“Anulé su proxy desde el hospital, Sra. Vance”, dijo Miller, dando otro paso deliberado hacia adelante. “La orden de arresto está firmada. Sus cuentas bancarias suizas a nombre de Clara Ward fueron congeladas hace veinte minutos por una alerta de transferencia internacional. Está acabada. No hay herencia. No hay triunfo. Solo hay una celda de concreto en la Prisión Correccional de Bedford Hills durante los próximos cuarenta y cinco años”.

Evelyn miró al detective, con la respiración volviéndose entrecortada e irregular. Miró el frasco ámbar de Digoxina que tenía en la mano, luego la bailarina llama amarilla del encendedor.

“No”, susurró ella, perdiendo su sonrisa de porcelana, reemplazada por una rabia salvaje y desgarradora. “¡Los Whitmore no van a sobrevivir!”

Dejó caer el encendedor hacia el rastro de keroseno.

Capítulo 6 – El protocolo de detonación

El tiempo se dilató en fracciones microscópicas de segundo.

En el momento en que el Zippo de latón resbaló de los dedos enguantados de Evelyn, el detective Miller efectuó dos disparos rápidos con su Glock 19. Los estruendos ensordecedores en la cerrada bóveda subterránea rompieron varias botellas de vino antiguas a lo largo de la pared.

Un disparo impactó a Evelyn en la parte alta del hombro derecho, haciéndola girar violentamente hacia atrás contra la pared de piedra. El segundo disparo dio de lleno en el frasco antiguo de Digoxina, haciendo estallar el cristal en mil esquirlas líquidas.

Daniel no vaciló. Impulsado por el puro instinto paternal y la adrenalina, se lanzó hacia adelante sobre el suelo de piedra, deslizándose sobre la grava húmeda. Su mano derecha extendida se cerró de golpe sobre el encendedor que caía, apenas a tres centímetros del keroseno acumulado, ahogando la llama abierta contra las frías losas.

El encendedor se apagó con un silbido seco, quemándole la piel contra el metal caliente. Daniel rodó sobre su espalda, jadeando entrecortadamente, sosteniendo el encendedor apagado contra su pecho.

Al otro lado de la bóveda, Evelyn se desplomó contra la base de los enormes botelleros, agarrándose el hombro destrozado. Un rojo arterial oscuro empapaba el cachemir negro de su gabán, extendiéndose por su brazo. Sin embargo, a pesar de la herida catastrófica, sus ojos ardían con una lucidez terrorífica y desquiciada.

No miraba a Daniel. No miraba a Miller. Estaba mirando el temporizador digital montado sobre la válvula principal de alivio de presión de la tubería de gas natural de reserva.

La pantalla LED roja de la válvula estaba haciendo una cuenta regresiva desde 00:45… 00:44… 00:43…

“¿Pensaste… que el encendedor era el detonador principal?”, jadeó Evelyn, mientras una burbuja sangrienta se formaba en sus labios y se reía entre los dolores de su pulmón perforado. “El script de anulación no solo estaba… borrando los discos en la nube, Daniel. Estaba enviando una orden de alto voltaje a los quemadores electrónicos de la caldera comercial. En treinta y ocho segundos, la presión en estas líneas superará el umbral de emergencia. Nos vamos a morir todos aquí abajo”.

Miller corrió hacia la válvula, agarrando la enorme rueda de corte de hierro fundido con ambas manos, echando todo su cuerpo de cien kilos contra ella. La rueda no se movió.

“¡Está bloqueada mecánicamente!”, gritó Miller, con la voz quebrada por el pánico. “¡Clavó una barra de varilla de acero entre los dientes del engranaje! ¡Necesito una palanca!”

“¡No hay tiempo!”, gritó Daniel, poniéndose de pie a toda prisa. “¡El bypass manual principal está afuera, detrás de la casa de carruajes! ¡La llave de paso original que Alistair construyó en 1912!”

“¡Corre!”, rugió Miller, levantando a la sangrante y casi inconsciente Evelyn por el brazo sano y esposándole la muñeca a la espalda con un chasquido metálico. “¡Muévete, Whitmore! ¡Yo sacaré a esta psicópata por el pasadizo!”

Daniel no miró atrás. Corrió a toda velocidad por las oscuras catacumbas, con los zapatos resbalando en el barro y los pulmones ardiéndole por el humo químico. Salió violentamente por la abertura oculta detrás del retrato acuchillado en la biblioteca, saltó por encima de los muebles de caoba destrozados y salió disparado por las puertas rotas de la terraza hacia la tormenta que azotaba Westchester.

La lluvia le dio en la cara como agujas de hielo. Los terrenos de Whispering Pines estaban sumidos en una oscuridad absoluta, ya que la tormenta había dejado fuera de servicio la red eléctrica municipal. La única luz provenía de los violentos relámpagos que cruzaban el cielo negro, iluminando la antigua casa de carruajes a doscientos metros a través del amplio jardín.

El temporizador en la mente de Daniel estaba gritando: Veinte segundos. Diecinueve. Dieciocho.