Er trug kein Sakko mehr. Sein weißes Hemd war am Kragen aufgeknöpft, die Ärmel hochgekrempelt, sodass seine kräftigen Unterarme zum Vorschein kamen. In der rechten Hand schwang Julian beiläufig eine schwere, fünfzig Zentimeter lange Flugzeugstahl-Taschenlampe. Seine Augen waren im dämmrigen Licht der Zelle vollkommen schwarz – keine Wut, kein Schreien, nur ein Abgrund tödlicher, kalkulierter Absicht.

Hinter Julian fiel die schwere Stahltür ins Schloss. Das Hydraulikschloss zischte laut und schloss sie ein.

„J-Julian…“, stammelte Frank und machte instinktiv einen Schritt rückwärts, bis sein Rücken an die kalte Betonwand stieß. „Hör mir zu, Chef. Es war ein Missverständnis. Der Junge… der Junge sah aus wie ein Bettler. Wir haben ständig Eindringlinge. Paparazzi, verrückte Fans… Ich habe nur das Gelände gesichert, so wie du mich dafür bezahlst!“

Julian ging langsam auf ihn zu und blieb einen Meter vor ihm stehen. Er blickte auf Franks Stiefel. Die Stahlkappen waren abgewetzt. Auf dem schwarzen Leder des rechten Stiefels klebte ein leichter Fleck getrockneten Blutes.

Noahs Blut.

„Sah er für dich gefährlich aus, Frank?“, fragte Julian. Seine Stimme war erschreckend ruhig, fast beiläufig. „Ein zwanzig Kilo schweres, fünfjähriges Kind, das ein Foto hält. Hat er dein Leben bedroht?“

Frank schluckte schwer, kalter Schweiß tränkte seinen Kragen. „Nein, Sir, aber—“

„Hat er geweint, als du ihn geschlagen hast?“ Julian trat einen halben Schritt näher. „Hat er dich gebeten aufzuhören?“

„Julian, bitte, ich—“

Julian erhob seine Stimme nicht. Er schrie nicht. Mit einer Bewegung, die so explosiv war, dass sie fast unsichtbar wirkte, schlug Julian mit der schweren Stahltaschenlampe auf Franks rechtes Kniescheibe ein – genau jene, die Daniel bereits beschädigt hatte.

KNACK.

Das Geräusch splitternden Knochens hallte durch die Betonzelle.

Frank stieß einen ohrenbetäubenden Schrei der Qual aus, sein Bein knickte vollkommen ein. Er krachte auf den Boden, rollte sich auf die Seite, hielt sein zertrümmertes Knie mit beiden Händen, während Tränen und Rotz über sein verzerrtes Gesicht liefen. „MEIN BEIN! GOTT, DU HAST MEIN BEIN GEBROCHEN!“

Julian stand über ihm, hielt die Taschenlampe locker an seiner Seite, sein Gesicht völlig frei von Emotionen.

„Das war für die erste Ohrfeige“, sagte Julian leise. „Du hast ihm fünf Ohrfeigen gegeben. Drei Tritte. Nach meiner Berechnung, Frank, haben wir noch sieben Schläge vor uns, bevor wir überhaupt anfangen, über deine Abfindung zu sprechen.“

Julian hob die Taschenlampe erneut, zielte direkt auf Franks Schulter.

„NEIN! WARTE! WARTE!“, schrie Frank in reiner Panik, hielt die Hände hoch und rutschte verzweifelt über den Boden rückwärts, bis sein Rücken an die Ecke der Zelle stieß. „Ich wurde bezahlt! Ich wollte es nicht tun! Es wurde mir befohlen!“

Julian hielt inne, die Taschenlampe schwebte in der Luft. „Von wem?“

„Ich weiß es nicht! Es war eine verschlüsselte Nummer!“, sollozte Frank, seine Harte-Kerl-Fassade war völlig zerbrochen. „Sie haben dreißig Minuten vor dem Eintreffen des Jungen eine SMS geschickt! Sie sagten, ein Kind würde mit einem Bild kommen! Sie sagten, ich solle dafür sorgen, dass er mit niemandem spricht, ihn verjagen oder töten! Sie haben fünfhunderttausend Dollar auf mein Cayman-Konto überwiesen!“

Julians Augen verengten sich zu Schlitzen aus reinem Obsidian. „Du lügst. Eine anonyme Textnachricht kauft nicht den Chef meiner privaten Sicherheit. Du wusstest, wer sie geschickt hat.“

„Ich schwöre es! Ich schwöre es auf dem Grab meiner Mutter!“, jammerte Frank und hielt sein zertrümmertes Bein. „Die Nachricht hatte am Ende einen Code-Satz! Da stand… da stand ‘Die weiße Perle erinnert sich.’ Das war das Passwort für die Offshore-Überweisung! Das ist alles, was ich weiß, Julian! Ich schwöre bei Gott!“

Julian senkte die Taschenlampe langsam.

Die weiße Perle erinnert sich.

Die Hydrauliktür klickte hinter ihm auf. Daniel stand im Türrahmen und hielt die drei Seiten des wasserfesten Papiers, die er aus Noahs Schuh gezogen hatte.

Daniel blickte Frank mit Abscheu an und traf dann Julians Blick.

„Sie müssen sein anderes Bein nicht brechen, Julian“, sagte Daniel und hielt die Dokumente hoch. „Clara hat vor ihrem Tod alles dokumentiert. Kontoüberweisungen, Überweisungswege, drohende Sprachaufnahmen auf einer verschlüsselten Cloud… und die persönliche Unterschrift der Frau, die Claras Verschwinden vor fünf Jahren organisiert hat.“

Julian nahm die Papiere aus Daniels Hand. Er überflog die erste Seite.

Sein Blick blieb an einer Überweisungsnummer hängen, die von einem privaten Schweizer Bankkonto des Vance Family Trust stammte – ein Konto, zu dem nur zwei lebende Menschen die kryptografischen Schlüssel besaßen.

Einer war Julian Vance.

Die andere war Victoria Vance.

Julians Gesicht wurde totbleich, gefolgt von einer furchterregenden, raubtierhaften Ruhe. Er faltete die Papiere ordentlich zusammen und schob sie in seine Brusttasche.

„Daniel“, sagte Julian.

„Ja, Sir?“

„Rufen Sie den Staatsanwalt von Los Angeles an. Rufen Sie den zuständigen Spezialagenten der FBI-Abteilung für Finanzkriminalität und Menschenhandel an. Sagen Sie ihnen, sie sollen drei Taktikteams zum Vance-Anwesen schicken.“

Julian blickte hinab auf Frank, der jammernd in der Ecke lag und sein gebrochenes Knie umklammerte.