DER VERGESSENE ERBE DES MILLIARDÄRS: Ein grausamer Wachmann misshandelt ein „Bettlerkind“ am Tor – bis der Oberbutler das zerrissene Foto genauer betrachtet!

„Was?!“, Victoria stand auf und schlug mit ihren manikürten Händen auf den Tisch. „Du kannst nicht einfach aus der Carlyle-Fusion aussteigen! Wir haben achtzehn Monate damit verbracht, diesen Deal einzufädeln! Wenn du aus diesem Raum gehst, Julian, wird der Vorstand eine Dringlichkeitssitzung für ein Misstrauensvotum einberufen! Ich werde dir noch vor Sonnenuntergang deinen CEO-Titel aberkennen!“

Julian ging um den Tisch herum auf sie zu. Er rannte nicht; seine Bewegungen waren bedacht, raubtierhaft, jeder Schritt gemessen. Die Luft im Vorstandssaal sank gefühlt um zehn Grad. Die Rechtsberater wichen gegen die Wand zurück und klammerten sich an ihre Ledermappen.

Als Julian Victoria erreichte, blieb er einen Zentimeter vor ihrem Gesicht stehen. Er konnte ihr aufdringliches blumiges Parfüm riechen – dasselbe Parfüm, das in der Nacht im Arbeitszimmer seines Vaters gehangen hatte, als dieser mysteriöserweise sein Testament geändert hatte.

„Mir meinen Titel aberkennen, Victoria?“, murmelte Julian und beugte sich hinab, bis seine Lippen ihren Perlenohrring streiften. „Wenn sich bewahrheitet, was ich vermute… wenn ich herausfinde, dass du auch nur mit einem einzigen Atemzug an dem beteiligt warst, was vor fünf Jahren geschehen ist… wirst du nicht nur deine Aktien verlieren. Du wirst die Fähigkeit verlieren, zu gehen.“

Victoria stockte der Atem in der Kehle. Ihre Porzellanmaske bekam Risse, reine Angst blitzte in ihren Augen auf.

Ohne ein weiteres Wort drehte sich Julian auf dem Absatz um. Er griff nicht nach seinem Mantel. Er wartete nicht auf seine persönliche Sicherheitsstaffel. Er stürmte durch die Doppeltüren der Führungsetage und hinterließ eine Spur aus blutigen Fußabdrücken auf dem teuren Teppich.

„Rufen Sie den Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach an!“, bellte Julian in sein Armbanduhr-Kommunikationsgerät, während er zum Privatfahrstuhl sprintete. „Ich brauche den Heli in neunzig Sekunden in der Luft! Wenn sich die Rotoren nicht drehen, sobald ich das Dach betrete, feuere ich jeden Piloten auf der Gehaltsliste!“

„Sir, die Luftraumüberwachung über Santa Monica ist überlastet—“, stammelte sein Leiter der Luftfahrtabteilung über Funk.

„Macht den Luftraum frei!“, brüllte Julian und schlug mit seiner blutigen Faust auf den Rufknopf des Fahrstuhls. „Oder räumen Sie Ihren Schreibtisch! Bewegung!“

Kapitel 4 – Zerbrochenes Glas und kalte Wahrheit

Das Dröhnen des zweistrahligen Hubschraubers erschütterte die Ruhe der Nachbarschaft von Beverly Hills lange bevor er zu sehen war. Der Konzernhelikopter von Vance sank wie ein raubvogelartiger schwarzer Falke herab, ignorierte sämtliche städtischen Lärmschutzverordnungen und setzte direkt auf dem gepflegten Vorgarten des Anwesens auf. Der Abwind riss Blätter von den akkurat gestutzten Hecken und peitschte Wasser aus dem Marmorbrunnen.

Die Landekufen hatten kaum den Rasen berührt, da schob sich die Seitentür mit einem heftigen Knall auf.

Julian Vance sprang zwei Meter tief auf den Rasen, sein Anzugssakko flatterte wild, sein weißes Hemd war von seinem eigenen getrockneten Blut befleckt. Er duckte sich nicht einmal unter den drehenden Rotorblättern hinweg. Er stürmte über den Rasen, seine Augen auf den Haupteingang des Herrenhauses gerichtet, wo Daniel unter der großen Vorhalle wartete.

„Wo ist er?“, verlangte Julian mit heiserer Stimme zu wissen, seine Brust hob sich schwer, als sei er die gesamten fünfundzwanzig Kilometer von der Innenstadt von Los Angeles gerannt.

Daniel antwortete nicht mit Worten. Er trat lediglich zur Seite, stieß die Mahagonitür auf und deutete auf den grünen Salon.

Julian überquerte die Schwelle, seine Halbschuhe quietschten heftig auf dem Marmor. Doch als er den Torbogen des Salons erreichte, verflüchtigte sich seine rasende Dynamik auf der Stelle. Er erstarrte.

Der Raum war in das warme, goldene Licht des späten Nachmittags getaucht. Auf der riesigen Fläche des smaragdgrünen Samtsofas saß ein Kind, das so klein war, dass es von den Kissen förmlich verschluckt schien. Ein weißer Verband war um seinen winzigen Ellbogen gewickelt; ein Streifen steriler Gaze bedeckte seine verletzte Schläfe. Auf seinem Schoß hielt Noah die zwei Hälften des zerrissenen Fotos und versuchte verzweifelt, sie zusammenzudrücken, damit die Naht verschwand.

Neben dem Jungen stand ein Teller mit warmem Buttertoast und ein Glas Milch. Die Milch war unberührt. Das Kind starrte mit weiten, verängstigten Augen zur Tür, bereit zusammenzuzucken, bereit wegzulaufen.

Julian spürte, wie seine Knie nachgaben.

Fünf Jahre lang hatte Julian Vance in einer emotionalen Festung gelebt, überzeugt davon, dass Liebe eine Schwäche war, die es Clara erlaubt hatte, ihn wegen Geldes zu verlassen. Er hatte Wolkenkratzer gebaut, um seine Seele zu ersetzen. Er hatte Firmen gekauft, um die Leere zu füllen.

Doch beim Anblick dieses kleinen Jungen zerfiel die Festung zu Staub.

Der Junge hatte seine Nase. Er hatte den markanten, aristokratischen Schwung seiner Augenbrauen. Doch seine Augen – diese riesigen, haselnussgrünen Augen, umrahmt von dichten, dunklen Wimpern – gehörten ganz Clara. Es war Clara, die ihn durch das Gesicht eines Kindes ansah, das sein Blut teilte.

„Clara…“, brachte Julian hervor, und der Name riss wie zerbrochenes Glas durch seine Stimmbänder.