás asustando. ¿Estás bebiendo? Sabes lo que el estrés le hace a tu corazón—
—Mi corazón está bien —interrumpió Daniel, dejando el pesado vaso sobre la barra de piedra con un seco clac—. Fue el corazón de Clara el que se detuvo, ¿no es así?
Margaret se congeló. La temperatura de la habitación pareció caer diez grados de golpe.
—Daniel… Clara murió por complicaciones de un linfoma. Lo sabes. Lo lloramos juntos.
—No —susurró Daniel, dando un paso lento hacia ella—. Clara murió por succinilcolina cloruro. Administrada a través de su vía intravenosa mientras yo dormía en el sillón junto a su cama de hospital.
Margaret dio un paso hacia atrás, apretando la mano detrás de su espalda alrededor del frío acero del abrecartas. —Eso es una locura. ¿Quién te ha metido esas delusiones paranóicas en la cabeza? ¿Fue Marcus? ¡Ese hacker paranoico me ha odiado desde el primer día!
Daniel metió la mano en su bolsillo y sacó una fotografía brillante a todo color de 20×25 cm. La arrojó con indiferencia sobre la baja mesa de centro de cristal entre ellos.
Los ojos de Margaret cayeron sobre el papel.
Era la imagen. La fotografía de Lily. Ahí estaba ella, de pie bajo las luces azules artificiales del acuario, con el rostro capturado en un enfoque nítido, y su mano recibiendo el paquete del Dr. Campbell. Y debajo de la foto, impresa en alta resolución, estaba la ampliación de la toma que mostraba las dos ampollas: una etiquetada para Clara y otra para Lily.
El silencio que siguió fue absoluto. Ni siquiera el sonido del viento podía atravesar el cristal.
Margaret contempló la fotografía, con la boca ligeramente abierta. La fachada de civilización, la gracia de la alta sociedad, los encantos delicados… todo se desmoronó en un instante, dejando al descubierto la mirada fría y vacía de una pura psicópata.
