Die Braut, die an der Lippe blutete und die Ex ihres Bräutigams auf den Marmorboden warf, weigerte sich, einer gewalttätigen Frau ihren Hochzeitstag zu überlassen.

Dennoch spürte Isolde vor dem Abendessen zweimal Blicke auf sich.

Nicht bewundernd. Nicht neugierig.

Messen.

Jedes Mal, wenn sie sich umdrehte, sah sie nur das Verschwimmen der Gäste in Abendkleidung unter Kronleuchtern, die hell genug waren, um jeden sanfter erscheinen zu lassen, als er war.

Als Evren zur Seite trat, um einen Investor aus New York zu begrüßen, atmete Isolde am Rand des Ballsaals in der Nähe der großen Treppe durch. Sie nahm ein Champagnerglas und beobachtete, wie der Raum, mit dessen Gestaltung sie Monate verbracht hatte, zu einem Theater für die Eindrücke aller anderen wurde.

Da sah sie sie.

Corisande Marlowe stand in smaragdfünfem Satin am anderen Ende des Ballsaals, lauter platinblonde Wellen und geschärfte Schönheit, wie ein Messer, das sorgfältig neben das Silber gelegt wurde. Sie hätte nicht da sein dürfen.

Einen Atemzug lang bewegte sich Isolde nicht.

Auch Corisande stand völlig still.

Dann lächelte sie.

Nicht warm. Nicht höflich. Anfangs nicht einmal grausam. Das Lächeln war schlimmer als Grausamkeit. Es war intim. Besitzgriechisch. Als ob sie nicht eine Bräutigam betrachte, sondern eine Frau, die etwas trug, das sie selbst zuerst anprobiert hatte.

Isolde stellte ihr Champagnerglas auf die Marmorbar neben sich ab.

Der unbekannte Anruf auf dem Schminktisch fühlte sich nicht länger abstrakt an.

Auf der anderen Seite des Raumes begann Corisande auf sie zuzugehen.

Kapitel 2 – Die Frau in Smaragdgrün

Wenn Isolde in den Jahren seit ihrem Einundzwanzigsten eines gelernt hatte, dann war es, dass öffentlicher Ruin sich selten mit erhobenen Stimmen ankündigte. Er kam zuerst leise an. Er überquerte den Raum in Seide.

Corisande Marlowe bewegte sich mit der Selbstverständlichkeit einer Frau, die glaubte, dass sich jeder Raum schließlich zu ihr neigen sollte. Das smaragdgrüne Satin ihres Kleides fing das Licht des Ballsaals ein und vertiefte sich mit jedem Schritt. Sie war groß und kurvig, mit porzellanartiger Haut und scharfen grünen Augen, die blendend oder bösartig wirken konnten, je nachdem, ob sie sich angebetet fühlte. Heute Nacht wirkten sie fieberheiß.

Isolde hatte schon früher Fotografien gesehen. Nicht viele. Genug.

Evren hatte kein Geheimnis daraus gemacht, dass es ein Vorher gegeben hatte. Er hatte früh in ihrer Beziehung davon gesprochen, nicht aus Schuldgefühl, sondern aus Vorsicht. Corisande war Teil der Bostoner Gesellschaftskreis gewesen, Teil derselben Spenderessen, Feiertagspartys und Wohltätigkeitsvorstände, die eine bestimmte Klasse von Menschen durch das Leben der anderen zyklierten. Sie waren fast zwei Jahre zusammen gewesen. Es hatte ein schlechtes Ende genommen.

Wie schlimm, war Gegenstand ihres ersten ernsthaften Streits geworden.

„Schlecht ausgegangen bedeutet für verschiedene Menschen verschiedene Dinge“, hatte Isolde an einem Februarabend beim Abendessen gesagt, als sie noch lernten, wie brutal ehrlich sie zueinander sein konnten.

Evren hatte seine Gabel abgelegt, ihr in die Augen gesehen und sorgfältig geantwortet. „Es bedeutet, dass ich es hätte früher beenden sollen. Es bedeutet, dass sie eine Zukunft wollte, die ich nicht mit ihr wollte. Es bedeutet, dass sie das persönlich nahm.“

„Und du?“

„Ich übernehme die Verantwortung für das Timing. Nicht für das Nachspiel.“

Damals hatte Isolde das akzeptiert.

Jetzt, da sie Corisande leibhaftig sah, fragte sie sich, ob die Akzeptanz zu leicht gewesen war.

Corisande blieb ein paar Schritte entfernt stehen. Aus der Nähe war sie noch auffälliger und auch brüchiger. Ihr Make-up war makellos, aber nicht gut genug, um die Anspannung darunter zu verbergen. Ihr Mund verzog sich zu etwas, das Höflichkeit ähnelte.

„Wunderschöne Zeremonie“, sagte sie.

Isolde hielt ihren Blick fest. „Du warst nicht eingeladen.“

Das Lächeln wurde breiter. „Das ist eine Art, einen Gast zu begrüßen.“

„Ein Gast ist eingeladen.“

„Eine Braut an ihrem Hochzeitstag sollte sanfter sein als das.“

„Eine Frau, die ungeladen an einer Hochzeit teilnimmt, sollte klüger sein.“

Einen Moment lang hingen die Worte wie Glas zwischen ihnen, das kurz vor dem Bruch stand.

Corisandes Augen glitten zu Isoldes Kleid, ihren Ohrringen, dem Ring, der neu an ihrer linken Hand verankert war. „Weiß steht dir“, sagte sie. „Es lässt dich fast unschuldig aussehen.“

Isolde hatte Bitterkeit erwartet. Sie hatte keine solche Theatralik so früh erwartet. „Wenn du gekommen bist, um uns zu gratulieren, dann tu es schnell.“

„Ich bin gekommen, weil ich wissen musste, ob er es wirklich tun würde.“

„Was tun?“

„Dich heiraten.“

Die Ehrlichkeit traf härter als eine Beleidigung. Zum ersten Mal hörte Isolde nicht nur Bosheit, sondern Verletzung.

„Hat er“, sagte sie.

Corisande atmete durch die Nase aus und blickte zu der Menge hinüber, wo Evren noch beschäftigt war. „Er hat schon immer Frauen bevorzugt, die so aussehen, als würden sie ihm verzeihen.“

„Du weißt nichts darüber, was ich verzeihe.“

„Ich kenne Männer wie ihn.“

„Du kennst die Version von ihm, die dich verlassen hat.“

Das saß. Corisandes Kiefer spannte sich an.

Für eine elektrische Sekunde glaubte Isolde, die Frau könnte sie gleich dort ohrfeigen, bevor Musik, bevor Abendessen, bevor Zeugen Zeit hatten zu entscheiden, wohin sie schauen sollten. Stattdessen lehnte sich Corisande nur leicht vor.