„Harris hat Adrians Büro durchsucht.“ „Und?“ „Sie haben Kopien von Finanzbilanzen gefunden.“ Michael lehnte sich gegen die Wand. „Rhodes hatte also recht.“ „Ja.“ Claire verschränkte die Arme. „Was genau hat Evelyn getan?“ Rebecca holte Luft. „Neunundzwanzig Jahre lang flossen Spendengelder über die Whitmore Foundation in Scheinfirmen.“ „Wie viel?“ „Eine vorläufige Schätzung?“ Rebecca sah Michael an. „Vierundsiebzig Millionen Dollar.“ Claire starrte sie an. Michael flüsterte: „Jesus.“ „Ein Teil des Geldes finanzierte legitime Projekte. Ein anderer Teil scheint in Immobilienbestände verschoben worden zu sein, die von Evelyn kontrolliert werden.“ Michael rieb sich mit beiden Händen über das Gesicht. „Meine Mutter hat von Wohltätigkeitsorganisationen gestohlen.“ „Möglicherweise.“ Rebecca fuhr fort. „Aber die ältesten Aufzeichnungen beginnen, als dein Vater noch lebte.“ Michaels Gesichtsausdruck veränderte sich. „Du glaubst, er wusste davon?“ „Laut Rhodes, ja.“ Claire erinnerte sich an die Worte des Richters.

Thomas Whitmore starb in der Nacht vor einer Vorstandssitzung, auf der er Evelyn absetzen wollte. „Woran ist er gestorben?“ Michael sah Rebecca an. „Herzinfarkt.“ „Gab es eine Autopsie?“ „Nein.“ „Warum?“ „Weil sein Arzt den Totenschein unterschrieben hat.“ Rebeccas Augen verengten sich. „Welcher Arzt?“ Michael überlegte. „Dr. Paul Mercer.“ Rebecca sah besorgt aus. Claire bemerkte es. „Du kennst ihn?“ „Er war heute Abend anwesend.“ Michael richtete sich auf. „Was?“ Rebecca nickte in Richtung Ballsaal. „Er ist sofort gegangen, nachdem ihr aufgetaucht seid.“ Michaels Kiefer versteifte sich. „Haben Polizisten ihn aufgehalten?“ „Nein.“ Claire fröstelte. „Warum sollte er gehen?“ Rebecca antwortete nicht. Das musste sie auch nicht. Michael drehte sich zur Treppe um. Claire packte seinen Arm. „Wo willst du hin?“ „Harris finden.“ „Nein.“ Er sah sie an. „Claire –“ „Du hast ein sabotiertes Flugzeug überlebt und sieben Monate im Versteck verbracht,

weil du dachtest, jemand wolle deinen Tod. Du rennst jetzt nicht blindlings auf eine andere Person zu, die damit in Verbindung steht.“ Er starrte auf ihre Hand an seinem Arm. Claire ließ ihn los. Michaels Stimme wurde sanfter. „Du sorgst dich immer noch um mich.“ Sie sah ihn an. „Fass das nicht so auf.“ „Ich meinte nicht –“ „Du kannst echte menschliche Sorge nicht einfach in Vergebung umwandeln.“ Er nickte. „Du hast recht.“ Diese Antwort entwaffnete sie. Michael blickte durch die halbgeöffnete Tür zu Lily. „Ich weiß, dass ich nichts von dir verdiene.“ Claires Wut stieg hoch. „Hör auf zu entscheiden, was du verdienst.“ Er blinzelte. „Ich habe Jahre darauf gewartet, dass du uns auswählst, ohne dass erst eine Katastrophe nötig war.“ „Ich weiß.“ „Nein, Michael. Du verstehst den Satz. Du verstehst nicht,

was er gekostet hat.“ Er senkte den Kopf. Claire fuhr fort. „Jedes Mal, wenn deine Mutter mich beleidigte, hast du sie entschuldigt. Jedes Mal, wenn sie infrage stellte, ob Lily wirklich deine ist, hast du mich gebeten, es zu ignorieren. Jede Feiertag musste ich mich darauf vorbereiten, wie billiges Hauspersonal mit Ehering behandelt zu werden.“ Michaels Gesicht versteifte sich. „Ich war ein Feigling.“ „Das warst du.“ Er nahm es an. Keine Verteidigung. Kein Argument. Das tat mehr weh als ein Streit. Claires Augen füllten sich mit Tränen. „Und dann bist du verschwunden.“ „Ich weiß.“ „Ich habe dich dafür gehasst, dass du gegangen bist.“ „Ich weiß.“ „Ich habe mich selbst dafür gehasst, dass ich dich immer noch geliebt habe.“ Michael hörte auf zu atmen. Claire bereute sofort, es ausgesprochen zu haben.

Aber die Wahrheit hatte den Raum bereits betreten. Er trat nicht näher heran. Das war das Erste, was er heute Abend klug gemacht hatte. „Ich habe nie aufgehört, dich zu liebe.“ Claire wischte sich wütend eine Träne weg. „Das repariert gar nichts.“ „Nein.“ „Liebe löscht keinen Schaden aus.“ „Nein.“ „Du stimmst mir ständig zu und das nervt.“ Zum ersten Mal lächelte er. Claire lachte fast. Fast.