Los escalones de piedra estaban resbaladizos por la condensación de un siglo y manchas de moho negro. El aire se volvió extremadamente frío, bajando unos ocho grados en veinte pasos, llevando consigo el tufo metálico del hierro oxidado y la piedra caliza húmeda.

Daniel avanzó con rapidez, y el haz de su linterna cortaba la sofocante penumbra. Detrás de él, podía oír el pisar firme y medido de las botas tácticas del detective Miller, quien cubría la retaguardia con su arma desenfundada.

“Daniel…”, la voz de Evelyn resonó a lo largo del sinuoso pasillo de piedra, dulce, clara y perfectamente modulada. Parecía venir de todas partes y de ninguna a la vez, rebotando en los techos abovedados de ladrillo. “¿De verdad pensaste que unas micro-lentes baratas de un centro comercial de Nueva Jersey podrían deshacer ochenta y nueve años de retribución divina?”

“¡Suelte el arma, Evelyn!”, bramó Miller, haciendo retumbar su voz por las catacumbas. “¡Está rodeada! ¡Los cruces del río Hudson están cerrados! ¡No hay salida para usted!”

Una risa suave y musical resonó desde el fondo de la bodega privada de vinos. Daniel dobló el último arco de ladrillo y entró en la enorme cámara climatizada donde su familia había guardado sus cosechas más preciadas durante casi un siglo. Cientos de botellas cubiertas de polvo descansaban en soportes de hierro a lo largo de las paredes.

De pie en el centro de la estancia circular, iluminada por la parpadeante llama amarilla de un candil antiguo de keroseno, estaba Evelyn. Se había quitado el vestido Dior manchado de sangre y crema. Ahora llevaba un gabán de cachemira negro de cuello alto, abotonado hasta la garganta, con su cabello rubio cayendo en ondas impecables sobre sus hombros. Parecía una heredera a punto de abordar un jet privado en el aeropuerto de Teterboro… excepto por los objetos que sostenía en sus manos enguantadas en cuero.

En su mano derecha sostenía un tarro antiguo de cristal abierto, lleno hasta el borde con Digoxina líquida transparente. En su mano izquierda sostenía un encendedor Zippo de latón antiguo, cuya llama bailaba a un centímetro de un rastro abierto de keroseno que se serpentear por el suelo de piedra hacia tres enormes tanques de gas natural de cincuenta galones a presión que alimentaban los generadores de reserva de la mansión.

“No des un paso más, Daniel”, dijo Evelyn suavemente. Su rostro de porcelana estaba iluminado por el resplandor ámbar del encendedor, sus ojos azules estaban abiertos, cristalinos y completamente desprovistos de empatía humana. “O podemos saldar la deuda de los Whitmore aquí mismo, ahora mismo, en las cenizas del orgullo de tu padre”.

“¿Por qué con Noah, Evelyn?”, suplicó Daniel, deteniéndose a cinco metros, con el pecho agitado. “¡Noah nunca te hizo nada! ¡Es un bebé! Si me odiabas a mí, si odiabas a mi bisabuelo, ¡desquítate conmigo! ¡¿Por qué torturaste a mi hijo?!”

Evelyn inclinó la cabeza, mirando a Daniel con una expresión de profunda y condescendiente lástima. “Porque una bala limpia en tu frente no habría equilibrado la balanza, Daniel”, susurró ella, bajando la voz a un siseo venenoso. “Cuando tu bisabuelo estafó a Julian Vance en el invierno de 1934, Julian no solo perdió su dinero. Su hija de dos años —mi abuela Clara— vio a su padre meterse una escopeta del doce en la boca en la casa de carruajes mientras tu familia celebraba un baile con champán en el gran salón. Ella pasó los siguientes setenta años viviendo en la miseria, mendigando pan, mientras tú y Claire volaban a Saint-Tropez en Gulfstreams privados”.

“¡Claire era inocente!”, gritó Daniel, con lágrimas abriendo surcos en el hollín de sus mejillas. “¡Claire nunca le hizo daño a nadie!”

“Claire era la madre del heredero de Alistair Whitmore”, respondió Evelyn fríamente. “Tenía que ser eliminada. Igual que Noah. Quería que vieras cómo tu mundo perfecto y frágil se desmoronaba pedazo a pedazo. Quería que pasaras meses viendo a tu hijo consumirse por una insuficiencia cardíaca inexplicable, corriendo de especialista en especialista, gastando millones de tu dinero robado, impotente para detener la maldición de los Vance”.

“Monstruo psicópata y enfermo”, dijo Miller, dando un medio paso calculado hacia un lado, alineando su punto de mira con el torso de Evelyn. “Suelte el encendedor. El servidor en la nube no se borró. Tenemos grabado cada segundo de su actuación en el cuarto del bebé respaldado en los servidores del Departamento de Justicia Federal. Incluso si quema este sótano, su vida se acabó”.

Los ojos de Evelyn se dirigieron a Miller y, por primera vez, una grieta apareció en su fría compostura. “¿Servidores federales?”, murmuró ella, con la voz temblando con el primer destello de pánico real. “No. El script… al script le quedaban seis minutos”.