Les sirènes de la police, que Walter avait secrètement alertée juste avant d’entrer dans la maison grâce à son vieux téléphone portable, coupèrent l’atmosphère étouffante de cette soirée d’été. Deux voitures de patrouille s’engagèrent dans l’allée girophares bleus allumés. Les agents chaussés de lourdes bottes pénétrèrent dans la maison.
Tara était toujours adossée au mur, les yeux rivés sur la porte, tandis que les menottes métalliques se refermaient avec un déclic glacial. Elle ne prononça plus un seul mot. Son empire de mensonges, bâti sur la boue du pont de Miller, s’était effondré en moins d’une heure.
Daniel s’effondra à genoux, le visage enfoui dans ses mains, et se mit à pleurer – pour la première fois en deux ans, des larmes vraies et irrépressibles. Walter s’agenouilla à ses côtés, posa sa main lourde et rugueuse sur l’épaule de son gendre et dit doucement : « Viens, mon garçon. Maintenant, nous rentrons à la maison. »
Walter prit Maisie par la main. Ensemble, ils quittèrent la maison. Le tuyau d’arrosage vert gisait à l’abandon dans l’herbe desséchée, la buse gouttant encore une toute dernière fois avant que l’eau ne tarisse définitivement. Et tandis qu’ils refermaient le portail derrière eux, Maisie se mit à chantonner tout doucement – sept notes pures et claires qui s’envolèrent dans la brise tiède de l’été et qui étaient désormais libres pour toujours.
