Marcus se levantó del suelo al instante, poniéndose de rodillas con agilidad felina, mientras apartaba la chaqueta con la mano, listo para neutralizar la amenaza definitivamente. Pero un gesto seco y tajante de la mano izquierda de Viktor lo detuvo en seco.
Retírate, ordenaba el gesto. Esto es mío.
Viktor acortó la distancia que lo separaba de Preston Hayes. Ahora se encontraba de pie en el estrecho pasillo, dominando al aterrorizado y delirante padrastro. El bastón de roble seguía en alto, en la mano temblorosa de Preston, a escasos centímetros del pecho de Viktor.
El pecho de Preston se agitaba. El sudor le perlaba la frente, y la confianza salvaje y frenética que reflejaba su mirada se desvaneció rápidamente, reemplazada por la fría y creciente comprensión de que acababa de cruzar una línea sin retorno posible.
Viktor miró más allá de Preston, hacia el oscuro trastero donde su hijo temblaba. Luego, lentamente, la mirada de Viktor volvió al rostro de Preston. Sus ojos carecían por completo de calidez humana; eran los ojos de un depredador alfa que acecha a un insecto que se había subido a la roca equivocada.
—Tenías una opción —dijo Viktor. Su voz no era fuerte, pero resonaba con una profundidad áspera y metálica que hacía temblar los cimientos del gran vestíbulo—. Tenías una opción cada día que despertabas bajo este techo.
Preston intentó hablar, intentó articular una amenaza, una advertencia legal, cualquier cosa para protegerse de la inminente avalancha, pero tenía la garganta completamente seca.
Viktor no sacó un arma. No la necesitaba. Simplemente echó el hombro derecho hacia atrás apenas unos milímetros, concentrando toda su furia, cada segundo de la agonizante separación de su hijo y cada gota de la brutal realidad cinematográfica en un único y devastador punto de impacto.
Capítulo 3: El ajuste de cuentas en el pasillo
El aire en el gran vestíbulo pareció cuajarse, comprimiéndose en un único punto finísimo de presión infinita antes de la explosión.
El puñetazo de Viktor Sterling no se parecía a la coreografía teatral con efectos especiales que se proyectaba en miles de pantallas de cine en todo el mundo. No hubo preparación teatral, ni movimientos innecesarios, ni vacilación cinematográfica. Fue un acto de física pura y destilada: un devastador pistón de hueso y músculo impulsado por tres años de dolor reprimido, furia justiciera y una inquebrantable protección paternal que desafiaba tanto los contratos legales como las órdenes de alejamiento.
El impacto fue un crujido sordo y húmedo que resonó a través de los techos abovedados como un disparo de gran calibre.
Preston Hayes ni siquiera vio venir el golpe. Sus ojos se abrieron de par en par en un último y frenético destello de incredulidad cuando el puño de Viktor le impactó de lleno bajo la mandíbula. La fuerza cinética levantó a Preston por completo, despegando sus elegantes mocasines de cuero italiano del suelo. Durante un microsegundo, suspendido en el aire, el adinerado ejecutivo parecía una marioneta rota a la que le hubieran cortado los hilos de forma repentina.
Entonces, las leyes de la física se cobraron su precio con saña.
Preston salió despedido hacia atrás por el estrecho pasillo; su cuerpo se precipitó directamente hacia la entrada abierta del cuarto de almacenamiento en la planta baja. Con un estrépito que hizo saltar astillas por todas partes y levantó densas nubes de polvo acumulado durante años, Preston se estrelló violentamente contra el ligero panel decorativo de lamas que cubría la puerta del cuarto. La madera, frágil, cedió bajo su peso como si fuera papel mojado, deshaciéndose en una red de astillas afiladas mientras el cuerpo inerte de Preston caía sobre las mismas colchonetas de gimnasio donde, momentos antes, había estado encerrado su hijastro de seis años.
Un silencio denso y sofocante envolvió el pasillo, interrumpido únicamente por las bocanadas de aire entrecortadas y sibilantes de Preston, quien yacía, totalmente incapacitado, medio enredado entre los escombros.
