Evelyn Vance stand im Master-Ankleidezimmer der Villa, umgeben von Reihen von Designer-Abendkleidern, Vintage-Pelzmänteln und handgenähten Seidenschals. Ihr Gesicht war kalkweiß, ihre Hände zitterten so heftig, dass sie ihren goldenen Kompaktspiegel kaum halten konnte.
„Ruf den Gouverneur an, Richard!“, schrie Evelyn und schritt zwischen den Zedernholzschränken auf und ab. „Die Aldridges und die Vances haben diesen Staat aufgebaut! Ruf das Büro des Gouverneurs an! Wir können nicht wie gewöhnliche Landstreicher behandelt werden! Ich bin Evelyn Vance!“
Richard saß auf der Kante des ungemachten Kingsize-Bettes, den Kopf in den Händen vergraben. Er hatte seine Kleidung seit dem Treffen mit Katherine nicht gewechselt. Er roch nach billigem Alkohol, da er dreißig seiner verbleibenden zweiundvierzig Dollar am Vorabend an einer Tankstelle für eine Flasche Wodka unterster Güte ausgegeben hatte.
„Der Gouverneur wird uns nicht helfen, Mutter“, murmelte Richard durch seine Finger, seine Stimme heiser und tot. „Niemand wird uns helfen.“
Plötzlich begann Evelyns privates Smartphone auf dem Schminktisch zu klingeln.
Evelyn schnappte es sich, in der veränderten Hoffnung, dass es eine ihrer Freundinnen aus der High Society war, die Unterschlupf oder juristischen Beistand anbot. „Hallo?!“
„Mrs. Vance?“, antwortete eine höfliche, eiskalte Stimme. „Hier ist das Rechnungsbüro von Meadowbrook Concierge Medical Care. Wir rufen an, um Ihnen mitzuteilen, dass Ihr vierteljährliches Honorar von achtzehntausend Dollar von der Treuhand-Abrechnungsstelle abgelehnt wurde. Daher wurden Ihre privaten häuslichen Pflegedienste, Ihr persönlicher Physiotherapeut und Ihre Privilegien für die Lieferung von verschreibungspflichtigen Medikamenten mit sofortiger Wirkung ausgesetzt.“
„Was?!“, stieß Evelyn hervor und hielt sich die Brust. „Ich habe Herzrasen! Ich brauche tägliche Überwachung! Sie können meine medizinische Versorgung nicht abschneiden!“
„Sie können county-weit Medicaid-Hilfe im städtischen Anbau in der Innenstadt beantragen, Mrs. Vance. Haben Sie einen schönen Tag.“
Die Leitung wurde tot.
Bevor Evelyn Luft holen konnte, begann das Festnetztelefon auf dem Nachttisch ununterbrochen zu klingeln. Richard rührte sich nicht, also stürzte sich Evelyn darauf.
„Hallo?!“
„Evelyn, Liebes, ich bin es, Beatrice“, schnurrte die Stimme von Beatrice Montgomery, der regierenden Bienenkönigin des Frauenausschusses des Pine Valley Country Clubs – einer Frau, die Evelyn zwanzig Einschüchterungsversuche gekostet hatte, um sie zu beeindrucken.
„Beatrice!“, rief Evelyn, ein verzweifelter Funke Hoffnung entzündete sich in ihrer Brust. „Gott sei Dank hast du angerufen! Richard hat mit den Banken ein absurdes bürokratisches Durcheinander, und –“
„Oh, spar dir die Vorstellung, Evelyn“, unterbrach Beatrice, ihre Stimme triefend vor giftigem Amüsement. „Der gesamte Vorstand des Country Clubs hat gerade die Benachrichtigung erhalten. Der Vanguard Heritage Trust hat heute Morgen die Gründungsmitgliedschaft deiner Familie widerrufen. Sie haben dem Präsidenten des Vorstands eine beglaubigte Kopie der Urkunde geschickt.“
Evelyn spürte, wie das Blut in ihren Adern fror. „Sie… sie haben was getan?“
„Du hast diese Villa nie besessen, Evelyn“, sagte Beatrice und lachte leise – ein grausames High-Society-Lachen, das tiefer schnitt als jede Klinge. „Du hast zwanzig Jahre lang von dem Geld von Katherines Großvater gelebt, während du so tatest, als hätte dir dein verstorbener Ehemann ein Imperium hinterlassen. Du hast dieses arme Mädchen wie eine Küchenmagd behandelt, während sie für deine Tennisstunden und deine Gesichtsbehandlungen bezahlt hat. Die ganze Stadt weiß es, Liebes. Der Vorstand hat gestimmt, dich dauerhaft vom Clubgelände zu verbannen.“
Klick.
Evelyn ließ den Hörer fallen. Ihre Beine versagten unter ihr, und sie brach auf dem plüschigen Schlafzimmerteppich zusammen, klammerte sich an ihre Perlen und rang nach Luft wie ein an Land gezogener Fisch.
„Richard…“, keuchte sie, ihre Augen rollten in Panik. „Richard, sie wissen es… sie wissen es alle…“
In genau diesem Moment schlug die Standuhr im unteren Foyer zehnmal an.
BONG. BONG. BONG.
10:00 Uhr morgens. Donnerstagmorgen.
Ein donnerndes Klopfen hallte durch die gewölbten Decken. Es war nicht das höfliche Klopfen eines Gasts oder das vorsichtige Klopfen eines Lieferfahrers. Es war das schwere, rhythmische Pochen der Strafverfolgung.
Richard erhob sich langsam vom Bett, sein Gesicht völlig hohl. „Sie sind da, Mutter.“
Unten wurde die Haustür mit einem schweren dumpfen Schlag aufgestoßen.
Captain Miller vom Sheriff-Department des Countys betrat das Foyer, flankiert von vier bewaffneten Stellvertretern und drei Männern, die gewerbliche Dietrichwerkzeuge und schwere Stahlketten trugen.
„Richard Vance! Evelyn Vance!“, Captain Millers Stimme hallte durch die gewölbten Decken mit dröhnender juristischer Autorität. „Gemäß dem richterlichen Räumungsbeschluss befinden Sie sich in unrechtmäßigem Besitz dieses Eigentums! Übergeben Sie das Gelände sofort!“
Evelyn schwankte die große geschwungene Treppe hinab, lehnte sich schwer an das Geländer, das Haar zerzaust, und sah in ihren lavendelfarbenen Gewändern aus wie ein Geist. „Offizier! Das können Sie nicht tun! Das ist mein Familienhaus!“
Captain Miller zog ein beglaubigtes Gerichtsdokument aus seinem Gürtel und hielt es hoch, ohne seinen Schritt zu verlangsamen. „Mrs. Vance, dieses Eigentum gehört Vanguard Heritage Capital. Der rechtliche Eigentümer hat die physische Entfernung aller Insassen autorisiert, die nach zehn Uhr bleiben. Deputies, eskortieren Sie sie zum Bordstein.“
