Kapitel 1: Der Junge, der sich weigerte zu kämpfen
Das Erste, was ich hörte, war das Geräusch meines Spindes, der unter den Händen von jemand anderem nachgab. Das Zweite war Trents Stimme, leise genug, um fast freundlich zu klingen. „Du stehst auf meinem Platz, Neuer.“ Seine Handflächen schlugen auf beiden Seiten meines Kopfes gegen den Stahl und fingen mich zwischen den Spinden und der breiten Brust des am meisten beschützten Footballspielers der Westbridge High ein. Das Metall klapperte gegen meine Schulterblätter. Irgendwo hinter ihm lachte ein Mädchen, und der gewohnte Lärm des morgendlichen Flurs schien zu verschwinden. Ich hätte zur Seite treten können, bevor er mich in die Enge trieb. Ich hatte ihn kommen sehen. Aber ich hatte auch ein Versprechen gegeben. „Hast du mich nicht gehört?“, fragte Trent. Ich behielt meine Hände in den Taschen meines verblassten blauen Hoodies. „Ich habe dich gehört.“ Sein Lächeln wurde breiter. „Dann beweg dich.“ Es war kaum genug Platz zwischen uns zum Atmen, geschweige denn wegzugehen. Das wusste er. Und die Schüler, die sich um uns herum versammelten, wussten es auch.
Ich blickte an seiner Schulter vorbei in Richtung der Klassentüren. „Hier ist Platz für alle.“ Das war die falsche Antwort. Trent kam näher, sein Kiefer spannte sich unter seinem kurzen blonden Haar an. Er war achtzehn, breit in den Schultern und gebaut wie jemand, dem jahrelang eingetrichtert worden war, dass körperliche Stärke ihn wichtig machte. Sein schwarzes Tanktop zeigte die kräftigen Arme, die ihm geholfen hatten, zum Footballstar der Schule zu werden. Die Trainer lobten seine Disziplin. Lehrer gratulierten ihm im Flur. Sein Foto hing neben der Vitrine mit den Pokalen. Und der Rektor behandelte ihn wie jemanden, den sich die Schule nicht leisten konnte zu verlieren. Ich war siebeneinhalbzehn, war erst seit knapp drei Wochen in Westbridge und besaß genau einen Hoodie, den ich gerne in der Schule trug.
Das reichte anscheinend aus, um mich zu seinem Lieblingsopfer zu machen. „Schau mich an, wenn ich mit dir rede“, forderte er. Ich senkte den Blick auf sein Schlüsselbein. Nicht, weil ich Angst hatte, seinem Blick standzuhalten. Sondern weil ich wusste, was er wollte. Er wollte mich wütend machen. Er wollte, dass ich ihn schubste. Er wollte, dass die Menge sah, wie der ruhige neue Austauschschüler endlich die Kontrolle verlor. Und wenn das passierte, würde Trent genau den Kampf bekommen, den er seit meiner ersten Woche anzuzetteln versuchte. Die Stimme meines Onkels stieg in mir auf.Der lauteste Mensch im Raum ist meistens der schwächste. Er hatte mir das in seiner Boxhalle zwei Städte weiter gesagt, während er neben einem Boxsack mit rissigem Leder und altem Klebeband um die Mitte stand.
Er hatte mich schwören lassen, das Wissen darüber, wie man sich verteidigt, nicht mit dem Bedürfnis zu verwechseln, etwas beweisen zu müssen. Ich hatte es ihm versprochen. Gegen diese Spinde gedrückt, während fast fünfzig Schüler zusahen, hatte ich die feste Absicht, mein Wort zu halten.
Trent hielt mein Schweigen anscheinend für Kapitulation. Er griff nach unten und packte den Riemen meines Rucksacks. „Was ist da drin?“ „Schulsachen.“ „Dann macht es dir ja nichts aus, sie uns zu zeigen.“ Er riss die Tasche so heftig von meiner Schulter, dass der Riemen an meinem Hals schürfte. Der Reißverschluss verhakte sich an seiner Faust und sprang auf. Ein paar Schüler schnappten nach Luft. Andere lachten. Ich griff nach der Tasche. „Gib sie zurück, Trent.“ Er zog sie weg. „Hör dir das an. Der Neue hat endlich seine Stimme gefunden.
“ Zwei seiner Mannschaftskameraden traten näher und lächelten, als würden sie eine Aufführung genießen, die eigens für sie aufgeführt wurde. Ich erkannte beide von den Footballfotos draußen am Fitnessstudio. Einer trug ein graues Team-Sweatshirt. Der andere hatte die Hände auf der Brust verschränkt, und sein Grinsen wurde breiter, je öfter Trent zu ihm hinüberschaute. Keiner von beiden sagte etwas. Das mussten sie auch nicht. Trent hatte Jahre damit verbracht, von Leuten umgeben zu sein, die wussten, wie man im genau richtigen Moment lachte. Er öffnete meine Tasche und begann darin zu wühlen. Ein Federmäppchen fiel zu Boden. Dann ein gefaltetes Matheblatt. Schließlich schlossen sich seine Finger um den abgewetzten Ledereinband meines Skizzenbuchs. In meinem Inneren fror alles ein. „Nicht“, sagte ich. Er hielt inne. Es war das erste Mal, dass ich wirklich besorgt klang, und das merkte er sofort. Er zog das Buch heraus. „Oh, das hier ist ja interessant.“ Mein Skizzenbuch war alt genug, dass sich das Leder an den Ecken weichgegriffen hatte. Ein schmaler Gummizug hielt die Seiten zusammen, und mehrere kleine Zettel markierten die Zeichnungen, an denen ich zuletzt gearbeitet hatte. Es war nicht viel Geld wert. Für jeden anderen sah es wahrscheinlich aus wie ein ganz gewöhnliches Heft. Für mich repräsentierte es fast ein Jahr Arbeit. Darin befanden sich sorgfältig abgemessene Architekturzeichnungen, Gebäudeansichten, Statikstudien und die Anfänge einer Designmappe für ein staatliches Architekturstipendium. Jede Seite hatte Zeit gekostet. Manche hatten Tage gedauert. Und in diesem Buch steckten hunderte von Stunden, die niemand im Flur sehen konnte. Trent schlug es auf. „Was ist das?“ Er hielt eine Seite hoch, die voller Linien und Maße war. „Kleine Häuser?“ Ein Junge hinter ihm lachte. „Vielleicht entwirft er seine Traumvilla.“ Trent blätterte eine weitere Seite um. „Schau dir den ganzen Kram an.“ Meine Kehle zog sich zu. „Bitte. Gib es einfach zurück.“ Da war es. Das Wort, das ich drei Wochen lang versucht hatte, nicht zu ihm zu sagen.Bitte. Trent hörte es, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Er wusste, dass er etwas gefunden hatte, das Bedeutung besaß. „Warum?“, fragte er. „Ist es etwa was Besonderes?“ Ich tat einen vorsichtigen Schritt nach vorn. „Das sind Entwürfe für ein Stipendium.“ Er schaute in die Runde der Menge. „Hat das alle gehört? Unser neuer Genie glaubt, er kriegt ein Stipendium.“ Ein paar Schüler tauschten unangenehme Blicke aus. Andere hielten ihre Handys weiterhin hoch. Mir fiel ein Mädchen auf, das in der Nähe des Trinkbrunnens stand. Sie hielt ihr Handy senkrecht, die Kamera auf Trent gerichtet. Ein schwaches Lächeln lag auf ihrem Gesicht, obwohl ich nicht sagen konnte, ob ihr gefiel, was da passierte, oder ob sie einfach nur aufgeregt war, etwas Dramatisches zu filmen. Trent hob das Skizzenbuch über seinen Kopf. „Vielleicht geben sie dir Geld dafür, dass du kleine Häuser malst.“ „Trent.“ Ich sprach diesmal lauter. „Leg das hin.“ Sein Lächeln verschwand. Einen kurzen Moment lang dachte ich, er würde vielleicht zuhören. Stattdessen packte er den Lederrücken mit beiden Händen. Und riss daran.
