„Preston! Steh auf! Ruf den Werkschutz! Sie nehmen ihn mit! Sie stehlen den Jungen!“, kreischte Claire, ihre Stimme überschlug sich in einer toxischen Mischung aus Panik und verletztem Stolz.

In den Trümmern des Flurs stöhnte Preston Hayes. Seine Sicht verschwamm, als er versuchte, sich von den zersplitterten Lamellentüren aufzurichten. Blut tröpfelte aus dem Mundwinkel seiner geplatzten Lippe, und sein Kiefer pochte in einer weißglutartigen Agonie, die jeden Atemzug zur Qual machte. Er blickte auf, seine Augen brannten vor mörderischem, gedemütigtem Hass, als er Viktors breiten Rücken beobachtete, der sich dem Sonnenlicht näherte. Preston tastete blind in seiner Tasche und zog sein zersplittertes Smartphone heraus; dessen OLED-Bildschirm flackerte wie ein sterbender Herzschlag.

„Findet… findet jeden einzelnen von ihnen“, keuchte Preston und spuckte einen Tropfen metallisch schmeckenden Blutes aus, während er die Worte in den Lautsprecher spie. „Die private Security… die Leibwächter… blockiert jeden Ausgang aus Bel-Air! Ich will, dass dieser Bastard Sterling gestoppt wird, bevor er die Bezirksgrenze erreicht! Hört ihr mich? Stoppt ihn!“

Im vorderen Hof bildeten Marcus und der zweite Einsatzmann – ein tödlicher Ex-SAS-Veteran namens Gareth – einen Verteidigungsring. Gareths Hand schwebte nahe seiner Jacke, während zwei mattwarze Cadillac Escalades am Bordstein im Leerlauf liefen, deren Hochleistungsmotoren mit tiefer, bedrohlicher Kraft dröhnten. Ein Paar privater Wachleute des Anwesens, alarmiert durch den Aufruhr, kam um die Seite der gepflegten Hecke gerannt, ihre Hände griffen nach ihren Einsatzgürteln.

Marcus zuckte nicht einmal. Er trat geschmeidig in ihren Weg, zeigte eine schwere, goldgeprägte Bundesmarke und eine einstweilige Verfügung, die vor weniger als einer Stunde von einem Bundesrichter unterzeichnet worden war – eine Dringlichkeitsanordnung zur Änderung des Sorgerechts, abgesichert durch geheime internationale Schutzmandate.

„Treten Sie zurück“, sagte Marcus kalt, seine Stimme frei von jeglichem Zögern. „Die Behinderung dieser Extraktion stellt eine Bundesstraftat dar: Behinderung der Justiz und Verschwörung zur Entführung. Treffen Sie jetzt Ihre Entscheidung.“

Die Wachleute zögerten, blickten von Marcus’ eisigem, unnachgiebigem Blick zu den ruinierten Eingangstüren und entschieden weise, dass ihr Stundenlohn es nicht wert war, eine Kugel oder eine ruinierte Karriere zu riskieren. Sie ließen die Hände sinken und traten zurück in den Schatten der Olivenbäume.

Viktor erreichte die Hintertür des führenden Escalade. Gareth riss sie augenblicklich auf, seine Augen scannten die gewundene Canyon-Straße nach jedem Anzeichen herannahender Abfanger. Viktor glitt vorsichtig in das luxuriöse Lederinterieur, wiegte Leo auf dem Schoß und wickelte eine schwere Wolldecke um die zitternden Schultern des Jungen.

„Losfahren“, befahl Viktor.

Die schweren Türen schlugen mit einem satten, beruhigenden Geräusch zu. Die beiden Escalades schossen gemeinsam nach vorne; ihre Reifen wirbelten Kies auf, als sie die gewundenen Wohnstraßen von Bel-Air hinabjagten und die Festung vergoldeten Elends weit hinter sich ließen.

Im klimatisierten Innenraum des fahrenden Fahrzeugs herrschte eine Atmosphäre intensiver, angespannter Konzentration. Gareth glitt auf den Beifahrersitz und zog ein taktisches Tablet heraus, das sofort mit roten Tracking-Vektoren und verschlüsselten Satelliten-Feeds aufleuchtete.