Kapitel 7: Der Hinterhalt am Canyon-Pass

„Mr. Sterling“, sagte Gareth, ohne sich umzudrehen, während seine Augen gebannt auf den durchlaufenden Datenströmen ruhten. „Wir haben ein Problem. Prestons Handlanger verlassen sich nicht nur auf die lokale Polizei. Sie haben drei unmarkierte Abfang-SUVs von ihrer firmeneigenen Sicherheitsabteilung losgeschickt – schwere, komplett schwarze Suburbans. Sie bringen sich vor uns an der Ausfahrt des Sepulveda Boulevards in Position, um uns auf den Interstate-Highway zu drängen, wo sie uns in die Zange nehmen können.“

Viktor strich Leo sanft durch das Haar und hielt seine Stimme für den Jungen ruhig, obwohl sich seine Augen zu gefährlichen, harten Schlitzen verengten. „Wie lange brauchen wir bis zum privaten Flugfeld in Van Nuys?“

„Vierzehn Minuten, wenn wir das Tempo halten“, antwortete Gareth und tippte wild auf den Bildschirm. „Zweiundzwanzig Minuten, wenn wir die landschaftlich reizvolle Umgehungsstraße nehmen. Aber die Umgehungsstraße ist völlig frei. Sie werden nicht erwarten, dass wir von der Standardroute abweichen.“

„Nimm die Umgehungsstraße“, befahl Viktor leise. „Ich bin nicht zurückgekommen, um nach ihren Regeln Verstecken zu spielen.“

Als der Escalade scharf nach links ausscherte und in einer rasanten Haarnadelkurve auf eine alternative Canyon-Route abbog, blinkte das Tablet in Gareths Hand in einem grellen Purpurrot auf. Eine Ansammlung leuchtend roter Punkte konvergierte rasant auf ihrem Ausweichkurs. Prestons Firmenhunde hatten die Bewegung vorausgesehen und das Netz schneller zugezogen als kalkuliert.

Die Bühne war bereitet für eine hochriskante Konfrontation auf den Asphaltadern von Los Angeles, und Viktor Sterling war bereit, jede Brücke dem Erdboden gleichzumachen, um seinen Sohn in Sicherheit zu bringen.

Kapitel 8: Das Duell auf dem Viadukt

Als der vordere Escalade die letzte Kurve nahm, sprang die Falle ins Blickfeld.

Drei massive, mattschwarze Suburban-Abfangfahrzeuge blockierten komplett beide Spuren der Brücke. Ihre Notfall-Stroboskoplichter warfen blendende Pulse aus Rot und Weiß gegen die grelle kalifornische Sonne. Vier schwer bewaffnete Sicherheitskräfte in taktischen Westen und verstärkten Helmen strömten aus den Fahrzeugen, rissen schwere Schilde hoch und signalisierten frenetisch, dass die Escalades anhalten sollten.

„Halte ihn gut fest“, warnte Viktor leise und verstärkte seinen Griff um Leo. Der Junge rührte sich leicht und stieß ein schwaches Wimmern gegen Viktors Brust aus, bevor er sich wieder beruhigte.

Gareth wurde nicht langsamer. Stattdessen trat er das Gaspedal gnadenlos durch. Der Biturbo-Motor brüllte mit einem wilden, ohrenberäubenden Knurren auf und schnellte nach vorne wie ein verwundetes Tier, das seine Peiniger anfällt.

Die Sicherheitskräfte auf der Brücke zerstoben, als sie zu spät erkannten, dass das Ziel nicht anhalten würde. Einer von ihnen hob ein schweres pneumatisches Brechwerkzeug und schrie Befehle in sein Funkgerät, doch das schiere Momentum des schweren, gepanzerten Cadillacs machte das Standhalten zu einem Selbstmordkommando.

Mit einem donnernden Krachen von verstärktem Stahl gegen Stahl streifte Gareth das hintere Seitenteil des blockierenden Suburban und schleuderte das tonnenschwere Fahrzeug unter dem Kreischen von reißendem Metall und fliegenden Funken gewaltsam in die steinerne Balustrade. Der Aufprall sandte eine heftige Schockwelle durch die Kabine, doch der Escalade schnitt sich wie ein heißes Messer durch Butter durch die Lücke, brach an der Blockade vorbei und raste hinaus auf die offene Schnellstraße dahinter.

Im Rückspiegel zog Marcus’ nachfolgender Escalade geschmeidig an den feststeckenden Abfangfahrzeugen vorbei; seine Reifen rauchten auf dem Asphalt, während er die perfekte taktische Absicherung im Rücken aufrechterhielt.

Gareth stieß einen scharfen Atemzug aus, ein grimmes Lächeln umspielte seine Mundwinkel, während er die Fahrzeugdiagnostik auf seinem Tablet überprüfte. „Sauberer Durchbruch. Keine strukturellen Schäden. Wir sind zehn Minuten vom privaten Luftfahrt-Tarmac in Van Nuys entfernt.“

Bevor Viktor antworten konnte, piepte das Satellitentelefon in der Mittelkonsole scharf. Auf der Anruferanzeige blinkte eine eingeschränkte Firmennummer auf, die direkt mit Preston Hayes’ privatem Executive-Suite-Bereich verknüpft war.

Viktor streckte die freie Hand aus, nahm den Hörer ab und presste ihn ohne einen Moment des Zögerns ans Ohr.

„Sterling“, antwortete Viktor, seine Stimme triefte vor arktischem Frost, der Feuer hätte frieren lassen können.

Für einen Moment war am anderen Ende der Leitung nur schweres, keuchendes Atmen zu hören. Dann knisterte Prestons Stimme durch den Lautsprecher – verzerrt von Schmerz, Adrenalin und einer erbärmlichen, zitternden Wut, die er nicht länger hinter Firmenjargon und juristischen Drohungen verbergen konnte.

„Du… du Arschloch“, stürzte Preston hervor, seine Worte verschlugen sich leicht um den gebrochenen Kiefer, den Viktor so effizient neu arrangiert hatte. „Glaubst du, du hast gewonnen? Glaubst du, du kannst einfach in mein Haus marschieren, mich angreifen und ein Kind unter aktivem gesetzlichen Sorgerecht stehlen? Die Bundesmarschälle wurden bereits benachrichtigt. In drei Bezirken werden gerade Haftbefehle ausgestellt. Jeder Flughafen, jedes private Flugfeld, jede Landesgrenze ist abgeriegelt. Du wanderst in ein Bundesgefängnis, Sterling. Und der Junge – der Junge kommt direkt zu mir zurück.“

Viktor hörte sich den Wutanfall mit der distanzierten, klinischen Geduld eines Mannes an, der ein erbärmliches Insekt in einem Glas zappeln sieht. Als Preston schließlich innehatte, um einen rasselnden Atemzug zu holen, sprach Viktor.

Seine Stimme war ruhig, stetig und furchterregend endgültig.