Dann nickte sie einmal. Toms Magen zog sich zusammen. Morrison lachte kurz und humorlos auf. „Danke.“ Aber Sparrow rührte sich nicht. Jemanden zu kennen war nicht dasselbe wie mit ihm gehen zu wollen. Sie behielt ihre Augen auf Lily gerichtet. „Süße, möchtest du mit ihm gehen?“ Lily schüttelte den Kopf so heftig, dass ihr Haar gegen ihre Wangen schlug. „Nein.“ Morrisons Kiefer zuckte. „Sie ist überarbeitet.“ (Anm.: erschöpft) „Nein.“ „Das tut sie immer, wenn sie überfordert ist.“ Lilys Finger schlossen sich fester zusammen. Tom bemerkte wieder, dass eine Hand zur Faust geballt gegen ihre Brust gedrückt blieb.
Etwas Blasses schimmerte zwischen ihren Fingern hervor. Papier. Morrison merkte es auch. Seine Augen wanderten direkt dorthin. Dann weg. Zu schnell. Sparrow fing das auf. Ihre Stimme blieb ruhig. „Du hast gesagt, sie hat sensorische Probleme?“ „Ja.“ „Welche Art?“ Morrison zögerte einen halben Schlag zu lang. „Autismus.“ Sparrow reagierte nicht. Sie hatte neunzehn Jahre in Rettungswagen verbracht. Sie hatte verängstigte Kinder gesehen. Autistische Kinder. Verletzte Kinder. Kinder, die schrien, weil sie ihre Eltern wollten. Und Erwachsene, die Diagnosen als Waffen nutzten. „Ob autistisch oder nicht“, sagte sie, „sie sagt uns, dass sie nicht mit dir gehen will.“
Morrison starrte sie an. „Bist du jetzt Ärztin?“ „Rettungssanitäterin.“ „Das macht dich nicht zu ihrem Elternteil.“ „Nein“, sagte Sparrow. „Das tut es nicht.“ Lily sah zu ihr auf. Zum ersten Mal löste sich etwas von der Panik in ihrem Gesicht. Morrison sah das auch. Er trat vor. Diesel bewegte sich mit ihm. Er berührte ihn nicht. Er blockierte ihn nur. Morrison hielt an. „Das ist Entführung.“ Tom hätte beinahe gelacht. Stattdessen sagte er: „Die Polizei ist unterwegs.“ „Ihr habt kein Recht, sie von mir fernzuhalten.“ „Wir bringen sie nirgendwohin.“
„Ihr haltet mich davon ab, sie mitzunehmen.“ „Das ist der Plan.“ Morrisons ruhige Fassade bekam Risse. „Ihr Leute habt doch keine Ahnung, was ihr hier tut.“ Tom nickte in Richtung Lily. „Dann kann die Polizei das sortieren.“ Morrison blickte wieder zur Straße. Tom folgte seinem Blick. Die silberne Limousine lief noch immer. Fahrertür offen. Scheinwerfer warfen Licht über den Asphalt. Tom heftete diesen Gedanken ab. Ein Mann, der sich um sein Kind sorgte, ließ normalerweise sein Auto nicht fahrbereit zurück. Lily zog ihre Faust plötzlich näher an ihren Bauch.
Morrison sah nach unten. „Was ist das?“ Sie zuckte zusammen. Er trat zur Seite, um an Diesel vorbeizusehen. „Emma.“ Lily schüttelte den Kopf. „Nenn mich nicht so.“ Morrison ignorierte sie. „Gib mir, was du in der Hand hast.“ Sparrow drehte sich leicht zu Lily um. Sie berührte sie nicht. Fragte noch nicht. Tom spürte, wie sich die Muskeln in seinen Schultern anspannten. Morrison war verzweifelt gewesen, das Mädchen ins Auto zu kriegen. Jetzt schien er noch verzweifelter zu sein, das zu bekommen, was sie festhielt. Sparrow senkte ihre Stimme. „Lily.“
Das Kind sah sie an. „Ist das etwas, das du mir zeigen möchtest?“ Lily erstarrte. Morrison tat einen weiteren Schritt. Diesel blockierte ihn erneut. „Aus dem Weg.“ „Nein.“ „Sie hat etwas von mir gestohlen.“ Lilys Augen wurden groß. Sparrow sah es. Tom auch. Da war es wieder. Der Mann sagt das eine. Der Körper des Kindes sagt etwas anderes. „Was hat sie gestohlen?“, fragte Tom. Morrisons Mund öffnete sich. Nichts kam heraus. Lilys Hand zitterte. Sparrow hielt eine Handfläche offen hin.
Lily starrte auf die Hand. „Du musst sie mir nicht geben“, fuhr Sparrow fort. „Du kannst sie weiter festhalten. Zeig sie mir einfach, wenn du willst.“ Morrison riss der Geduldsfaden. „Emma, gib mir das sofort.“ Lily zuckte zurück. Tom stellte sich direkt in Morrisons Weg. „Zurücktreten.“ Morrisons Stimme sank. „Dieses Papier gehört mir.“ Tom sah über seine Schulter. Lily öffnete langsam ihre Finger. Ein zerknülltes Stück weißes Papier lag in ihrer Handfläche. Lila Buntstift bedeckte beide Seiten. Sparrow beugte sich näher. Tom sah, wie sich ihr Gesicht veränderte, bevor er ein einziges Wort lesen konnte.
Sie erstarrte. Völlig starr. Dann blickte sie zu ihm auf. Tom trat näher. Die Handschrift war ungleichmäßig. Kindlich. Einige Buchstaben seitenverkehrt. Einige Wörter falsch geschrieben. Aber es gab keinen Zweifel daran, was sie sagten. LILY GRACE MATTHEWS MOM SARAH DAD MICHAEL DENVER ER IST NICHT MEIN PAPA BITTE HELFT MIR Tom las es zweimal. Hinter ihm bewegte sich Morrison. Schnell. Nicht auf Lily zu. Zum Auto. Diesel reagierte zuerst. „He!“ Morrison rannte los. Ein Motorradmotor heulte auf, als einer der Biker seine Maschine quer in der Nähe der Ausfahrt platzierte.
