Mein Mann zerrte mich vor 30 Gästen über den Marmorboden, weil ich mich weigerte, 60 Gerichte zu kochen – doch als mein Vater in drei schwarzen Geländewagen vorfuhr, sank Daniel auf die Knie.

„Er hat mich über den Boden gezerrt“, flüsterte ich, die Worte zitterten vor einer plötzlichen, glühenden Wut. „Er hat mich vor dreißig Leuten an den Haaren gezerrt, Marcus. Du hast mich beim Aufwachsen zugesehen. Wie konntest du?“ „Weil Sentimentalität eine Steuer auf Ehrgeiz ist“, sagte Marcus, und sein Ton war so flach und klinisch wie ein Autopsiebericht. „Daniel wurde schlampig. Er hat zu früh die Beherrschung verloren, dich zu weit getrieben, bevor die endgültigen rechtlichen Verfügungen ausgeführt wurden, und zwang Alexander aus seiner Abgeschiedenheit. Als Alexander mit seinem Sicherheitskonvoi in dieser Villa auftauchte, änderte sich das Spiel. Daniel hat seine Prüfung nicht bestanden.“ „Und was passiert jetzt mit Daniel?“ „Daniel ist ein bankrotter Taugenichts, der derzeit von der Staatspolizei wegen Steuerhinterziehung und Wirtschaftsspionage verarbeitet wird. Er wird in einer Hochsicherheitszelle sterben und glauben,

er habe einfach Pech gehabt“, antwortete Marcus. Er hob den Revolver und richtete den dunklen Kreis des Laufs direkt zwischen meine Augen. „Und du, meine liebe Emily, wirst das tragische Opfer eines verzögerten Traumas sein. Eine trauernde, gebrochene Tochter, die die Schande ihrer öffentlichen Demütigung nicht ertragen konnte. Ein selbst zugefügter Schuss im Arbeitszimmer ihres Vaters, während der alte Mann oben ausruhte.“ Meine Augen huschten zum Schreibtisch. Unter der Kante des schweren Eichenholzes, nahe der Schublade, in der mein Vater seine Vintage-Zigarren aufbewahrte, befand sich ein versteckter Messingkippschalter – ein Alarm direkt an Jackson und das taktische Perimeter-Team. Er war sechs Zoll von meiner linken Hüfte entfernt. „Mein Vater wird es wissen“, sagte ich und zwang meinen Blick, den seinen zu halten, und weigerte sich, meine Hand durch meine Augen zu verraten.

„Er kennt den Unterschied zwischen Selbstmord und Mord. Er wird dich zu Asche verbrennen, Marcus.“ „Dein Vater liebt mich wie einen Bruder“, murmelte Marcus und tat einen letzten Schritt nach vorn, während sich sein Finger geschmeidig um den Abzug legte. „Er wird um dich trauern. Und dann wird er sich an mich lehnen, bis sein schwaches Herz schließlich bricht.“ Meine Hand glitt unter die Kante des Schreibtischs. Meine Finger berührten den kalten Messingkippschalter, und ich schlug ihn mit aller Kraft, die in meinem gebrochenen Körper noch übrig war, nach oben.

Kapitel 13: Das zerbrochene Heiligtum Ein ohrenbetäubender, lautloser Impuls ging durch die Villa. Es gab keine hörbare Sirene – Alexander Carter duldete keinen vulgären Lärm in seinem privaten Anwesen –, aber der schwere Kristallleuchter über uns blinkte dreimal in schneller, purpurner Abfolge, als sich die Hochsicherheitsschlösser am Umfang automatisch verriegelten. Marcus’ Augen weiteten sich um einen Bruchteil eines Millimeters. In diesem Sekundenbruchteil professioneller Fassungslosigkeit zögerte ich nicht. Ich schnappte mir die schwere Baccarat-Kristallkaraffe mit zwanzig Jahre altem Scotch von der Ecke des Schreibtisches und warf sie ihm direkt ins Gesicht. Marcus schoss.Pffft. Der gedämpfte Schuss klang wie eine schwere Segeltuchplane, die in einem Sturm zerreißt. Die Kugel riss durch die Schulter meines Kaschmirpulwers und brannte eine Linie glühender Agonie über mein Schlüsselbein, bevor sie sich tief in das antike Mahagoni-Bücherregal hinter mir bohrte. Aber die schwere Kristallkaraffe traf seinen erhobenen Unterarm, zerbrach in tausend mit Bernstein getränkte Scherben und lenkte sein Ziel ab. Der Geruch von hochwertigem Alkohol und Sprengstoff flutete sofort den geschlossenen Raum. Marcus stöhnte auf und stolperte zurück, als der Schnaps über seine Augen spritzte. „Du kleine Schlampe!“ Ich schrie nicht. Sechs Jahre Überlebensinstinkt unter Daniels unberechenbaren Fäusten übernahmen die Kontrolle. Ich rollte mich nicht zusammen. Ich erstarrte nicht. Ich sprang über die Ecke des niedrigen Ledersofas und rammte meine Ferse in die Seite eines verschnörkelten Marmorsockels, der eine Bronzebüste von Marcus Aurelius trug. Der schwere Stein stürzte um und krachte direkt auf Marcus’ Schienbeine.

Er wich aus, fluchte und richtete die Waffe wieder auf, während er brennenden Schnaps mit dem Ärmel aus den Augen wischte. „Das ändert nichts, Emily!“ Die schweren Mahagoni-Doppeltüren des Arbeitszimmers öffneten sich nicht; sie zerfielen. Die hydraulischen Sprengladungen im Paniksystem des Anwesens sprengten die antiken Scharniere in einer Explosion von weißen Splittern und pulverisiertem Trockenbau direkt aus dem Rahmen. Eine Wand aus schwarzem Kevlar und schallgedämpften taktischen Karabinern ergoss sich in den Raum, bevor der Staub überhaupt den Boden berührt hatte. „Waffe fallen lassen! Sofort fallen lassen!“ Jacksons Stimme war ein seismisches Brüllen. Vier rote Laserpunkte tanzten sofort über Marcus Vances Stirn und Brustbein. Hinter den vier taktischen Einsatzkräften stand mein Vater. Alexander Carter saß nicht in seinem Rollstuhl. Er stand aufrecht, seine große, hager Samtrobe gehüllt, sein Gesicht blass wie Marmor, aber seine Augen brannten von einem unheiligen, furchterregenden Feuer. In seiner rechten Hand hielt er, mit elfenbeinfrei weißen Knöcheln, einen perlmuttbesetzten Colt .45. Marcus erstarrte. Der Schalldämpfer blieb erhoben, aber die schiere Menge an tödlicher Feuerkraft, die auf seine lebenswichtigen Organe gerichtet war, ließ selbst sein kaltes Blut erstarren. Langsam, ganz bewusst, senkte er seinen Arm, während sein maßgeschneiderter Ärmel mit bernsteinfarbenem Scotch tropfte.