Er antwortete nicht sofort.

Als er es tat, war seine Stimme aller Politur beraubt. „Ich dachte, du würdest es überstehen. Ich dachte nicht, dass du es müsstest.“

„Das ist nicht dasselbe.“

„Nein.“ Er drehte sich vom Fenster weg. „Ich habe vor heute Abend versagt, nicht nur währenddessen. Ich habe immer gehofft, sie würde sich selbst erschöpfen. Ich habe Unberechenbarkeit weiterhin wie eine Unannehmlichkeit behandelt.“

Sie traf seinen Blick im Spiegel. „Warum?“

Er kam näher und blieb hinter ihrem Stuhl stehen. „Weil ein Teil von mir sich immer noch schuldig fühlte, sie verletzt zu haben.“

Da war es. Nicht Liebe. Schuldgefühl. Oft noch zersetzender.

Isolde betrachtete ihn im Spiegel. „Hast du sie verletzt?“

„Ja.“

„Dann hättest du dich einmal entschuldigen, es sauber beenden und Mauern errichten sollen.“

„Ich weiß.“

„Und stattdessen?“

„Habe ich versucht, anständig zu sein, ohne hart zu sein. Mit jemandem, der jede Weichheit als Öffnung interpretiert hat.“

Sie blickte hinab auf ihren Ehering. „Das hat uns etwas gekostet.“

„Ja.“

Wenigstens benannte er es jetzt.

Er beugte sich hinunter und küsste die unverletzte Seite ihrer Schläfe. „Ich werde reparieren, was ich kann.“

„Nein“, sagte sie leise. „Du wirst das nicht reparieren. Du wirst dich von nun an besser verhalten.“

Sein Atem stockte in etwas, das ein Lachen hätte sein können, wenn es nicht auch Trauer gewesen wäre. „Verstanden.“

Der Rest der Nacht entfaltete sich in Fragmenten. Anrufe bei der Familie. Eine für das Hotel vorbereitete Erklärung, kurz und sachlich. Die Bestätigung, dass Corisande abgereist war, ohne dass eine Krankenhausbehandlung erforderlich gewesen wäre. Eine SMS von Mara: FALLS JEMAND MERCHANDISE MIT DEINEM WURF VERKAUFT, WILL ICH LIZENZGEBÜHREN.

Isolde ignorierte diese Nachricht.

Vor dem Schlafen stand sie noch einmal im Bademantel am Fenster und blickte über die Lichter der Stadt jenseits des Hotelgeländes. Hochzeitsnächte sollen sich wie Enden und Anfänge zugleich anfühlen. Ihre fühlte sich wie ein Anfang an, der von einer Abrechnung unterbrochen worden war.

Aber vielleicht beginnt jede ernsthafte Ehe früher oder später so – nicht mit Blumen, sondern mit Druck.

Hinter ihr stellte Evren zwei Gläser Wasser auf den Nachttisch und dimmte die Lampen.

„Isolde“, sagte er in die Stille hinein.

Sie drehte sich um.

„Ich bin dankbar, dass du mich geheiratet hast“, sagte er. „Sogar heute Nacht.“

Sie studierte ihn einen langen Moment und antwortete dann mit mehr Barmherzigkeit, als jeder von ihnen erwartet hatte.

„Sieh zu, dass diese Dankbarkeit ein Rückgrat entwickelt.“

Er nickte.

Draußen begann Regen gegen die Fenster zu fallen.

Kapitel 9 – Morgen mit Blutergüssen

Das Internet kennt kein Erbarmen mit jedem, der einen privaten Zusammenbruch mit einem isolierten Ereignis verwechselt.

Um halb neun am nächsten Morgen war ein verschwommenes siebzehnsekündiges Video, das vom Rand der Tanzfläche aufgenommen worden war, auf drei Gossip-Accounts, einem lokalen Hochzeitspannen-Forum und einer nationalen Unterhaltungsseite aufgetaucht, deren Redakteur offensichtlich glaubte, Geld und Skandal seien austauschbar. Der Clip begann kurz nach der ersten Ohrfeige. Er zeigte, wie Isolde das Blut an ihrer Lippe berührte, Corisande erneut die Hand hob, den sauberen Schulterwurf und den letzten Satz.

„Abschaum wie du wagt es, mich das zu fragen?“

Die Bildunterschrift unter einem Repost lautete: BRAUT IN BOSTON WIRFT EX AUF DEM EMPFANG. Eine andere lautete: WENN ALTES GELD ZURÜCKSCHLÄGT.

Mara schickte Screenshots mit dem Text: Ich hasse alles und sie hat es absolut verdient.

Isolde, die am kleinen Frühstückstisch in der Suite bei einem Kaffee saß, den sie nicht wollte, spürte nichts als Erschöpfung.

Evren sah mordlustig aus.

„Kann es entfernt werden?“, fragte er ihren Anwalt über Lautsprecher.

„Kopien nein“, sagte der Anwalt. „Die ursprünglichen Quellen vielleicht. Aber ehrlich gesagt spricht das Material für Frau Viremont. Wenn Fräulein Marlowe irgendwelche Ansprüche geltend macht, hilft Ihnen das.“

Hilfe war nicht gerade das Wort, das Isolde gewählt hätte.

Der erste formelle Schritt kam nicht von Corisande, sondern von ihrer Mutter.

Vor Mittags wurde über einen Zwischenhändler eine Nachricht übermittelt, in der um „ein zivilisiertes, privates Gespräch gebeten wurde, um unnötige öffentliche Peinlichkeiten für beide Familien zu vermeiden.“

„Diese Frau hat die Nerven eines Imperiums“, sagte Mara, als sie davon hörte.

Evren wollte es komplett ignorieren.

Isolde überraschte ihn mit den Worten: „Nein. Lass sie kommen.“

Er starrte sie an. „Warum?“

„Weil ich hören will, welche Version der Realität sie zu kaufen gedenken.“

So empfingen Isolde und Evren um drei Uhr nachmittags in einem privaten Salon des Hotels Augusta Marlowe.

Wenn Corisande auffallend war, so war ihre Mutter auf eine kältere Art furchteinflößend. Augusta trug taubengrauen Kaschmir und den Ausdruck einer Person, die zu viele Demütigungen überlebt hatte, um wegen einer davon sentimental zu sein.

„Meine Tochter hat sich unentschuldbar benommen“, sagte sie nach dem Hinsetzen. „Lassen Sie mich dort beginnen.“

Es war nicht das, was einer von beiden erwartet hatte.

Evren sagte nichts.

Augustas Blick wanderte zu Isoldes geprellter Wange. „Es tut mir leid, dass sie Sie geschlagen hat.“

„Danke“, antwortete Isolde ebenso vorsichtig.