Daniel blickte scharf auf. „Warum nicht?“ „Weil deine Tochter sieben ist. Ihr schlimmster Geburtstag sollte kein öffentliches Beweismittel für Fremde zum Abspielen werden.“ Daniel senkte das Handy. Edward hatte recht. Das machte ihn noch wütender. Beim Frühstück bat Mia um trockenes Müsli und rührte die Milch nicht an. Daniel beobachtete, wie sie die Stücke in geraden Linien anordnete, bevor sie sie einzeln aß. „Machst du das immer so?“, fragte er sanft. Mias Hand erstarrte. „Ich verschütte nichts.“ Die Antwort hatte nichts mit Müsli zu tun. Daniel setzte sich ihr gegenüber. „Es ist in Ordnung, wenn du was verschüttest.“ Mia blickte zu Edward. Edward nickte. „Ich habe seit 1998 Kaffee auf diesen Tisch verschüttet. Er hat überlebt.“ Mia goss Milch ein. Ihre Hand zitterte. Ein kleiner Schluck schwappte über den Rand.
Sie stieß einen Laut aus und griff sofort nach einer Serviette, die Augen weit aufgerissen. Daniel spürte, wie etwas in ihm kalt wurde. „Mia.“ Sie wischte schneller. „Mia, hör auf.“ Ihre Hand erstarrte erneut. „Niemand ist wütend.“ Sie sah ihn vorsichtig an. „Es ist nur Milch“, sagte Daniel. Für ein Kind, das diesen Worten vertraute, wäre das genug gewesen. Mia vertraute ihnen noch nicht. Um neun Uhr rief Daniel den Kinderarzt an. Um zehn Uhr sprach er mit einem Familienanwalt, den ihm ein Kollege empfohlen hatte. Um elf Uhr rief Officer Ortiz an, um mitzuteilen, dass die Videos protokolliert und die Aussagen überprüft wurden. Um zwölf Uhr rief Vanessas Anwalt Daniel an. Daniel ging nicht ran. Um zehn nach zwölf rief Vanessa ihn direkt an. Er ging nur deshalb ran,
weil er hören musste, was sie sagen würde. „Daniel, das ist zu weit gegangen.“ Er trat auf die hintere Veranda, damit Mia es nicht hören konnte. „Du hast ihr ein Tablett über den Kopf geschlagen.“ „Ich habe die Beherrschung verloren.“ „Du hast sie mit Kuchen beworfen.“ „Es war Kuchen.“ „Sie hatte panische Angst.“ „Weil dein Vater eine Szene daraus gemacht hat.“ Daniel starrte auf die kahlen Ahornbäume hinter Edwards Garten. Da war es wieder. Keine Reue. Umdeutung. „Sie hat letzte Nacht etwas gesagt“, sagte Daniel.
Schweigen. Vanessas Stimme kehrte vorsichtig zurück. „Was hat sie gesagt?“ Daniel hörte die Vorsicht sofort. „Sie hat gesagt, es war nicht das erste Mal.“ „Das hat sie nicht gesagt.“ Daniels Griff um das Handy verstärkte sich. Er hatte Vanessa nicht den genauen Wortlaut genannt. Er sagte nichts.
Vanessa fuhr zu schnell fort. „Kinder übertreiben, wenn Erwachsene ein großes Drama um Disziplin machen.“ „Welche Disziplin?“ Eine weitere Pause. „Daniel, tu das nicht.“ „Welche Disziplin?“ „Sie war manchmal schwierig. Sie hat gelogen. Sie hat Unordnung gemacht. Sie hat widersprochen.“ Daniel dachte an die Milch. Das perfekt arrangierte Müsli. Der stumme Gehorsam auf der Party. „Wie hast du sie bestraft?“ Vanessa atmete aus. „Normale Konsequenzen.“ „Was bedeutet das?“ „Du versuchst, mich in eine Falle zu locken.“ „Ich frage nach meiner Tochter.“ Ihr Ton veränderte sich. „Wenn du sie gegen mich aufbringst, werde ich allen genau erzählen, was dein Vater getan hat.“ Daniel beendete das Gespräch. Er blieb mehrere Minuten lang auf der Veranda stehen, nachdem der Bildschirm dunkel geworden war. Als er nach drinnen trat, stand Edward im Küchenrahmen. „Wie viel hast du gehört?“,
fragte Daniel. „Genug.“ Daniel setzte sich an den Tisch. Edward blickte zum Treppenhaus und senkte dann die Stimme. „Wir müssen wissen, womit Mia gelebt hat.“ Daniel nickte. Aber keiner der beiden Männer wollte ein verängstigtes Kind verhörartig befragen. Also warteten sie. An diesem Nachmittag saß Mia auf dem Wohnzimmerteppich und malte mit Buntstiften. Sie malte ein Haus, einen Baum, eine Sonne und drei Personen, die draußen standen. Edward stand am Herd und bereitete Suppe zu, als Daniel die Zeichnung auffiel. Die kleinste Person war Mia. Die größte war Daniel. Die dritte Figur war Edward. Vanessa war nicht da. Daniel setzte sich neben sie auf den Teppich. „Das ist ein schöner Baum.“ Mia malte ein Blatt blau. „Opa sagt, Bäumen ist es egal, wenn man die falsche Farbe benutzt.“ „Er hat recht.“ Sie malte weiter.
Nach einer Weile sagte sie: „Vanessa mochte keine falschen Farben.“ Daniel blieb ganz ruhig. „Was ist passiert, wenn man eine benutzt hat?“ Mia drückte zu fest mit dem Bleistift auf. Die blaue Spitze brach ab. Ihre Augen füllten sich sofort. „Es tut mir leid.“ Daniel nahm ihr den abgebrochenen Stift behutsam aus der Hand. „Du musst dich nicht entschuldigen.“ Sie fing trotzdem an zu weinen. Nicht laut. Leise, wie jemand, der darauf trainiert ist, nicht gehört zu werden. Daniel zog sie in seine Arme. Über ihre Schulter hinweg sah er Edward regungslos im Küchenrahmen stehen. Keiner der beiden Männer musste es aussprechen. Das Geburtstagsvideo hatte eine Explosion gezeigt. Mias Angst zeigte ihnen das Wetter, das ihr vorausgegangen war.
