—Harris registró la oficina de Adrian. —¿Y? —Encontraron copias de libros de contabilidad financiera. Michael se recostó contra la pared. —Así que Rhodes tenía razón. —Sí. Claire se cruzó de brazos. —¿Qué exactamente hizo Evelyn? Rebecca respiró hondo. —Durante veintinueve años, las donaciones caritativas fluyeron a través de la Fundación Whitmore hacia organizaciones fantasmas. —¿Cuánto? —¿Estimación preliminar? Rebecca miró a Michael. —Setenta y cuatro millones de dólares. Claire se quedó mirando. Michael susurró: „Jesús“. —Algún dinero financió proyectos legítimos. Parte parece haber sido trasladada a propiedades controladas por Evelyn. Michael se frotó la cara con ambas manos. —Mi madre robó a organizaciones benéficas. —Potencialmente. Rebecca continuó. —Pero los registros más antiguos comienzan cuando tu padre aún vivía. La expresión de Michael cambió. —Crees que él lo sabía. —Según Rhodes, sí.
Claire recordó las palabras del juez. Thomas Whitmore murió la noche antes de una reunión de la junta en la que planeaba destituir a Evelyn. —¿De qué murió? Michael miró a Rebecca. —Ataque al corazón. —¿Hubo autopsia? —No. —¿Por qué? —Porque su médico firmó el certificado de defunción. Los ojos de Rebecca se estrecharon. —¿Qué médico? Michael pensó. —Dr. Paul Mercer. Rebecca se mostró preocupada. Claire lo notó. —¿Lo conoces? —Asistió esta noche. Michael se enderezó. —¿Qué? Rebecca asintió hacia el salón de baile. —Se fue inmediatamente después de que aparecieras. La mandíbula de Michael se tensó. —¿La policía lo detuvo? —No. Claire sintió frío. —¿Por qué se iría? Rebecca no respondió. No lo necesitaba. Michael se volvió hacia la escalera. Claire lo agarró del brazo. —¿A dónde vas? —A buscar a Harris.
—No. Él la miró. —Claire… —Sobreviviste a un avión saboteado y pasaste siete meses escondido porque pensaste que alguien te quería muerto. No vas a correr a ciegas hacia otra persona conectada con esto. Él miró fijamente su mano en su brazo. Claire lo soltó. La voz de Michael se suavizó. —Todavía te importa. Ella lo miró. —No lo hagas. —No quise decir… —No puedes convertir una preocupación humana básica en perdón. Él asintió. —Tienes razón. Esa respuesta la desarmó. Michael miró a través de la puerta entreabierta hacia Lily. —Sé que no merezco nada de ti. La ira de Claire aumentó. —Deja de decidir lo que te mereces. Él parpadeó. —Pasé años esperando que nos eligieras sin necesitar un desastre primero. —Lo sé. —No, Michael. Entiendes la frase. No entiendes lo que costó.
Él bajó la cabeza. Claire continuó. —Cada vez que tu madre me insultaba, la justificabas. Cada vez que dudaba de si Lily era realmente tuya, me pedías que lo ignorara. Cada día festivo tenía que prepararme para ser tratada como servicio contratado que lleva un anillo de bodas. El rostro de Michael se tensó. —Fui un cobarde. —Lo fuiste. Él lo aceptó. Sin defensa. Sin discusión. Eso dolió más que una pelea. Los ojos de Claire se llenaron de lágrimas. —Y luego desapareciste. —Lo sé. —Te odié por irte. —Lo sé. —Me odié a mí misma por seguir amándote. Michael dejó de respirar. Claire se arrepintió inmediatamente de haberlo dicho. Pero la verdad ya había entrado en la habitación. Él no se acercó más. Esa fue la primera cosa inteligente que había hecho.
—Nunca dejé de amarte. Claire se secó una lágrima furiosamente. —Eso no arregla nada. —No. —El amor no borra el daño. —No. —Sigues dándome la razón y eso es molesto. Por primera vez, él sonrió. Claire casi se rio. Casi.
Entonces un fuerte estruendo resonó en la planta baja. Michael se dio la vuelta. Alguien gritó. Rebecca corrió hacia la escalera. Claire la siguió a pesar de todo. Llegaron al descansillo. Dos oficiales corrían hacia el pasillo este. El detective Harris salió de la biblioteca. —¿Qué pasó? Un oficial respondió. —Mrs. Whitmore se ha ido. Michael se quedó mirando. —¿Qué? —Salida trasera. El corazón de Claire dio un vuelco. —¿Dónde está Adrian? —Under arrest. (Bajo custodia). Harris sacó su teléfono. —Cierren la propiedad. Michael bajó corriendo las escaleras. Claire lo siguió. —Michael. Él se detuvo. Ella señaló hacia el salón. —Lily. Su rostro cambió. Se volvieron juntos. La puerta estaba abierta. Demasiado abierta. Claire corrió. —¿Lily? El sofá estaba vacío. —¡Lily! Michael entró detrás de ella. El suéter gris yacía en el suelo. Todo el cuerpo de Claire se heló. —¡Lily! No hubo respuesta. Rebecca apareció en el umbral. —¿Qué pasó? Claire se quedó mirando las puertas abiertas de la terraza. El viento movía las cortinas. Michael salió corriendo. Claire lo siguió. El jardín estaba oscuro excepto por luces de paisaje dispersas. —¡Lily! Entonces Claire oyó algo. No un grito. El motor de un coche. En el extremo opuesto de la propiedad, los faros se movían detrás de los setos. Michael corrió hacia las escaleras. Claire agarró su chaqueta. —Ese es el camino de servicio. Él la miró. Ella conocía la disposición de la finca mejor de lo que él esperaba. —¿A dónde va? —La antigua puerta de carruajes. Corrieron. Detrás de ellos, el detective Harris gritó por su radio. Los zapatos de Claire resbalaron contra la piedra mojada. Se los quitó y siguió corriendo descalza. Michael era más rápido, pero Claire se negó a quedarse atrás. Los faros desaparecieron más allá de los árboles. Entonces Lily gritó. —¡Mamá!
