„Diese Uniform ist kein Kostüm für Partys, Vater“, erwiderte ich und blickte ihm direkt in die vor Wut geweiteten Pupillen. „Es ist die Dienstuniform, die ich bei Veranstaltungen mit hochrangigen Offizieren und Staatsbeamten tragen muss.“

„Das ist keine Staatsveranstaltung!“, zischte er und drückte seinen Stock so fest auf den Boden, dass die Metallzwinge über den Marmor kratzte. „Es ist die Hochzeit meiner jüngsten Tochter!“

—Dann frag doch mal den Taufpaten deines Schwiegersohns, warum er die halbe militärische Führung zu dieser Hochzeit einberufen hat—, erwiderte ich mit eiskalter Stimme.

Meinem Vater war die Farbe vollständig aus dem Gesicht gewichen.

Ihre schlaffen Wangen wechselten von einem wütenden Rot zu einer aschfahlen Farbe.

Sein Blick wanderte zu der Gestalt von Méndez-Salazar, der in diesem Moment vorgab, sich ungezwungen mit einem Divisionsgeneral der Armee zu unterhalten, während er jede meiner Bewegungen beobachtete.

„Nein … ich weiß nicht, wovon Sie sprechen“, stammelte der alte Mann, und seine Stimme verlor zum ersten Mal ihre Fassung. „Gonzalo ist ein tadelloser Geschäftsmann. Er war sehr großzügig, Ihre Schwester in seine Unternehmen einzubeziehen.“

—Großzügig—, wiederholte ich mit einem bitteren Lächeln, das meine Augen nicht erreichte—. Eine Großzügigkeit, die genau vierzehn Millionen Euro überbewerteter öffentlicher Gelder kostet.

Mein Vater stolperte unwillkürlich rückwärts.

Er musste sich an der Lehne eines vergoldeten Walnussstuhls festhalten, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

—Sei still, Isabel. Rede keinen Unsinn vor anderen Leuten. Du blamierst uns.

„Ich habe noch gar nicht angefangen zu reden, Vater. Und ich versichere dir, wenn ich es tue, wird die Verlegenheit nicht dein größtes Problem sein.“

Ich drehte mich mit einer perfekten martialischen Geste um und ließ ihn sprachlos und mit zitterndem Stock in der Hand zurück.

Cabrera folgte mir dicht auf den Fersen, als wir den Vorraum durchquerten und zu den Arkaden des andalusischen Innenhofs gingen.

Die Außenluft, obwohl schwer von Feuchtigkeit und der Himmel bleiern war und ein Sturm über dem Guadalquivir-Tal drohte, schmeckte im Vergleich zum Gestank im Wohnzimmer wie ein himmlisches Paradies.

„Mein General“, sagte Cabrera mit leiser Stimme, sobald wir das schmiedeeiserne Tor passiert hatten. „Roldán hat soeben die Bestätigung des Datenexports gesendet.“

Wir machten Halt im Schatten eines Bitterorangenbaums, weit entfernt von den Kellnern, die Tabletts mit Gläsern Sherry und iberischen Schinken-Canapés trugen.

Der sandige Boden war vom Morgentau feucht.

Etwa fünfzig Meter entfernt, neben den freigelegten Backsteinställen, ließ ein schwarzer Lieferwagen mit getönten Scheiben seinen Motor im Leerlauf laufen, fast unhörbar unter dem Murmeln eines Steinbrunnens.

“Erzähl mir die Details, Antonio. Ohne Narkose”, befahl ich und lehnte mich mit dem Rücken an eine Kalksteinsäule.

Cabrera zog einen codierten taktischen Empfänger, nicht größer als ein Zigarettenetui, aus der Innentasche seiner Jacke.

Der Bildschirm blinkte mit einem phosphoreszierenden grünen Cursor.

—Das Instrumentalunternehmen heißt *Promociones Bética Real SL*.

—Wer ist als alleiniger Administrator eingetragen?

—Valeria Montero.

Ich schloss kurz die Augen.

Ein stechender, körperlicher und tiefsitzender Schmerz durchfuhr meine Magengrube und fuhr bis in meine Eingeweide hinunter.

Meine kleine Schwester.

Das kleine Mädchen, dem ich das Fahrradfahren beibrachte, als unser Vater zu sehr mit seinen Geschäftsessen beschäftigt war, um sich darüber Gedanken zu machen, ob er sich die Knie brach.

Die Schwester, die ich in meiner Jugend so oft gedeckt habe, um sie vor den verbalen Attacken eines geistesgestörten Patriarchen zu bewahren.

„Hat sie die Kaufverträge selbst unterzeichnet?“, fragte ich und öffnete die Augen.

Der Himmel verdunkelte sich zeitweise; ein Hauch feuchten Windes bewegte die dunklen Blätter des Orangenbaums.

—Sie selbst, vor einem Notar in Sevilla vor drei Monaten. Am 22. November.

22. November.

Ich zerbrach mir schnell den Kopf.

An diesem Tag befehligte ich den taktischen Rückzug des spanischen Kontingents von einem Luftwaffenstützpunkt in Polen nach einem Zwischenfall mit nicht identifizierten Kampfflugzeugen an der Grenze.

Ich hatte in den letzten zweiundsiebzig Stunden kaum geschlafen.

Ich erinnere mich daran, dass Valeria mich dreimal über eine Satellitenleitung anrief, die eigentlich nur für äußerst schwerwiegende familiäre Notfälle gedacht war.

Als ich ihn schließlich aus dem eiskalten Bunker zurückrief, sagte er mir lachend, er habe vergessen, mir zum Jahrestag meiner Beförderung zum Generalmajor zu gratulieren.

„Ich wollte nur deine Stimme hören, große Schwester, um sicherzugehen, dass es dir gut geht“, hatte er mir gesagt.

Und während ich mit Tränen in den Augen ihrer Stimme lauschte und meiner Schwester im Stillen für ihre Zuneigung in dieser schwierigen Lage dankte, verließ sie ein Notariat in Sevilla mit den Vollmachten zum Kauf der Grundstücke, die mich meine Karriere und meine Ehre kosten würden.

„Sie verwendeten die Katasternummern aus der Akte Alfa-9“, fuhr Cabrera mit monotoner Stimme fort, um die Kritik abzumildern. „Diese Nummern befanden sich nur in Anhang Drei. Dem als vertraulich (NATO) eingestuften Anhang, den Sie in Ihrem Haus in Madrid im Safe aufbewahrten.“

„Mein Safe“, murmelte ich und spürte eine eisige Kälte in meinen Fingern.

Die Kombination.

Das Datum des Todes unserer Mutter.