Elenas Hände schnellten vor und packten die Revers seines Sakkos. Sie riss ihn zu sich, ihr Gesicht nur wenige Zentimeter von seinem entfernt. „Geh mir aus dem Weg!“, schrie sie. Speichel spritzte ihr über die Lippen, und ihr Atem roch stark nach Wein. „Du glaubst wohl, du kannst einfach so hereinkommen und mich verurteilen? Du hast keine Ahnung, was ich durchgemacht habe. Du hast keine Ahnung, wie dieses Kind ist, wenn du nicht da bist.“
Mr. Whitmore packte ihre Handgelenke und riss ihre Hände von seiner Jacke. Er stieß sie heftiger als beabsichtigt zurück, und sie taumelte gegen den Konsolentisch. Der zierliche antike Tisch mit vergoldeten Beinen wackelte und kippte um. Weinflaschen und Kristallgläser zerschellten auf dem Boden in tausend glitzernde Scherben. Rotwein spritzte an die weißen Wände, den Marmorboden und auf Elenas Kleid. Sie sank zwischen den Glasscherben auf die Knie, ihre Hände aufgeschürft und blutend.
Maria drückte Lily fester an sich. Lily hatte aufgehört zu weinen und blickte nun mit großen, ängstlichen Augen zu. Maria wandte das Gesicht des Kindes ab und drückte Lilys Wange an ihre Schulter. „Schau nicht hin, mein Schatz“, flüsterte sie. „Schau nicht hin.“
Elena blickte vom Boden auf, ihr Gesicht verzerrt von Wut und Demütigung. „Das werdet ihr bereuen“, zischte sie. „Ihr beide. Ich werde dafür sorgen, dass ihr sie nie wieder seht. Ich werde jedem erzählen, dass ihr mich angegriffen habt. Ich werde ihnen sagen, dass ihr gewalttätig seid. Wem werden sie wohl glauben? Dem reichen Geschäftsmann mit dem aufbrausenden Temperament oder seiner armen, misshandelten Frau?“
Mr. Whitmore starrte sie an, seine Brust hob und senkte sich heftig. Einen Moment lang wirkte er unsicher. Elena war schon immer gut darin gewesen, sich als Opfer darzustellen. Sie hatte es schon öfter getan, Geschichten verdreht, um sie ihren Bedürfnissen anzupassen, Freunde gegeneinander aufgehetzt und ihn an seinem eigenen Gedächtnis zweifeln lassen. Er hatte die Anzeichen zu lange ignoriert. Er hatte sich eingeredet, sie sei nur gestresst, sie würde sich schon ändern, Lily brauche eine Mutterfigur. Aber das hier war kein Stress. Das war Grausamkeit.
Er griff in seine Tasche und zog sein Handy heraus. „Du hast recht“, sagte er leise. „Die Leute werden jemandem glauben. Aber dir nicht.“ Er tippte auf den Bildschirm, und ein Video startete. Die Kamera filmte von oben, von der Decke. Das Bild war gestochen scharf: Elena schenkte den Wein ein, Lily weinte, Maria stürmte herein, Elena schrie. Jede einzelne verhängnisvolle Sekunde.
Elenas Gesicht wurde kreidebleich. „Du – du kannst das nicht benutzen. Das ist illegal. Du hast mir nicht gesagt, dass du aufnimmst.“
„Das ist mein Haus“, sagte er. „Meine Kamera. Meine Tochter. Und das hier ist der Beweis.“ Er hielt das Video an und sah sie mit einer Kälte an, die ihr einen Schauer über den Rücken jagte. „Die Kamera hat alles gesehen.“
Elena sprang auf die Füße, Glas knirschte unter ihren Absätzen. Sie griff nach dem Telefon, doch Mr. Whitmore zog es ihr weg und hielt es hoch über ihren Kopf. Sie krallte sich in seinen Arm, ihre Nägel kratzten seine Haut, aber er zuckte nicht einmal. Er starrte sie nur an, sein Gesichtsausdruck war undurchschaubar.
„Du glaubst, du kannst mich vernichten?“, spuckte sie. „Ich weiß Dinge. Ich weiß von deinen Geschäften. Ich weiß von dem Geld, das du versteckt hast. Ich weiß von deiner ersten Frau.“
Mr. Whitmores Kiefer verkrampfte sich. „Meine erste Frau starb an Krebs. Das wissen Sie.“
„Ich weiß, dass sie dir nicht schnell genug gestorben ist“, sagte Elena mit einem grausamen Lächeln. „Ich habe die E-Mails gefunden. Die, in denen du dich über die Arztrechnungen beschwert hast. Die, in denen du sagtest, du wünschtest, es würde endlich vorbei sein. Was glaubst du, was eine Jury dazu sagen würde?“
Maria schnappte nach Luft. Sie kannte Mr. Whitmore seit zwei Jahren und hatte ihn immer nur als freundlichen, wenn auch distanzierten Arbeitgeber erlebt. Er bezahlte sie gut, gab ihr Urlaub und erhob nie die Stimme. Sie konnte nicht glauben, was Elena sagte. Aber sie wusste auch, dass Trauer Menschen zu schrecklichen Worten treiben konnte. Sie hatte ihre eigene Mutter durch eine Krankheit verloren, und es hatte Momente gegeben – dunkle, beschämende Momente –, in denen sie sich gewünscht hatte, dass auch das ein Ende nähme. Nicht, weil sie ihre Mutter nicht liebte, sondern weil sie es nicht ertragen konnte, sie leiden zu sehen.
„Sie verdrehen die Tatsachen“, sagte Mr. Whitmore, doch seine Stimme hatte etwas von ihrer Schärfe verloren. „Sie verdrehen immer die Tatsachen.“
