Er hielt nicht an.

Der Motor des Transporters brüllte wie ein wütendes Tier. Schwarzer Rauch quoll aus den Auspuffrohren. Die Reifen kreischten auf dem Asphalt und hinterließen dicke schwarze Spuren, als der Fahrer den Wagen auf Vollgas direkt auf die aufsteigende Stahlsperre zusteuerte.

„Er wird das Tor rammen!“, schrie Miller, zog ihre Waffe und zielte über den Überrollkäfig des Buggys. „Fahrzeug stoppen! Polizei!“

Die schweren Stahlbolzen ragten erst einen halben Meter aus dem Boden, als der drei Tonnen schwere Sprinter mit siebzig Kilometern pro Stunde auf sie krachte.

RUMMS!

Der Aufprall klang wie eine explodierende Bombe in der engen Gasse. Die Stoßstange des Transporters verformte sich augenblicklich, der Kühler explodierte in einer blblendenden Wolke aus kochendem weißem Dampf. Der Aufprall riss die Vorderachse ab und schleuderte das schwere Fahrzeug für einen Bruchteil einer Sekunde in die Luft, bevor es seitlich auf den Asphalt krachte und in einem Regen oranger Funken dreißig Meter über den Boden rutschte, bis es an einer Betonwand krachend zum Stillstand kam.

Detective Miller brachte ihren Buggy zum Stehen und sprang mit gezogener Glock heraus. „Sheriff’s Office! Fahrer, zeigen Sie Ihre Hände! Steigen Sie aus dem Fahrzeug! SOFORT!“

In der Gasse wurde es unheimlich still, abgesehen vom Zischen des ruinierten Kühlers und dem stetigen Tropfen von Motoröl auf den heißen Beton.

Fünf Sekunden lang bewegte sich nichts in der zertrümmerten Fahrerkabine.

Dann brach die gesprungene Windschutzscheibe nach außen weg, als ein schwerer Stiefel durch das Glas trat. Ein großer, breitschultriger Mann in schwarzer taktischer Ausrüstung kletterte aus der Öffnung, eine schwere Sporttasche in der einen Hand und eine schallgedämpfte Pistole in der anderen.

Emily stockte der Atem, ihr Blut gefrier in den Adern, als sie die Narbe an seiner linken Kieferlinie wiedererkannte.

Es war Marcus Vance.

Vanessas älterer Bruder – ein unehrenhaft entlassener Söldner, der über sechs Jahre lang als Sicherheitschef für Julian Ward gearbeitet hatte.

Kapitel 5 – Die Stimme auf dem Wegwerf-Telefon

Marcus Vance traf mit militärischer Präzision auf den Asphalt und rollte sich sofort hinter dem Wrack des Motors in die Hocke. Er hob seine Pistole und zielte direkt auf Detective Millers Schutzweste.

„WAFFE NIEDERLEGEN!“, schrie Miller und ging hinter dem Stahlrahmen des Buggys in Deckung.

PFFT! PFFT!

Zwei Schüsse zischten durch die feuchte Luft. Eine Kugel zertrümmerte die Windschutzscheibe des Buggys, die zweite prallte wenige Zentimeter von Millers Stiefel entfernt vom Beton ab.

Emily ließ sich hinter den Motorblock des zweiten Buggys fallen, ihr Herz hämmerte wie ein gefangener Vogel. Marcus Vance war kein Amateur; er war ein ausgebildeter Söldner. Wenn Julian Marcus für diese Operation mobilisiert hatte, ging die Verschwörung weit über eine einfache Entführung hinaus.

„Marcus!“, schrie Emily hinter dem Buggy hervor. „Es ist vorbei! Das gesamte Sheriff’s Department hat diesen Bereich umstellt! Vanessa ist in Handschellen! Wir haben das Videomaterial! Wir haben die Betäubungsmittel!“

Hinter der zerknitterten Motorhaube erstarrte Marcus. Die Erwähnung des Namens seiner Schwester durchbrach seine professionelle Kälte.

„Du lügst, Emily!“, rief Marcus zurück, seine raue Stimme angespannt. „Vanessa ist bereits auf dem Weg zum Treffpunkt!“

„Sie sitzt gefesselt im Fond eines Polizeiwagens fünfzig Meter von hier!“, entgegnete Emily. „Sie hat ausgepackt, als sie die Kameras sah! Sie hat Julian verraten! Sie hat den Flug nach Bogota gestanden! Wenn du noch einen Schuss auf diese Beamten abfeuerst, verlässt du diesen Ort im Leichensack, und Vanessa verbringt den Rest ihres Lebens in Einzelhaft!“

Am Ende der Straße war das bedrohliche Knattern von Hubschrauberrotoren zu hören. Ein taktischer Helikopter des Sheriff’s Department schwebte über der Baumgrenze ein und tauchte die Gasse in blendend weißes Licht. Sirenen weiterer Streifenwagen schnitten durch die Luft und schlossen den Belagerungsring vollständig.

Detective Miller lehnte sich aus ihrer Deckung heraus, ihr Laserzielfernrohr genau auf Marcus’ Schulter gerichtet. „Waffe wegwerfen, Vance! Sie haben fünf Sekunden, bevor mein Scharfschützenteam den Schuss freigibt! Fünf! Vier! Drei—“

Marcus Vance blickte zum Helikopter auf, dann die versiegelte Gasse hinab. Die kalte Berechnung eines Söldners setzte ein: Der Vertrag war geplatzt, der Fluchtweg dicht, und sein Arbeitgeber saß sicher auf einer Yacht zwölf Meilen vor der Küste, während er den Kopf für eine schwere Straftat hinhielt.

Mit einem fluchenden Laut warf Marcus seine Pistole auf den offenen Asphalt. Sie glitt vier Meter weit weg.

„Hände hinter den Kopf! Finger verschränken! Flach auf den Bauch!“, befahl Miller und rückte mit zwei Deputies vor.

Marcus leistete langsam Folge, ging auf die Knie und ergab sich bitter. Innerhalb von Sekunden überwältigten ihn die Beamten, drückten ihn auf den Beton und legten ihm schwere Stahlhandschellen an.

Miller nahm sofort die schwere Sporttasche an sich, die Marcus aus dem Transporter gezogen hatte. Sie öffnete den Reißverschluss und beförderte ein militärisches Satellitenfunkgerät, ein medizinisches Narkoseset mit flüssigem Midazolam, zwei gefälschte kolumbianische Pässe mit Noahs Foto unter falscher Identität und fünfzigtausend Dollar in bargeldlosen Hunderter-Bündeln ans Licht.