Marcus tomó el portafolio, inclinó la cabeza exactamente dos pulgadas y se giró hacia su capitán de sala. “Ejecute”, ordenó Marcus. Y en cuatro segundos, la música murió.
Capítulo 3 – Una ilusión sin fondos
El corte de la música no fue un desvanecimiento. Fue el chasquido agudo y violento de una línea de audio siendo arrancada de una mesa de mezclas. La orquesta de jazz de nueve piezas, traída desde Nueva Orleans a dieciséis mil dólares la hora, bajó sus instrumentos de metal. El gran salón de baile quedó tan silencioso que el suave zumbido del aire acondicionado central sonaba como una turbina rugiente.
En la mesa principal, el padre de Chloe, Richard Montgomery, se levantó de su silla de caoba dorada. Era un hombre de sesenta años, con el cabello entrecano con hilos de plata, un esmoquin a medida y la postura practicada de un patricio de la Costa Este que había pasado cuarenta años asumiendo que su presencia imponía respeto. “Disculpen”, ladró Richard, su voz resonando en los techos abovedados. Bajó del estrado elevado, arrojando su servilleta de lino de damasco sobre su plato medio comido de lubina chilena. “¿Qué significa esto? Vance, conozco la junta directiva de Starwood y Marriott desde hace veinticinco años. No tocan el servicio de barra en la boda de mi hija. ¿Quién autorizó esta tontería?”
Marcus Vance ni siquiera se volvió para mirarlo completamente. Mantenía las manos cruzadas a la espalda, con una postura recta como la militar. “Sr. Montgomery, con el debido respeto a sus conocidos sociales, Starwood no posee la escritura de este edificio. Ni Marriott posee el contrato de arrendamiento operativo del Grand St. Regis Manhattan. El arrendatario de la propiedad, así como el único suscriptor del contrato de evento de cuatrocientos ochenta mil dólares de esta noche, es la Sra. Mercer”.
Un suspiro colectivo recorrió la Mesa Dos, donde la madre de Chloe, Beatrice, estaba sentada entre diamantes que brillaban bajo los accesorios de cristal. La copa de Dom Pérignon de Beatrice se detuvo a medio camino de sus labios. “¡Julian!”, chilló Chloe, su voz perdiendo cada ápice de su modulada modulación de escuela de acabados. Sus nudillos se pusieron blancos alrededor del tallo de su copa de champán. “¡Julian, haz algo! ¿De qué está hablando? ¡Me dijiste que te encargaste del lugar! ¡Le dijiste a mi padre que el fideicomiso privado de tu familia manejaba el gran salón de baile!”
Julian se quedó paralizado en el estrado. El color había huido de su rostro por completo, dejando su piel del color del pergamino mojado. Miró entre su novia, cuyos ojos ardían con una mezcla de terror y furia, y su suegro, que ahora lo miraba fijamente con sospecha repentina y aguda. “Yo… lo hice”, tartamudeó Julian, su manzana de Adán subiendo y bajando erráticamente. “Chloe, está bien. Es solo un tecnicismo. Mi madre está solo… está haciendo un punto. Mamá, por favor. Detén esto ahora mismo. Podemos hablar de esto mañana por la mañana”. “No hay mañana por la mañana para esta cuenta, Julian”, dije, manteniendo mi voz uniforme, constante y clara. “Mañana por la mañana pertenece a los acreedores que no le revelaste a tu nueva familia”.
La habitación pareció encogerse. Richard Montgomery se congeló a mitad de zancada, su mirada yendo de mí a Julian, y luego de vuelta. “¿Qué acreedores?”, exigió Richard, su barítono patricio cayendo en un registro agudo y raspante. “Julian, ¿de qué está hablando? Me enseñaste tu cartera hace tres meses. Me enseñaste las distribuciones del fideicomiso de la familia Mercer. ¡Me enseñaste la asignación de capital para el desarrollo de Tribeca!”
Miré a Richard, sintiendo una fría y dolorosa lástima inundarme. “Te mostró copias impresas, Richard. Te mostró archivos PDF que modificó en su computadora portátil en mi casa de huéspedes mientras yo me recuperaba de una cirugía de rodilla en octubre. Julian no es dueño de un solo pie cuadrado del desarrollo de Tribeca. Mercer Holdings lo posee. Y a partir del viernes pasado, Julian posee exactamente cero por ciento de Mercer Holdings”.
“¡Mamá, cállate!”, gritó Julian, su voz rompiéndose como la de un adolescente aterrado. Dio un paso al frente, bajando del escenario, sus zapatos negros de charol patinando ligeramente sobre el mármol resbaladizo donde había caído un trozo de crema de mantequilla. “¡Cállate! ¡No hagas esto aquí! ¡No tienes ningún derecho!” “Tengo todo el derecho”, respondí, sin inmutarme cuando se acercaba. “Pagué por el suelo en el que estás parado. Pagué por el esmoquin en tu espalda. Pagué por el diamante de corte esmeralda de cuatro quilates que actualmente descansa en el dedo de Chloe, del cual le aseguraste a su familia que era una reliquia de la línea Mercer, pero que en realidad fue cargado a mi línea de crédito comercial en Harry Winston sin mi autorización”.
