Katherine ignorierte ihn. Ohne ein Wort zu sagen, wandte sie sich dem eingebauten Schreibtisch in der Nähe der Speisekammer zu. Sie schloss die mittlere Schublade mit einem kleinen Messingschlüssel auf, den sie an ihrer Anhängerkette trug. Daraus zog sie einen dicken Akkordeonordner aus Leder, der bis zum Rand mit beglaubigten Kontoauszügen, Grundbucheinträgen, Steuerbüchern und gerichtlich gestempelten Dokumenten vollgestopft war.
Sie ging zurück zum Küchentisch. Mit einem schnellen Handgelenkruck schleuderte sie den gesamten Stapel über die polierte Oberfläche.
Papiere flogen wie Konfetti. Knackige weiße Blätter flatterten über Evelyns lavendelfarbenen Schoß, warfen Richards Kaffeetasse um und bedeckten den Boden in einem Wirbelsturm aus schwarzer Tinte, roten Prüfstempeln und amtlichen Siegeln.
„Zweiundzwanzig Jahre“, sagte Katherine. Ihre Stimme war kein Schrei. Es war eine tiefe, furchterregende Vibration, die wie ein Skalpell durch die Stille schnitt. „Zweiundzwanzig Jahre lang eure Mahlzeiten gekocht, eure Bettwäsche gewaschen, eure Country-Club-Rechnungen bezahlt und euer Gift geschluckt. Ich bin fertig damit.“
Richard starrte auf die Papiere, die um seine Füße verstreut lagen, und stieß dann ein scharfes, abtötendes Lachen aus. „Fertig? Wovon redest du? Du spielst hier hysterisch wegen verschmortem Porridge! Wo willst du hin?“
Katherine antwortete ihm nicht. Sie ging auf das Foyer zu, hob ihre Ledertasche von Hermès vom Eingangstisch auf und holte ihre Autoschlüssel hervor.
Richard joggte hinter ihr her, während sein Gesicht einen unansehnlichen Purpurton annahm. „Katherine! Hör auf mit diesem lächerlichen Drama! Wenn du durch diese Tür gehst, bilde dir bloß nicht ein, du könntest angekrochen kommen, wenn dir das Geld ausgeht! Du bist eine arbeitslose Hausfrau! Wer bezahlt deiner Meinung nach dieses Haus? Wer bezahlt die Autos? Wer sorgt dafür, dass das Licht brennt?“
Katherine hielt inne, ihre Hand auf dem Messing-Türklinken. Sie drehte sich um, um ihn anzusehen. Zweiundzwanzig Jahre lang hatte sie Richard mit Zuneigung, mit Hoffnung und später mit stiller Verzweiflung angesehen. Heute sah sie ihn mit der eisigen Distanz an, die ein CEO für ein inkompetentes Praktikantenkind aufbringt, das kurz vor der Entlassung steht.
„Du hast keine Ahnung, wofür ich bezahlt habe, Richard“, flüsterte sie sanft. „Und du bist dabei herauszufinden, was du genau wert bist.“
Sie ging durch die schwere Mahagonitür nach draußen und zog sie hinter sich zu. Der Riegel klickte mit der Endgültigkeit einer Guillotine ein.
Hinter ihr, im hallenden Flur, drang Evelyns Stimme aus dem Gang: „Lass sie gehen, Richard! Lass die dramatische Narrenfrau ein paar Stunden durch die Straßen irren! Zum Abendessen wird sie wieder auf den Knien sein!“
Richard kicherte, schüttelte den Kopf und richtete seine Manschetten. „Du hast Recht, Mutter. Ohne meinen Geldbeutel hält sie keine drei Tage durch.“
KAPITEL 2: Der stille Architekt
Der Morgenregen prasselte in schweren, rhythmischen Bahnen gegen die Windschutzscheibe von Katherines schwarzem Range Rover, als sie in die Tiefgarage des Downtown-Hochhauses einfuhr. Ihr verbrühter Arm war fest in einen sterilen Brandverband eingewickelt, den eine Gemeindeschwester dreißig Minuten zuvor angelegt hatte, während sie Industrie-Antibiotikasalbe verschrieb und angewidert den Kopf schüttelte über das, was Katherine vage als „Küchenunfall“ beschrieben hatte.
Katherine betrat den privaten Aufzug, steckte eine Gold-Keycard in die Messingkonsole und drückte den Knopf für die Penthousetage.
Während der Aufzug lautlos nach oben glitt, fing sie ihr Spiegelbild in den verspiegelten Wänden ein. Ihr dunkles Haar war zu einem eleganten, funktionalen Knoten zurückgebunden. Ihre hazelbraunen Augen, die jahrelang durch häusliche Anpassung gemildert worden waren, wirkten nun scharf, klar und völlig kalt. Es gab keine Trauer in diesen Augen. Die Trauer war über Jahre einsamer Tränen in Gästezimmer-Badezimmern, auf Supermarktparkplätzen und während schlafloser Nächte verbraucht worden, während Richard neben ihr schnarchte und nach teurem Bourbon roch, den er sich nicht verdient hatte.
Der Aufzug klang sanft und öffnete sich in den Empfangsbereich von Sterling, Vance & Associates Private Wealth Management.
Hinter einem glatten Glastisch erhob sich ein eleganter, etwa 50-jähriger Anwalt in einem maßgeschneiderten, anthrazitfarbenen Dreiteiler. Marcus Sterling war Katherines treuer Rechtsbeistand, Mentor und ältester Vertrauter seit fünfundzwanzig Jahren gewesen – lange bevor Richard Vance jemals aufgetaucht war.
„Katherine“, sagte Marcus sanft, während sein Blick sofort auf den dicken weißen Verband fiel, der ihren Unterarm einwickelte. Seine Kiefer verhärteten sich. „Was ist passiert?“
„Evelyn beschloss, das Frühstück heiß zu servieren“, erwiderte Katherine ohne einen Hauch von Selbstmitleid, ging in sein Eckbüro und legte ihre Handtasche auf das Ledersofa. „Und Richard beschloss zuzusehen.“
Marcus schloss die Mahagonitür, wobei das Schloss mit einem schweren Klacken einrastete. Sein Gesichtsausdruck verdüsterte sich vor eisiger, professioneller Wut. „Hat er dich angefasst?“
„Das musste er nicht“, sagte sie und blickte aus den Panoramafenstern auf das Finanzviertel der Stadt. „Er hielt seinen Kaffee und sagte mir, ich hätte vorsichtiger sein sollen. Das war der Moment, Marcus. Das absolute Ende der Straße.“
Marcus ging zu seinem Schreibtisch und zog einen dicken, feuerfesten Tresor hinter seinem Sideboard auf. Er holte eine mit Silberblatt geprägte, nachtblaue Mappe heraus und legte sie direkt vor sie hin.
