Regresó después de tres años, y encontró a su hijo pequeño suplicando clemencia.

Anthony lo miró. —Marcus. —Marcus es una pieza. —¿Crees que hay más? —Creo que nadie construye tanta preparación para un solo video de teléfono. El teléfono de Anthony vibró en la barra. Ambos hombres lo miraron. No un mensaje. Una alerta. Vincent recogió su propio teléfono al mismo tiempo. —¿Qué? Anthony vio cambiar su expresión. Vincent regresó a la computadora portátil. —He estado revisando las viejas finanzas de Sofia. Anthony se quedó inmóvil. —¿Por qué? —Porque Daniel preguntó por ella. Los ojos de Anthony se endurecieron.

—Eso no significa— —Lo sé. Vincent tipezó. —Pero algo me molestaba. Giró la pantalla de nuevo. Apareció una cuenta bancaria. Vieja. Mayormente inactiva. El nombre en ella hizo que el estómago de Anthony se apretara. SOFIA DELUCA. Se quedó mirando fijamente. —Esa cuenta estaba cerrada. —Se supone que debía estarlo. Vincent señaló una transacción. Una pequeña. No lo suficientemente importante. No lo suficiente para llamar la atención. Pero la fecha sí lo era. Anthony se inclinó más cerca. —Eso es imposible. Vincent no dijo nada. Anthony la leyó de nuevo. La transacción se había hecho dos años después de la muerte de Sofia.

Miró a Vincent. —Robo de identidad. —Tal vez. —Alguien usó su nombre. —Tal vez. La irritación de Anthony se agudizó. —Entonces di lo que estás pensando. Vincent cruzó los brazos. —Si alguien quería dinero, ¿por qué mover esta cantidad? Anthony miró de nuevo a la pantalla. Era casi nada. Vincent continuó. —Si alguien estuviera lavando dinero, usaría más. Si alguien robara su identidad, harían algo útil con ella. Anthony se quedó mirando. Vincent tocó la fecha. —Esto parece mantenimiento. Los ojos de Anthony se estrecharon. —¿Para qué? —Para mantener la cuenta viva.

Silencio. Anthony se dio la vuelta. —No. Vincent no discutió. —No. —Ella está muerta. Vincent lo observó cuidadosamente. —Sé lo que te dijeron. Anthony se dio la vuelta de golpe. —Enterré a mi esposa. La expresión de Vincent cambió. No incredulidad. Algo más cercano a la precaución. —Enterraste un atúd. Anthony lo miró fijamente. La habitación se quedó completamente en silencio. Antes de que pudiera responder, su teléfono vibró de nuevo. Número desconocido. Un archivo adjunto de imagen. Sin mensaje. Anthony lo abrió. Por un segundo, pensó que era un fotograma del sistema de seguridad de la mansión.

Daniel estaba sentado en la sala de estar. Misma silla de cuero. Mismo suéter azul pálido. Misma esquina de la habitación. La respiración de Anthony se desaceleró. Luego notó a alguien de pie detrás de su hijo. Una mujer. Solo una parte de su rostro era visible. La imagen había sido tomada desde un lado. Anthony la amplió. Vincent se acercó. —¿Puedes enfocarla? Anthony lo ignoró. Hizo zoom de nuevo. La mano de mujer descansaba en el respaldo de la silla de Daniel. Una alianza delgada. Una muesca pequeña e irregular en un lado.

Anthony conocía ese anillo. Lo había comprado en Boston once años antes. Había sostenido esa misma mano en la habitación de un hospital. Había besado ese anillo antes de que un ataúd cerrado desapareciera bajo tierra. Su pulso se estrelló contra su garganta. —Anthony. Hizo zoom hacia el rostro de la mujer. Cabello oscuro. La forma de su mandíbula. El perfil. La pequeña curva en el puente de su nariz. Anthony dejó de respirar. Vincent se quedó mirando la pantalla. Ninguno de los dos hombres habló durante varios segundos. Luego Anthony susurró una sola palabra. —Sofia. El teléfono tembló en su mano. Vincent miró la imagen de nuevo. —¿Cuándo fue tomada? Anthony buscó pistas en la foto. Luego vio lo que hizo que su sangre se helara. El suéter de Daniel. El mismo que había usado esta noche. Anthony levantó los ojos. —Esa no es una foto vieja. Vincent no dijo nada. Anthony miró fijamente a la mujer de pie detrás de su hijo. Su esposa llevaba muerta cuatro años. Sin embargo, hacía tres días, había estado de pie dentro de la misma casa donde Daniel había estado suplicando piedad.

Capítulo 4 — La mujer que se supone que estaba muerta

Anthony no durmió. Al amanecer, la fotografía había sido ampliada en tres pantallas diferentes. Vincent la había pasado por cada verificación en la que confiaba. Sin manipulación obvia. Sin empalme visible. Sin rostro sintético. Sin iluminación desalineada. Aun así, Anthony se negaba a creer lo que sus propios ojos le decían. —Podría ser vieja. Vincent lo miró. Anthony señaló la pantalla. —Una foto vieja. Reutilizada. Recortada. Algo así. Vincent no discutió.

Se alejó con el zoom. —Entonces explícame la habitación. Anthony frunció el ceño. Vincent resaltó la pared detrás de Daniel. —El panelado. Anthony se quedó mirando. —¿Qué pasa con eso? —Lo cambiaste hace ocho meses. La expresión de Anthony se tensó. Vincent abrió una vieja factura de contratista. Nueva carpintería. Nuevas luces empotradas. Nueva moldura de mármol. La habitación en la fotografía coincidía exactamente con la renovación. Anthony se acercó más a la pantalla. Vincent continuó. —¿Y ese juguete al lado de Daniel? Un pequeño tren de madera estaba sentado cerca de la silla. Anthony lo reconoció. Se lo había enviado para el cumpleaños de Daniel seis meses antes.