Mein Mann sollte sich Tausende Meter über dem Boden befinden, als seine Mutter anfing, mich zu schlagen, und seine Schwester unseren Tresor aufbrach. Doch eine unerwartete Planänderung verwandelte ihren perfekten Raubüberfall in einen Albtraum.

Die Lampe ging aus. Das Summen des Kühlschranks im Erdgeschoss verstummte. Die Digitalanzeige des Nachttischweckers erlosch.

„Ein Stromausfall“, sagte ich mir und versuchte, den plötzlichen, irrationalen Adrenalinschub in meiner Brust zu beruhigen. „Wahrscheinlich hat der Sturm einen Transformator an der Hauptstraße umgeworfen.“

Ich wartete darauf, dass die Notstrombatterie unserer Alarmanlage piepte und damit signalisierte, dass sie auf Hilfsstrom umgeschaltet hatte.

Es piepte nicht.

Stattdessen traf mich eine erschreckende Erkenntnis: Die Zusatzbatterie war direkt mit einem internen Bypass-Schalter verbunden, der sich im äußeren elektrischen Sicherungskasten an der Seite der Garage befand – einem Kasten, der mit einem schweren Vorhängeschloss gesichert war.

Neben mir regte sich Ethan; er war sofort hellwach, als die Klimaanlage ausfiel. „Clara? Ist der Strom ausgefallen?“

„Ethan … die Notstromversorgung hat nicht funktioniert“, flüsterte ich mit zitternder Stimme in die Dunkelheit. „Jemand hat die Hauptleitung durchtrennt.“

Bevor Ethan antworten konnte, durchschnitt ein scharfer, metallischer Ton das Tosen des Regens draußen.

Es war nicht unten.

Es kam direkt von über unseren Köpfen, aus dem unfertigen Dachbodenkriechkeller, der sich über die gesamte Länge des zweiten Stockwerks erstreckte.

*Knarren.*

Ein schwerer, bedächtiger Schritt hallte auf den Holzbalken über dem Deckenputz wider.

Ethan fuhr hoch und griff blitzschnell in die Nachttischschublade nach seiner taktischen Taschenlampe. Er drückte den Knopf und ein heller, weißer Lichtstrahl erhellte das Schlafzimmer.

Der Balken landete auf der geschlossenen Türöffnung, die in den Flur im Obergeschoss führte.

Auf dem Boden, genau in der Mitte der Türschwelle – lautlos von der anderen Seite unter den Spalt der geschlossenen Tür geschoben – lag ein kleiner, nasser Plastikbeutel.

Ethan stand langsam auf, seine Knöchel waren um die Taschenlampe weiß. Er ging zur Tür, kniete sich hin und hob den Beutel auf.

Im Inneren befand sich ein einzelner, frisch geschnittener Hausschlüssel aus Messing – eine exakte Kopie unseres Riegels – und ein mit Regenwasser getränkter Zettel, beschrieben mit einer Handschrift, die unbestreitbar und erschreckend vertraut wirkte.

Es war nicht Dianes Handschrift.

Es war Ethans älterer Bruder Mark.

Und auf dem Zettel stand:

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„Du hättest Mama nicht einsperren sollen, kleiner Bruder. Sie war nicht die Einzige mit einem Schlüssel.“

Plötzlich wurde die Dachbodenluke in der Flurdecke mit einem ohrenbetäubenden Knall aufgerissen, und direkt vor unserer Schlafzimmertür hallten schwere Stiefel über den Dielenboden.

Das heftige Beben der Dachbodenluke, die auf die Dielen schlug, hallte direkt durch unsere nackten Fußsohlen. Draußen vor der Schlafzimmertür verstummte das rhythmische, schwere Dröhnen der Kampfstiefel abrupt.

Ethan zögerte nicht. Er ließ den Plastikbeutel fallen, stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür und knallte die schwere Eichentür zu, wobei er Riegel und Messingkette einrasten ließ. Er stemmte die Schulter fest gegen das Holz, jeder Muskel in seinem Rücken war angespannt wie eine Feder.

„Clara, ruf die 112 an!“, flüsterte er mit scharfer, adrenalinbelasteter Stimme. „Geh ins Badezimmer und schließ die zweite Tür ab. Sofort!“

Meine Hände zitterten heftig, als ich mein Handy aus der Ladestation nahm. Auf dem Bildschirm erschien ein bedrohliches graues Symbol: *Kein Netz*. Im Sturm, oder vielleicht durch Marks Absicht, war der lokale Mobilfunk-Repeater ausgefallen, und da der Hauptstrom im Haus ausgefallen war, funktionierten unsere WLAN-Anrufe überhaupt nicht mehr.

“Ethan, es gibt kein Signal”, stammelte ich, und die Angst schnürte mir die Kehle zu. “Die Türme sind zerstört.”

Bevor Ethan meine Worte verarbeiten konnte, krachte ein gewaltiger Schlag gegen die Außenseite der Schlafzimmertür. Das Holz ächzte im Rahmen, Staub wirbelte von der Zierleiste darüber auf.

„Mach endlich die verdammte Tür auf, Ethan!“, dröhnte Marks Stimme aus dem dunklen Flur – heiser, manisch und völlig entfesselt. „Du glaubst wohl, du kannst Mama wie ein Tier in einen Käfig sperren und in deiner makellosen kleinen Festung die heile Familie spielen? Sie hat dich großgezogen, du egoistisches Arschloch!“

Ein weiterer Tritt ließ den Rahmen erzittern. Die Messingschrauben, die die Verriegelungsplatte hielten, wurden stark beansprucht und splitterten die lackierte Zierleiste.