„Ihr habt versucht, die Taschen eines sterbenden Mannes zu plündern, während ihr für die Gesellschaftsfotografen lächelst“, sagte ich und wandte mich von ihr ab. „Steig ins Auto, Arthur.“

„Evelyn, bitte!“, schrie Chloe auf und tat einen hektischen Schritt nach vorn. Thomas wechselte sofort seine Haltung, seine große Hand lag flach auf ihrer Brust und hinderte sie entschieden daran, auch nur einen Zoll näher an den Maybach heranzukommen. „Verlass mich hier nicht! Julian weiß nicht, was er tut! Diese Männer… sie haben ihm gesagt, dass heute Nacht die Deadline ist!“

Ich hielt inne, die Hand auf der offenen Tür des Fahrzeugs. Ich blickte zurück auf die Frau, die mein Sohn über sein eigenes Fleisch und Blut gestellt hatte.

„Wenn heute Nacht die Deadline war, Chloe“, sagte ich sanft, „dann solltest du beten, dass Julian genauso gut darin ist, sie zu belügen, wie er darin war, mich zu belügen.“

Ich glitt in das plüschige Lederinterieur des Maybachs. Arthur kletterte neben mir hinein, sein Gesicht blass und grimmig, während er seine Aktenmappe auf seinen Schoß zog. Thomas schloss die schwere Tür mit einem soliden, luftdichten Dumpf, der die unterirdische Kälte absperrte, ging zügig zur Fahrerseite und betätigte die Zündung.

Der Maybach glitt geschmeidig über den Garagenboden, seine Scheinwerfer schnitten helle weiße Bögen durch die Finsternis. Im Rückspiegel beobachtete ich die kleine, geknüllte weiße Gestalt von Chloe Mercer, die allein unter dem flackernden Leuchtstofflicht stand und in die Bedeutungslosigkeit schrumpfte, bis sich das Sicherheitstor öffnete und wir in die kalte, nasse Luft der 55th Street auftauchten.

Ein leichter Regen hatte begonnen über Manhattan niederzugehen und verwandelte den Asphalt in schwarzes Glas, das die Neonschilder und die aufragenden Straßenlaternen reflektierte. Die Stadt lebte, bewegte sich mit ihrem gewohnten unerbittlichen, gleichgültigen Rhythmus, völlig unbewusst davon, dass im großen Ballsaal des St. Regis gerade eine ganze Welt in Staub zusammengebrochen war.

„Arthur“, sagte ich und starrte aus dem getönten Fenster auf die vorbeiziehenden Wolkenkratzer.

„Ja, Evelyn?“

„Wohin hat Roberts privater Trust die Gelder überwiesen?“

Arthur öffnete die Ledermappe auf seinem Schoß. Er klickte eine kleine Leselampe an, die in das Deckenpaneel des Autos eingebaut ist. Seine Hände, sonst so ruhig, zeigten ein schwaches, wahrnehmbares Zittern, als er die Pergamentseiten umblätterte.

„Die Inhaberschuldverschreibungen wurden am Dienstagmorgen über eine private Brokerage in Genf liquidiert“, sagte Arthur und ließ seine Augen über die Zeilen des Hauptbuchs wandern. „Der Erlös – vierundsiebzig Millionen Dollar – wurde auf ein einziges Sammelkonto überwiesen, das unter dem Namen Lazarus Holdings Limited registriert ist.“

„Lazarus“, wiederholte ich. Das Wort fühlte sich wie Eis auf meiner Zunge an.

„Ja“, murmelte Arthur. „Und Evelyn… der Zeichnungsberechtigte des Genfer Brokerage-Kontos war nicht Julian.“

Ich wandte meinen Kopf vom Fenster ab und sah den alten Anwalt an. „Wer war es, Arthur?“

Arthur blickte von den Papieren auf, seine gealterten Augen erfüllt von einem Ausdruck, der an Terror grenzte.

„Die biometrische Autorisierung wurde vor achtundvierzig Stunden von der Schweizerischen Bankenaufsichtsbehörde verifiziert“, sagte Arthur, und seine Stimme sank zu einem Flüstern herab. „Die Unterschrift war Roberts. Aber die Wohnadresse, die mit der Transaktion verknüpft war… befand sich nicht in Zürich.“

„Wo war sie?“

Arthur schluckte schwer. „Sie war auf dem Familienanwesen im Hudson Valley registriert. Dem Haus, das Sie vor sechs Jahren abgeschlossen und seit der Beerdigung nicht mehr besucht haben.“