Doña Rosa descendit les escaliers en courant, un balai à la main, prête à me frapper. Mais Raúl, le gardien, lui arracha le balai des mains et la repoussa. Mon père s’approcha et sortit des papiers de sa mallette, qu’il jeta sur la table en verre.

« Ouvrez les yeux, bande de misérables affamés ! » hurla mon père. « J’ai acheté ce terrain. J’ai construit cette maison, et elle est à mon nom et à celui de ma fille. Eduardo, tu n’es qu’un vulgaire clochard. Dégage de chez moi, immédiatement ! »

Doña Rosa serra le papier contre elle, tremblante. Elle vit les noms. Ils pensaient que, puisqu’ils étaient mariés sous le régime de la communauté de biens, ils étaient déjà propriétaires du palais. Elle se jeta à terre, sanglotant et criant que c’était injuste, qu’ils allaient appeler la police. Mon père, avec un sourire glacial, sortit son téléphone portable. « Tiens. J’ai appelé la police moi-même. »

La panique se lisait sur leurs visages. Mais s’ils pensaient que ces sangsues resteraient les bras croisés, ils se trompaient. Ce qu’elles firent ensuite était si ignoble que personne n’aurait pu l’imaginer… Il vous faudra attendre la troisième partie, car le véritable cauchemar ne faisait que commencer.

PARTIE 3

L’humiliation de ce matin-là est gravée à jamais dans la mémoire de la famille d’Eduardo. Moins de cinq minutes plus tard, une voiture de police du secteur s’est arrêtée devant ma porte. Les agents ont examiné les titres de propriété originaux que mon père avait posés sur la table. Il n’y avait aucun contrat de location, et le nom de la famille d’Eduardo n’y figurait nulle part. Ils n’étaient que locataires, sans aucun droit légal contre le propriétaire légitime.

« Vous avez dix minutes pour récupérer vos affaires, sinon vous serez expulsés de force pour intrusion », a ordonné le commandant.

Sous le regard moqueur des voisins de ce quartier huppé, Carlos et Raúl, les gardes du corps de mon père, montèrent les escaliers chargés d’énormes sacs-poubelle noirs. Pas le temps de plier les vêtements ni d’emballer le parfum. Tout fut jeté sans ménagement dans des sacs en plastique. Vêtements, cosmétiques bon marché, chaussures ; les sacs volèrent du balcon du premier étage et s’écrasèrent avec fracas contre le seuil en béton.

Eduardo, Doña Rosa, Héctor et Paola traînaient leurs sacs sur le trottoir. Leurs visages étaient déformés par la rage et la honte. Cette même Doña Rosa qui, la veille encore, s’était vantée au marché de la « vraie maison à un million de dollars » de son fils, se retrouvait à la rue, réduite à ce qu’elle avait toujours été : une squatteuse. Ils durent appeler trois taxis pour rassembler leurs maigres possessions et disparaître dans la ville. Je les regardais partir, sachant que ce n’était que le premier coup dur.

Les taxis les déposèrent devant une ruelle sombre et délabrée, au cœur d’Ecatepec. C’était une baraque en parpaings gris non peints, au toit de tôle rouillée, où ils avaient vécu avant que je ne commette l’erreur de les héberger. Le grincement du portail rouillé les accueillit. En entrant, ils furent saisis par une odeur d’humidité, d’égouts et par la sensation d’être enfermés. Des toiles d’araignée ornaient le plafond et le sol en ciment poli était fissuré.

La chute brutale de Pedregal dans la boue de la réalité déclencha une véritable guerre civile entre eux. Le soleil de midi tapait fort sur le toit de tôle ondulée, transformant la cabane en fournaise. Doña Rosa, en sueur, cria à Paola :
« Allez, espèce d’incapable ! Va acheter des pâtes et des œufs Maruchan au magasin. Je meurs de faim ! »

Paola croisa les bras, soignant soigneusement ses faux ongles.
« Moi ? Je ne vais pas salir mes baskets dans la boue. Lâchez Hector. »

Hector, désespéré et son téléphone éteint car le casino et les usuriers le recherchaient pour lui briser les jambes, explosa.
« C’est de ta faute, maman ! » hurla-t-il à Doña Rosa. « Tu l’as forcément contrariée ! On avait une mine d’or, et tu l’as ruinée à cause de tes insécurités ! »

Bang ! Doña Rosa le gifla violemment. Des cris résonnèrent dans la ruelle. Les sangsues, n’ayant plus personne à qui sucer le sang, commencèrent à se dévorer entre elles.

Pendant ce temps, j’étais assise au tribunal des affaires familiales à Mexico. D’une main ferme, j’avais signé une requête en divorce sans faute et une demande d’ordonnance de séparation pour violence conjugale. Lorsque le greffier est arrivé à la maison au toit de tôle d’Ecatepec pour signifier les documents, toute la famille a piqué une crise. Ils ont réalisé qu’ils avaient perdu leur employée de maison, leur logement et, surtout, leur distributeur automatique de billets.