Ich sah nach unten.

Der Eimer mit dem schmutzigen Wasser stand neben meinem Schuh.

Ich bückte mich, griff danach und schüttete ihn aus, bevor ich Zeit zum Nachdenken hatte.

Das Wasser traf Rebecca von der Schulter bis zu den Knien.

Für eine halbe Sekunde bewegte sie sich nicht.

Das schmutzige Wasser tropfte von ihrem Haar.

Dunkle Streifen zogen sich über die Vorderseite des Kleides.

Dann schrie sie.

„Was zum Teufel machst du da?!“

Meine Mutter keuchte auf.

Rebecca sah an sich herab und dann zu mir.

Ihr Gesichtsausdruck wandelte sich.

„Dieses Kleid hat zwanzigtausend Dollar gekostet!“

Mir stockte der Atem.

„Was?“

Sie sah mich an, als wäre ich ein Idiot.

„Dieses Kleid. Zwanzigtausend Dollar.“

„Zwanzigtausend?“

Meine Stimme klang fremd. Flach.

„Daniel, fang gar nicht erst an.“

Ich machte einen Schritt auf sie zu.

„Hast du eine Ahnung, wie viele Monate ich arbeiten muss, um zwanzigtausend Dollar zu verdienen?“

„Ach, bitte. Du verdienst ein gutes Gehalt.“

„Ein gutes Gehalt?“

„Du weißt, was ich meine.“

„Nein. Ich glaube nicht, dass ich das weiß.“

Kapitel 2

Alles, was ich über all die Jahre getan hatte, zog wie ein Blitz durch meinen Kopf.

Die Flüge, die ich storniert hatte, weil sich ein Projekt verzögert hatte.

Die Wochenenden, die ich verpasst hatte.

Die Abendessen, an denen ich nicht teilgenommen hatte.

Die Urlaubstage, die ich nie genommen hatte.

Die Kopfschmerzen, die ich dem Stress zuschrieb.

„Derart lächerlich?“, fragte sie.

„Ja.“

„Du hast meine Mutter den Boden schrubben lassen.“

„Ich habe sie zu gar nichts gezwungen.“

Mama berührte meinen Ärmel.

„Danny.“

Rebecca verdrehte die Augen.

„Siehst du? Es ist alles gut.“

Das war zu viel.

Ich machte einen Schritt nach vorn.

Rebecca sagte etwas.

Ich weiß nicht mehr, was es war.

Woran ich mich erinnere, ist die Bewegung meiner Hand.

Eine laute Ohrfeige.

Das Geräusch hallte durch den Flur.

Rebeccas Kopf riss zur Seite.

Meine Mutter schrie meinen Namen.

Und in dem Moment, als es geschah, wusste ich, dass ich eine Grenze überschritten hatte.

Es gab keine Genugtuung.

Kein Gefühl des Sieges.

Nur Schock.

Meine Handfläche brannte.

Rebecca drehte sich langsam wieder zu mir um.

Ein roter Fleck breitete sich auf ihrer Wange aus.

Ich hatte sie noch nie zuvor geschlagen.

Ich hatte noch nie in meinem Leben eine Frau geschlagen.

Ich wünschte, ich könnte sagen, dass ich es zurücknehmen würde.

Kann ich nicht.

Ich wünschte, ich könnte sagen, dass die Wut dafür gesorgt hat, dass es ein anderer war, der es getan hat.

Hat sie nicht.

Es war mein Fehler.

Meine Verantwortung.

Aber was danach kam, gehörte ebenfalls mir.

Ich zeigte auf die Tür.

„Raus aus meinem Haus!“

Rebecca starrte mich an.

„Du hast mich gerade geschlagen.“

„Ich weiß.“

„Du hast mich angegriffen.“

„Ich weiß, was ich getan habe.“

Sie verengte die Augen.

Ein kühles Gefühl trat an die Stelle des Schocks.

„Das ist auch mein Haus.“

„Dann gehst du heute Nacht in ein Hotel.“

„Nein.“

„Ich will nicht, dass du in die Nähe meiner Mutter gehst.“

„Das entscheidest nicht du.“

„Rebecca.“

„Nein“, sagte sie und trat näher. „Du willst mich rauswerfen? Nur zu. Ruf die Polizei. Sag ihnen, dass du deine Frau geschlagen hast, weil sie sich ein Kleid gekauft hat.“

„Das ist nicht der Grund…“

„Versuch mal, das zu erklären.“

Sie schenkte mir ein schwaches Lächeln.

„Und wo wir gerade dabei sind, lass uns über Scheidung sprechen.“

Meine Mutter flüsterte: „Bitte.“

Rebecca ignorierte sie.

„Glaubst du, du kannst mich nach sechzehn Jahren einfach wegwerfen?“

„Ich glaube, du solltest heute Nacht gehen.“

„Und ich glaube, du solltest dich daran erinnern, wer ich bin.“

„Ich fange gerade damit an.“

Ihre Augen funkelten.

„Wenn du mich aus diesem Haus wirfst, Daniel, nehme ich die Hälfte von allem, was du hast.“

Etwas an der Art, wie sie es sagte, blieb hängen.

Keine Traurigkeit.

Keine Trauer.

Nicht einmal Wut.

Besitzdenken.

Die Hälfte von allem, was du hast.

Als sprächen wir über ein Inventar.

„Willst du das wirklich durchziehen?“, fragte ich.

Sie sah hinab auf das ruinierte Kleid.

„Das hast du bereits getan.“

Sie ging die Treppe hinauf.

Eine Tür knallte zu.

Ich stand dort mit meiner Mutter an meiner Seite.

Keiner von uns sprach ein Wort.

Dann bemerkte ich eine Bewegung in der Nähe des Geländers im oberen Stockwerk.

Mason.

Mein Sohn hatte dort gestanden.

Vierzehn Jahre alt.

Barfuß.

Blass im Gesicht.

Er sah mich an.

Dann zu seiner Großmutter.

Dann wandte er sich dem Schlafzimmer zu, in dem seine Mutter verschwunden war.

Er sagte nichts.

Er ging einfach zurück in sein Zimmer und schloss die Tür.

Das tat weher als all das Schreien.

Ich half Mama in die Küche.

Ich gab ihr zwei Schmerztabletten und bat sie, sich zu setzen.

Sie sagte immer wieder, ich hätte nicht die Beherrschung verlieren dürfen.

Sie hatte recht.

Dann sagte sie weiter, Rebecca habe es nicht böse gemeint.

Sie log.