Die Geschenke im Pool und der Soldat, der elf Tage zu früh nach Hause kam

„Aber du hast ihnen nicht erzählt, dass du dieses ganze Anwesen nur deshalb nicht an die Bank verloren hast, weil ich meine Ersparnisse aus dem Auslandseinsatz aufgebraucht habe, um dir das Gästehaus abzukaufen.“

Eleanors Mund öffnete und schloss sich wie der eines Fisches, der an Land erstickt.

„Es ist mein Haus“, flüsterte Mark. „Mein Name steht im Grundbuch. Nicht deiner.“

Ich starrte ihn an, mein Herz hämmerte so heftig, dass mir schwindlig wurde.

Das wusste ich nicht.

Mark hatte mir gesagt, wir würden es von ihr mieten. Er hatte gesagt, es sei ein billiger Gefallen.

Warum sollte er mich bezüglich des Besitzes anlügen?

Bevor ich diese gewaltige Enthüllung überhaupt verarbeiten konnte, durchfuhr mich ein heftiger Krampf im Unterleib.

Ich schrie auf, meine Knie knickten unter mir völlig ein, als plötzlich warme Flüssigkeit meine Beine hinunterströmte und sich mit dem verschütteten Fruchtpunsch auf dem Beton vermischte.

Meine Fruchtblase war gerade geplatzt.

Mitten auf Eleanors Terrasse.

Siebenunddreißig Wochen. Das Baby kam.

„Mark!“, schluchzte ich und umklammerte meinen Bauch vor Schmerzen.

Mark fing mich auf, bevor ich auf den Boden aufschlug, und hob mich mühelos in seine Arme.

„Ich hab dich, Baby, ich hab dich!“, rief er panisch und rannte zum Seitentor.

Doch als wir den Ausgang erreichten, trat eine Gestalt direkt vor uns und versperrte uns den schmalen schmiedeeisernen Steg.

Es war Eleanor.

Ihr Gesicht war zu einer hässlichen, verzweifelten Maske aus purem Hass verzerrt, und ihre Hände umklammerten fest die Metallstangen des Tores und weigerten sich, uns passieren zu lassen.

KAPITEL 3

„Geh aus dem Weg, Mama“, Marks Stimme war kein Schrei mehr.

Es war ein tiefes, gutturales Knurren, das tief in seiner Brust vibrierte und direkt an mein Ohr drückte, während er mich fest in seinen Armen hielt.

Eleanor zuckte nicht einmal mit der Wimper.

Ihre Finger umklammerten die schwarzen Eisenstäbe des Tores so fest, dass ihre Knöchel ganz weiß waren.

Ihr stark geschminktes Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit verzerrt. Die elegante, wohlhabende Matriarchin des Country Clubs war verschwunden.

An ihrer Stelle stand eine verzweifelte, bösartige Frau, die gerade begriffen hatte, dass sie die Kontrolle verlor.

„Das kannst du mir nicht antun“, zischte Eleanor, während ihre Augen panisch über die Terrasse huschten.

Hinter uns konnte ich das Gemurmel ihrer dreißig Gäste hören. Sie verfolgten das ganze Spektakel in fassungsloser Stille, flüsterten und urteilten.

„Du hast nicht das Recht, mich vor meinen Freunden zu demütigen, Mark!“, schrie sie. „Leg sie runter! Leg sie sofort runter und entschuldige dich bei mir!“

Eine weitere Kontraktion traf meinen unteren Rücken mit voller Wucht und riss mir mit Gewalt die Luft aus den Lungen.

Ich schrie auf und vergrub mein Gesicht in dem rauen, staubbedeckten Stoff von Marks Militärjacke.

Der Schmerz war unerträglich. Er unterschied sich völlig von den dumpfen, drückenden Schmerzen, die ich zuvor verspürt hatte.

Es fühlte sich an, als würde sich mein Körper buchstäblich von innen heraus selbst zerreißen.

„Mark“, wimmerte ich, kaum fähig, das Wort herauszubringen. „Das Baby … sie kommt. Irgendetwas stimmt nicht.“

Mark zögerte keine Sekunde länger.

Er verlagerte mein Gewicht vollständig auf seinen linken Arm und hielt mich fest an seiner Seite.

Mit seiner freien rechten Hand griff er nach Eleanors Handgelenk.

Er hat sie nicht geschlagen. Er hat sie nicht gerammt.

Er drückte einfach zu und löste ihre steifen Finger mit brutaler, erschreckender Kraft vom Eisengitter.

Eleanor stieß einen scharfen Schrei echten Schocks aus, als ihr Griff gelöst wurde.

„Wage es ja nicht“, sagte Mark mit sinkender Stimme zu einem furchterregenden, tödlichen Flüstern, „meiner Frau jemals wieder nahezukommen.“

Er stieß das schwere Eisentor mit der Schulter auf, die verrosteten Scharniere knarzten protestierend, als er an seiner Mutter vorbeidrängte.

Eleanor stolperte rückwärts, ihre teuren Absätze rutschten gefährlich auf dem nassen Beton aus.

„Ich rufe die Polizei!“, kreischte sie uns hinterher, als Mark mich den gewundenen Kopfsteinpflasterweg hinunter zur Auffahrt trug.

„Mach schon!“, brüllte Mark über die Schulter zurück, ohne auch nur einen Schritt zu zögern. „Ruf sie an! Erzähl ihnen genau, was du einer Schwangeren angetan hast!“

Ich presste die Augen zusammen, als die helle Nachmittagssonne auf mein Gesicht brannte.

Alles fühlte sich an wie ein surrealer, furchterregender Albtraum.

Meine Zähne klapperten unkontrolliert, weil das eiskalte, nasse Kleid an meinen Beinen klebte, und doch fühlte sich meine Haut an, als würde sie brennen.

Mark erreichte seinen ramponierten grauen Lastwagen, der am Rand der weitläufigen Auffahrt geparkt war.

Er trat die Beifahrertür praktisch auf und manövrierte mich vorsichtig auf den Vordersitz.

Seine Bewegungen waren hektisch, aber unglaublich präzise; die Instinkte eines Soldaten hatten ihn völlig im Griff.

Er griff sich eine dicke Wolldecke vom Rücksitz und warf sie mir über die zitternden Schultern.

Bevor er die Tür schließen konnte, ließ uns das Geräusch schneller Schritte auf dem Pflaster zusammenzucken.

Es war Chloe.