Ethan miró a su padre, con expresión inflexible. —No es tan sencillo, papá. Margaret no es solo una maltratadora. Noah mencionó «la habitación oscura». ¿Sabes siquiera de qué está hablando?
Arthur negó lentamente con la cabeza, luciendo desconcertado. —No hay habitaciones oscuras en la finca. Es una mansión moderna de planta abierta.
—Eso es lo que crees —dijo Ethan, apretando la mandíbula—. Mientras hablas con los detectives, voy a regresar a esa casa. Llamé a un cerrajero y llamé a Marcus.
Ante la mención de Marcus, los ojos de Arthur se abrieron de par en par. Marcus Kane había sido el antiguo jefe de seguridad privada de la familia de Eleanor Vance —un exoperativo de inteligencia de élite a quien Arthur había despedido neciamente cuando Margaret insistió en «modernizar» el equipo de seguridad privada de la finca—.
—Ethan, espera —dijo Arthur, estirando el brazo para sujetar al de su hijo mayor—. Si ha hecho lo que sospecho… Margaret no actúa sola. El acuerdo prenupcial era férreo. Ella no recibe nada si es condenada por un delito grave. Tenía que saber que este día llegaría. ¿Por qué correría el riesgo?
Ethan miró hacia abajo, hacia Noah, quien había terminado su jugo de manzana y miraba en silencio a través de la ventana las lejanas luces de la ciudad.
—Porque nunca tuvo la intención de que Noah viviera lo suficiente como para decirte la verdad —dijo Ethan en voz baja.
La frase quedó suspendida en la estancia como una sentencia de muerte.
Capítulo 4: El fantasma de Eleanor
La medianoche llegó con un aguacero torrencial que tamborileaba contra las vidrieras de la finca Vance. El largo y sinuoso camino de entrada estaba desierto, a excepción de dos elegantes SUV negras estacionadas cerca de las imponentes puertas de hierro forjado.
Dentro de la silenciosa mansión, Margaret Vance caminaba de un lado a otro en la suite principal del dormitorio en el troisième piso. La habitación era enorme, decorada en tonos minimalistas de platino y marfil, una renovación estética deliberada que había exigido en el momento en que el retrato de Eleanor había sido retirado de la pared central.
Margaret sostenía su teléfono contra la oreja, sus uñas manicuradas golpeando frenéticamente contra la repisa de mármol de la chimenea. Su fachada de elegancia se había erosionado por completo. Sus ojos estaban inyectados en sangre y fumaba su cuarto cigarrillo de la noche, dejando ceniza gris sobre la alfombra importada.
«¡Contesta, maldita sea, contesta!», siseó en el auricular.
Finalmente, una voz profunda y ronca respondió al otro extremo. «Margaret. No deberías estar llamando a esta línea. ¿Qué te dije sobre la higiene operativa?»
«¡Cierra la boca, Julian!», espetó ella, bajando la voz a un susurro áspero y pánico. «Tenemos un problema catastrófico. El viejo regresó temprano. Atrapó a Ethan defendiendo al pequeño parásito».
Se hizo una pausa al otro lado de la línea, cargada de irritación. «Pensé que habías dicho que Arthur no regresaría de Dubái hasta el viernes».
«¡Su jet privado aterrizó ocho horas antes! ¡Ethan me empujó, Arthur vio la cara del chico y se lo llevaron directamente a St. Jude! Ya sabes lo que encontrará Morris. ¡Va a ver los contusiones más viejos, Julian! ¡Va a llamar a los servicios sociales!».
«Cálmate», ordenó la voz llamada Julian con frialdad. «A Arthur le importa su imagen pública más que nada. No dejará que esto llegue a la prensa. Eso destruiría el lanzamiento de la OPI el próximo mes».
«¡No lo entiendes!», la voz de Margaret se quebró en un sollozo aterrorizado. «¡Ethan me miró como si quisiera romperme el cuello! ¡Mencionó la habitación del sótano! Si registran el pasillo de servicio detrás de la bodega de vinos…».
«No encontrarán nada a menos que sepan qué están buscando», interrumpió Julian con un tono duro y autoritario. «El panel de acceso está oculto detrás del conducto de ventilación. ¿Dejaste algo dentro?».
Margaret tragó saliva con fuerza, un sudor frío brotando en la parte posterior de su cuello. «La… la medicación. La risperidona líquida. Las botellas siguen en el estante dentro del espacio de acceso».
«Estúpida», siseó Julian entre dientes, con su ira vibrando prácticamente a través del teléfono. «Si la toxicología extrae eso de la sangre del niño, ya no es un cargo de violencia doméstica. Es intento de homicidio y envenenamiento sistemático de un heredero. Ambos vamos a una prisión federal por treinta años».
«¡Entonces ven aquí y ayúdame a limpiar esto!», gritó Margaret, con lágrimas de auténtico pánico corriendo por sus mejillas. «Arthur aún no ha regresado del hospital. Sus abogados probablemente llegarán primero con una orden judicial. ¡Tenemos dos horas, Julian! ¡Quizás menos!».
