Seine Hand schloss sich um den Rand der Rutschenabdeckung. Ich glitt weiter in den Durchgang und ignorierte das Brennen in meinen Handflächen. Am Ende öffnete sich die Rutsche unter einer Holzveranda. Ich schob mich durch feuchte Blätter und rollte in das Blumenbeet.

Das Haus erhob sich hinter mir, hell und perfekt. Keine Nachbarn standen draußen. Niemand hatte die Polizei gerufen. Die gesamte Straße sah aus, als schliefe sie.

Ich rannte.

Das Tor am Ende der Einfahrt war geschlossen, aber ich erinnerte mich an den Tastencode von unserem Einzug. Brandon hatte ihn nach dem Tod meines Vaters geändert. Ich versuchte trotzdem den alten Code.

Das Tor klickte.

Ich blieb stehen.

Warum sollte er den alten Code aktiv lassen?

Die Antwort kam mit dem Geräusch von Reifen auf Schotter. Eine schwarze Limousine fuhr in die Einfahrt. Ich duckte mich hinter einen Magnolienbaum, während die Scheinwerfer über den Rasen strichen.

Eine Frau stieg aus der Limousine. Sie trug einen grauen Anzug und trug einen Lederskoffer.

Ich erkannte sie.

Celia Voss war seit zwanzig Jahren die Anwältin für den Nachlass meines Vaters gewesen. Sie hatte der Beerdigung beigewohnt und den Empfang damit verbracht, mit Gertrude zu tuscheln.

Celia blickte zum Haus. „Ist sie eingesperrt?“

Brandon kam durch die Seitentür heraus. „Sie ist gerannt.“

„Wohin gerannt?“

„In die Nachbarschaft.“

Gertrude erschien hinter ihm. „Ihr Knöchel ist verletzt. Sie kann nicht weit kommen.“

Celias Gesicht verhärtete sich. „Ihr solltet sie ruhig halten.“

„Sie hat die Überweisung entdeckt.“

„Dann hättest du dir die Unterschrift holen sollen, bevor sie irgendetwas entdeckt hat.“

Ich presste meine Hand auf meinen Mund.

Brandon trat näher an Celia heran. „Du hast gesagt, die Ärzte würden die Einweisung unterstützen.“

„Das werden sie, wenn ihr ihnen das ausgefüllte Gutachten gebt.“

„Das Gutachten ist gefälscht.“

„Nur wenn es jemand untersucht.“

Gertrude warf einen Blick über den Hof. „Genug. Wir müssen Abigail finden.“

Die schwarze Limousine lief im Leerlauf neben der Einfahrt. Ihr hinteres Kennzeichen war teilweise mit Schlamm bedeckt, aber ich prägte mir die ersten drei Buchstaben ein: VRT.

Ich bewegte mich hinter der Hecke entlang, über den Seitenrasen und durch eine Lücke im Zaun. Einen Block weiter erreichte ich die Erschließungsstraße hinter der Nachbarschaft. Mein Knöchel war in meinem Schuh angeschwollen. Jeder Schritt sandte einen stechenden Impuls mein Bein hinauf.

Ich rief von dem Notfalltelefon aus die 110/911 an.

„Was ist Ihr Notfall?“, fragte die Operatorin.

„Ich werde von meinem Mann und meiner Schwiegermutter gegen meinen Willen festgehalten. Sie versuchen, mich als psychisch instabil hinzustellen und einen Unfall zu inszenieren.“

„Wie ist Ihr Standort?“

Ich nannte die Adresse.

„Sind Sie im Moment in Sicherheit?“

Ich blickte zurück zum Haus. Celias Limousine rollte langsam die Einfahrt hinunter.

„Nein.“

Die Operatorin hielt mich am Sprechen, während ich die Straße überquerte. An der Ecke stand ein Convenience-Store, dessen Leuchtreklame über einem leeren Parkplatz flackerte. Ich rannte hinein.

Der Angestellte schaute auf. „Ma’am?“

„Rufen Sie die Polizei. Sagen Sie ihnen, ich heiße Abigail Vale.“

Er griff nach seinem Telefon.

Mein normales Telefon klingelte.

Brandons Name füllte den Bildschirm.

Ich nahm ab und schaltete auf Lautsprecher. „Was willst du?“

„Wo bist du?“

„Du weißt, wo ich bin.“

„Du bist krank, Abigail. Du bist ängstlich und verwirrt.“

„Du hast mich in einer Küche eingesperrt und das Wasser abgedreht.“

„Ich habe versucht, dich zu beschützen.“

Gertrudes Stimme erklang schwach hinter ihm. „Abigail, komm nach Hause. Wir können das privat regeln.“

Der Angestellter starrte mich an.

Ich sagte: „Celia war dort.“

Stille.

Dann flüsterte Brandon: „Wer?“

„Celia Voss. Sie hat gesagt, die Ärzte würden die Einweisung unterstützen.“

Der Anruf wurde beendet.

Die Polizei traf acht Minuten später ein. Zwei Streifenwagen fuhren auf den Parkplatz. Der ältere Polizist stellte sich als Detective Harlan vor, obwohl seine Uniform kein Abzeichen eines Detectives trug.

„Ihr Mann hat Sie als vermisst gemeldet“, sagte er.

„Ich bin gegangen, weil er mich im Haus eingesperrt hat.“

„Er sagt, Sie seien nach finanziellen Problemen unruhig geworden.“

„Welche finanziellen Probleme?“

Harlan blickte auf die Notizen in seinem Block. „Sie sollen Ihren Mann bedroht und Eigentum beschädigt haben.“

„Hat er Ihnen eine Aufnahme gezeigt?“

„Er hat uns Fotografien gezeigt.“

„Fotografien von was?“

Harlan zögerte. „Eine kaputte Küchenkamera. Eine Schnittwunde an seiner Hand.“

„Hat er das Öl erwähnt?“

Harlans Augen wechselten den Fokus.

Der Angestellte trat vor. „Ich habe gehört, wie sie um Hilfe gerufen hat.“

„Danke“, sagte Harlan. Dann zu mir: „Sie brauchen medizinische Hilfe.“

„Ich brauche einen unabhängigen Anwalt.“

„Sie sind nicht unter Arrest.“

„Das ist nicht dasselbe wie in Sicherheit zu sein.“

Er seufzte. „Ihr Mann möchte Sie in eine private psychiatrische Einrichtung bringen.“

„Ich lehne ab.“

„Sie können ablehnen, wenn Sie geschäftsfähig sind.“

Der Satz war sorgfältig gewählt. Jemand hatte diesen Gedanken bereits in seinen Kopf gesetzt.

Ich blickte auf die Überwachungskamera über der Theke. Ihre rote Leuchte war an.

„Officer“, sagte ich, „bitte sichern Sie die Aufnahmen des Ladens aus der letzten Stunde.“