—Tu madre le dijo al fiscal que la cárcel sería demasiado fácil para ti —dijo el detective Ramírez, mirándolo con evidente lástima—. Dijo que debías quedarte aquí, en el mundo real, donde tienes que ganarte la vida por ti mismo, sin que su nombre te proteja.
El detective se dio la vuelta y bajó las escaleras, dejando a Daniel solo en la puerta de la habitación del motel barato, mientras que los gritos lejanos de Vanessa quedaban ahogados por el ulular de las sirenas de la policía.
Capítulo 8 – El gran jurado y la celda Seis semanas después, el Tribunal Superior del condado estaba completamente lleno para la audiencia preliminar en el caso del Estado contra Vanessa Hartwell .
Me senté en la primera fila del auditorio, vestida con una blusa de seda azul marino de cuello alto que ocultaba por completo las vendas de compresión médica que me cubrían el pecho y la clavícula. Claire Benton se sentó a mi lado, con su maletín abierto, que contenía las auditorías finales de los bienes recuperados de mi marido.
Más allá del parapeto de caoba, Vanessa estaba sentada en la mesa de la defensa.
El cambio fue impactante. Despojada de sus extensiones, su maquillaje y su lujoso vestuario, lucía pequeña, frágil y amargada con su uniforme naranja del Departamento Correccional. Su defensor público parecía exhausto, hojeando papeles mientras Vanessa le susurraba furiosa al oído, culpando constantemente a todos a su alrededor.
“El estado ha llamado a Daniel Hartwell a declarar”, anunció el fiscal.
Un murmullo recorrió la sala del tribunal cuando Daniel cruzó las puertas dobles de roble.
Había perdido diez kilos. Su rostro estaba curtido, sus manos callosas. Vestía un traje barato, comprado en una tienda por departamentos, con el sueldo que había ganado durante las últimas seis semanas trabajando en el turno de noche en un almacén mayorista de fruta cerca de los muelles; un trabajo que Claire le había conseguido a través de un viejo contacto para asegurarse de que no muriera de hambre, pero también para garantizar que aprendiera lo que significaban doce horas de trabajo físico.
Daniel subió al estrado de los testigos, colocó su mano izquierda sobre la Biblia y levantó su mano derecha.
“Juro decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad.”
Se sentó, y sus ojos recorrieron el auditorio hasta que se posaron en mí.
Se le cortó la respiración. Me miró con una mezcla angustiosa de vergüenza, dolor y asombro. No aparté la mirada. Le sostuve la mirada con una dignidad serena e inquebrantable.
El fiscal dio un paso al frente. “Señor Hartwell, ¿estuvo usted presente en la cocina del número 1442 de Oakridge Terrace la noche del 14 de junio?”
—Ese era yo —dijo Daniel con voz clara, aunque sus manos temblaban ligeramente sobre la tabla de madera.
“¿Presenció usted cómo su esposa, la acusada, vertió deliberadamente una olla de sopa hirviendo sobre su madre, Eleanor Hartwell?”
En la mesa de la defensa, Vanessa se inclinó hacia adelante y murmuró en silencio: Di que no. Di que fue un accidente.
Daniel cerró los ojos por un instante y respiró hondo. Al abrirlos, miró fijamente al juez.
—No fue un accidente —dijo Daniel, y cada sílaba resonó en la silenciosa sala del tribunal como un toque de difuntos—. Vanessa estaba furiosa porque mi madre no le había puesto suficiente sal al caldo. Tomó la olla, la llamó vieja inútil y, deliberadamente, le vertió el líquido hirviendo sobre el pecho.
“¡Objeción!”, exclamó el abogado de Vanessa, poniéndose de pie sin mucho entusiasmo.
“¡Rechazado!”, le gritó el juez.
—¿Y qué hizo usted, señor Hartwell? —preguntó el fiscal, hundiendo aún más el cuchillo en la herida.
La voz de Daniel se quebró, las lágrimas corrían por sus mejillas, pero no rehuyó la verdad. «Fui un cobarde. Tenía terror de perder a Vanessa, y tenía terror de admitir que había permitido que un monstruo destruyera a mi familia. Subí el volumen del televisor para ahogar los gritos de mi madre. No hice nada. Y es la mayor vergüenza de mi vida».
Entre el público, los periodistas tomaban notas frenéticamente. Vanessa se levantó de un salto y echó la silla hacia atrás. “¡Mentiroso! ¡Traidor! ¡Querías que muriera! ¡Me dijiste que deseabas que muriera para que pudiéramos vender el bistró!”
«¡Silencio en la sala!», exclamó el juez, golpeando su mazo tres veces, resonando la madera como un trueno. «¡Oficial, detenga a la acusada! ¡Una fuga más, señorita Hartwell, y será encerrada en una celda de detención durante el resto del juicio!»
Dos agentes de policía empujaron a Vanessa de vuelta a su asiento y la sujetaron por los hombros mientras ella lloraba con una rabia impotente y sin poder hacer nada.
