La sorpresa de Elena se convirtió en furia. Se enderezó, su vestido granate se le pegaba al cuerpo y su cabello oscuro se deshacía en sus cuidadosamente onduladas ondas. “Me pegaste”, dijo con voz temblorosa. “De verdad me pegaste”.
—Le echaste vino a un niño de tres años —respondió el señor Whitmore—. Tienes suerte de que no haya hecho algo peor.
Elena extendió las manos y agarró las solapas de su chaqueta. Lo atrajo hacia ella, con el rostro a centímetros del suyo. “¡Quítate de mi camino!”, gritó. La saliva le salía de los labios y su aliento apestaba a vino. “¿Crees que puedes venir aquí y juzgarme? No tienes ni idea de lo que he tenido que soportar. No tienes ni idea de cómo es esa niña cuando no estás cerca.
El señor Whitmore la agarró de las muñecas y le apartó las manos de la chaqueta. La empujó hacia atrás con más fuerza de la que pretendía, y ella se tambaleó hasta chocar contra la consola. La mesa, una delicada antigüedad con patas doradas, se tambaleó y se inclinó. Botellas de vino y copas de cristal se estrellaron contra el suelo, estallando en mil fragmentos brillantes. El vino tinto salpicó las paredes blancas, el suelo de mármol y el vestido de Elena. Cayó de rodillas entre los cristales rotos, con las manos raspadas y sangrando.
María apretó a Lily, que había dejado de llorar y ahora la miraba con los ojos muy abiertos y asustados. María apartó la cara de la niña y le apretó la mejilla contra el hombro. «No mires, cariño», murmuró. «No mires».
Elena levantó la vista del suelo, con el rostro transformado en una máscara de rabia y humillación. —Se arrepentirán —siseó—. Los dos. Me aseguraré de que no la vuelvan a ver jamás. Les diré a todos que me atacaron. Les diré que son unos maltratadores. ¿A quién creen que le creerán? ¿Al rico empresario con mal genio o a su pobre esposa maltratada?
El señor Whitmore la miró fijamente, con el pecho agitado. Por un instante, pareció inseguro. Elena siempre había sido experta en hacerse la víctima. Ya lo había hecho antes, manipulando las historias para su propio beneficio, enfrentando a los amigos entre sí, haciéndole dudar de su propia memoria. Había ignorado las señales durante demasiado tiempo. Se había convencido de que solo estaba estresada, que cambiaría, que Lily necesitaba una figura materna. Pero esto no era estrés. Esto era crueldad.
Metió la mano en el bolsillo y sacó el teléfono. «Tienes razón», dijo en voz baja. «La gente le creerá a alguien. Pero no serás tú». Tocó la pantalla y empezó a reproducirse un vídeo. El ángulo era elevado, desde la cámara de seguridad del techo. Las imágenes eran nítidas y claras: Elena sirviendo el vino, Lily llorando, María entrando corriendo, Elena gritando. Cada segundo incriminatorio.
El rostro de Elena palideció. “No… no puedes usar eso. Es ilegal. No me dijiste que estabas grabando.”
—Es mi casa —dijo—. Mi cámara. Mi hija. Y esta es la prueba. —Pausó el vídeo y la miró con una frialdad que la hizo estremecer—. La cámara lo vio todo.
Elena se puso de pie a duras penas, con los cristales crujiendo bajo sus talones. Intentó alcanzar el teléfono, pero el señor Whitmore se lo arrebató, manteniéndolo en alto por encima de su cabeza. Ella le arañó el brazo, clavándole las uñas en la piel, pero él no se inmutó. Simplemente la miró fijamente, con una expresión indescifrable.
—¿Crees que puedes destruirme? —espetó—. Sé cosas. Sé de tus negocios. Sé del dinero que has estado escondiendo. Sé de tu primera esposa.
El señor Whitmore apretó la mandíbula. “Mi primera esposa murió de cáncer. Usted lo sabe.”
—Sé que no murió lo suficientemente rápido para ti —dijo Elena, con una sonrisa cruel que se dibujaba en sus labios—. Encontré los correos electrónicos. Los que te quejabas de las facturas médicas. Los que decías que deseabas que todo terminara de una vez. ¿Qué crees que diría un jurado ante eso?
María jadeó. Conocía al señor Whitmore desde hacía dos años y siempre lo había visto como un jefe amable, aunque distante. Le pagaba bien, le daba vacaciones y nunca alzaba la voz. No podía creer lo que Elena le decía. Pero también sabía que el dolor podía llevar a la gente a decir cosas terribles. Ella misma había perdido a su madre por una enfermedad, y había habido momentos —momentos oscuros y vergonzosos— en los que también había deseado que terminara. No porque no quisiera a su madre, sino porque no soportaba verla sufrir.
—Estás tergiversando las cosas —dijo el señor Whitmore, pero su voz había perdido algo de su brusquedad—. Siempre tergiversas las cosas.
