Noah asentía a cada palabra. Parecía tener miedo de parpadear. Eleanor observó el monitor hasta que el sonido rítmico se asentó en un lugar más profundo que el miedo. Solo entonces advirtió el espejo situado sobre el lavabo. El lado derecho de su cabeza estaba casi rapado; el izquierdo caía sobre su hombro en ondas desiguales. El aliento se le atascó en la garganta. Se giró con tanta brusquedad que las correas del monitor se desplazaron. —No tienes que mirar —dijo Noah. Giró ligeramente su silla para que ella pudiera elegir dónde enfocar la vista. —Tengo que vivir con esta cara —respondió Eleanor—. Solo que todavía no sé cómo hacerlo. Él no ofreció un cumplido fácil. En su lugar, acercó una silla lo suficiente para que ella pudiera verlo sin ver su propio reflejo.
«Entonces lo resolveremos a tu ritmo». El plano doblado le rascaba la cadera. Recordó la acusación susurrada por Vivienne y le pidió a Noah que recuperara el papel de la costura oculta de su vestido. Él lo desplegó con cuidado. Era un plano dibujado a mano del ala este de Briarcliff, fechado treinta y un años atrás. Una habitación situada bajo la antigua capilla llevaba una anotación inusual: PARA EL FIDEICOMISO PÚBLICO. —¿Dónde conseguiste esto? —preguntó Noah, apartando el plano quebradizo del borde de la cama. —Del estudio de tu padre. Buscaba el libro de firmas que tu madre dijo haber extraviado. Había un doble fondo en uno de los cajones. —¿Y no me dijiste nada? —La pregunta llevaba más dolor que reproche, pero Eleanor escuchó ambos. —Tenía la intención de hacerlo.
Luego vino el florista, tu madre empezó a discutir sobre las fotos y todo salió mal. Eleanor trabajaba como consultora de conservación arquitectónica. Los planos antiguos eran su especialidad. Este la había aterrorizado porque reconoció una habitación que faltaba en la encuesta de desarrollo reciente de la propiedad. —Alguien alteró los nuevos dibujos —dijo—. El archivo inferior de la antigua capilla ya no aparece ahí. Marcaron todo el ala este como un espacio de servicio vacío. Noah estudió el papel. Su padre, Walter Whitmore, había dedicado los últimos años de su vida a convertir el castillo de una fortaleza privada en un centro cívico y patrimonial. Tras la muerte de Walter, Vivienne había detenido las visitas públicas alegando problemas estructurales. Noah había aceptado la explicación mientras construía su propia empresa de ingeniería dos estados más allá.
—¿Por qué escondería una habitación? —preguntó, pasando el pulgar por la antigua anotación manuscrita.
—No lo sé. Pero la semana pasada encontré un mapa de venta preliminar en su oficina. El nombre del comprador era Blackstone Meridian Development. Planean residencias de lujo en los terrenos. Noah se quedó inmóvil. «Me dijo que estaba solicitando subvenciones para la restauración, no vendiendo la propiedad». Eleanor miró hacia la puerta. «Cuando le pregunté por los planos, dijo que me casaba contigo para robar lo que pertenecía a los Whitmore». «¿Por qué tampoco me dijiste eso?» Noah parecía genuinamente perdido, y Eleanor deseó que la respuesta fuera más sencilla. El dolor en su voz dolía más que la pregunta. Eleanor bajó la vista hacia sus manos. «Porque cada vez que la desafiabas, te decía que yo te estaba poniendo en contra de tu familia».
Noah se recostó. Conocía ese patrón. Vivienne lo había usado cuando su hermana Audrey se había ido de casa seis años atrás. Él había calificado el conflicto de complicado porque reconocer su simplicidad era insoportable. —Debí haber escuchado antes —dijo, fijando los ojos en el suelo en lugar de buscar el perdón inmediato. —Sí —respondió Eleanor, suavemente pero sin rescatarlo de la verdad—. Debiste haberlo hecho. Durante varios minutos, ambos escucharon los latidos de su hija. Noah no discutió. Una disculpa que valiera la pena tener, pensó Eleanor, tendría que sobrevivir a la verdad. Maya llegó poco después de medianoche con la bolsa de viaje de Eleanor. También había traído dos tarjetas de memoria, selladas por separado dentro de sobres simples. Su expresión era inusualmente severa. —El director de seguridad del lugar me pidió que entregara mis grabaciones —les dijo—. Dijo que la señora Whitmore es dueña de todo lo que se graba en la propiedad. Eso es una tontería, pero no paraba de insistir. Noah se puso en pie. —¿Te estaba amenazando? Miró instintivamente hacia la puerta, como si el hombre pudiera estar afuera. —Se ofreció a comprar mis cámaras. Eso me dijo más de lo que habría hecho una amenaza. Maya puso un sobre en la mano de Eleanor. —La grabación original se queda conmigo. Esta es una copia para ti y un abogado. Nadie tiene derecho a editar tu vida convirtiéndola en una mentira. El teléfono de Noah vibró. Apareció un mensaje de Vivienne con un enlace a un grupo familiar privado. Lo abrió y vio un vídeo corto que ya circulaba entre los parientes. El clip comenzaba con Noah pateando a su madre. Terminaba bajo la tarta que se caía. Eleanor, el arrastre y la maquinilla de cortar el pelo habían sido eliminados por completo. Debajo, Vivienne había escrito: MI HIJO ME ATACÓ EN SU BODA. POR FAVOR, OREN POR NUESTRA FAMILIA. La expresión de Noah se vació. Eleanor reconoció la terrible eficacia de aquello. Vivienne no necesitaba que todo el mundo le creyera. Necesitaba que la duda se moviera más rápido que la verdad.
