„Bist du verrückt geworden?“, fuhr Vance sie an. „Du bist Zivilistin, verletzt und sein primäres Ziel.“ „Er kennt meine Stimme“, sagte Rachel und sah dem alten Detective direkt in die Augen. „Er hat dreißig Jahre damit verbracht, sich einzureden, ich sei schwach, ich würde immer erstarren, wenn er mich einschüchtert. Sie brauchen eine Ablenkung, um Ihr SEK nahe genug heranzubringen, um die Ammoniakventile zu sichern, bevor er sie entlüftet. Lassen Sie mich ihm geben, was er zu wollen glaubt.“
Kapitel 16: Das sichere Versteck am Hafen
Der salzschwere Wind aus der Bucht peitschte durch die verrosteten Maschendrahtzäune von Pier 42 und trug den scharfen, chemischen Gestank von verwelkendem Seetang, Industriediesel und abgestandenem Wasser. Reihen gestapelter, oxidierter Schiffscontainer bildeten hoch aufragende Schluchten aus Wellstahl, die unter den Böen des Nordoststurms stöhnten. Die zivile Limousine von Detective Vance hielt lautlos hinter einem verlassenen Lagerhaus zweihundert Yards von der Wasserlinie entfernt. Der Regen hatte sich intensiviert und hämmerte in einem ohrenbetäubenden Rhythmus gegen den Asphalt. „Ab jetzt Funkstille“, flüsterte Vance und lehnte sich über die Mittelkonsole. Er reichte Rachel einen kleinen, schwarzen Keramiksender von der Größe einer Münze. „Steck den in deinen Kragen. Er hat ein heißes Mikrofon und ein Niederfrequenz-Signal. Das SEK bereitet sich auf einen Ausguck am Portalkran im Norden vor. Wenn du siehst, dass Daniel eine Waffe zieht, wirfst du dich flach hin. Versuche nicht, mit ihm zu reden. Geh einfach zu Boden.“ „Ich habe nicht vor zu reden“, sagte Rachel mit kalter Stimme. Sie drückte den Klebesender unter den Kragen ihrer durchnässten Windjacke.
Sie trat hinaus in den Sturm. Der eisige Regen drang sofort durch ihre Kleidung und brannte auf den frischen Schmetterlingsverbänden an ihrer Wange und Schläfe. Jeder Atemzug schmeckte nach Ozon und Salzlake. Sie ging den zentralen Weg zwischen den hoch aufragenden Containerstapeln entlang, ihre Schritte platschten absichtlich durch die öligen Pfützen. „Daniel!“, hallte ihre Stimme durch den Metallkorridor, verstärkt und verzerrt durch die Stahlwände. „Daniel, sieh mich an!“ Lange Zeit war die einzige Antwort das Heulen des Windes und das rhythmische Klappern loser Festmacherleinen gegen Eisenten. Dann, zwanzig Yards voraus, schwangen die schweren Stahltüren eines dunkelblauen Schiffscontainers mit dem Quietschen ungeschmierter Scharniere auf. Daniel trat auf den regennassen Beton hinaus. Er hatte seine blutverschmierte Jacke abgelegt und trug ein taktisches Tragesystem über einem dunklen Thermoshirt. Ein weißes Mullkissen war grob über seine gebrochene Nase geklebt und mit dunkelrotem Blut gesättigt. In seiner rechten Hand hielt er eine abgesägte halbautomatische Schrotflinte, die locker an seiner Seite baumelte.
Hinter ihm, beleuchtet von einer einzigen Halogen-Arbeitsleuchte im Inneren des Containers, standen vier massive, unter Druck stehende Stahlzylinder, deren vereiste Manometer im Halbdunkel schwach grün leuchteten. „Ich muss zugeben, Rachel“, sagte Daniel, und seine Stimme hallte spöttisch über den Lärm des Sturms wider. „Ich dachte, du würdest immer noch in einem Papierkittel im Krankenhaus weinen. Bist du wirklich den ganzen Weg hergekommen, um mir beim Gehen zuzusehen?“ „Ich bin gekommen, um den Ausdruck in deinem Gesicht zu sehen, wenn dir klar wird, dass du versagt hast“, sagte Rachel, tat zwei feste Schritte nach vor und blieb genau fünfzehn Fuß entfernt stehen. „Vance hat die Offshore-Konten beschlagnahmt. Sterling wird gerade von der Staatspolizei festgehalten. Du hast Mom und Dad für ein Erbe ermordet, das du niemals anfassen wirst.“ Daniels Kiefer spannte sich an, der Humor verschwand sofort und wurde durch eine leere, furchterregende Totenstarre ersetzt. „Du glaubst, Sterling ist wichtig? Glaubst du, Geld ist wichtig?“ Er hob die Schrotflinte leicht an, der Lauf zeigte direkt auf Rachels Brustbein.
„Dad hat dich geliebt“, sagte Daniel und seine Stimme sank in ein gurgelndes Reiben ab. „Selbst nachdem ich achtzig Stunden die Woche im Depot gearbeitet hatte, selbst nachdem ich mir den Rücken gebrochen hatte, um sein scheiterndes Geschäft am Laufen zu halten, hat er dich angesehen – die kleine Rachel, die Künstlerin, die Zerbrechliche – und hat dir alles gegeben. Er hat mir gesagt, ich sei innerlich kaputt. Er hat gesagt, ich habe eine Krankheit im Blut.“ „Er hatte recht“, sagte Rachel leise.
