Die Braut, die an der Lippe blutete und die Ex ihres Bräutigams auf den Marmorboden warf, weigerte sich, einer gewalttätigen Frau ihren Hochzeitstag zu überlassen.

Er überquerte den Marmorboden mit zwei Mitarbeitern im Schlepptau, beugte sich zu Corisande hinunter und fragte in jenem starr neutralen Ton, den Profis verwenden, wenn sie den Schuldigen bereits identifiziert haben, ob sie verletzt sei. Corisande schlug seine Hand weg und versuchte, zu schnell aufzustehen. Der Schmerz holte sie mitten in der Bewegung ein; sie verzog das Gesicht und verwandelte das Verziehen sogleich in Wut.

„Sie hat mich angegriffen“, sagte sie.

Mehrere Gäste gaben Geräusche von sich, die irgendwo zwischen Unglauben und Ekel lagen.

Evren war nun an Isoldes Seite. „Bist du verletzt?“ Seine Stimme war leise. Beherrscht. Zu beherrscht vielleicht, denn die Hand, die nahe ihrem Ellbogen schwebte, zitterte leicht.

„Meine Lippe“, sagte Isolde. „Und meine Geduld.“

Erst da sah er die kleine Blutspur deutlicher. Sein Gesicht veränderte sich. Eine Mischung aus Schuldgefühlen, Wut und Selbstvorwürfen ließ jeden Zug in seinem Gesicht erstarren.

Er drehte sich zu Corisande um. „Du musst gehen. Sofort.“

Corisande starrte ihn an, als hätte er sie ein zweites Mal verraten, indem er nicht sofort zu ihr gelaufen war. „Sie hat mich auf den Boden geworfen.“

„Du hast meine Frau geschlagen.“

„Weil sie—”

„Geh.“

Das Sicherheitspersonal griff ein, bevor das Wortgefecht länger werden konnte. Einer von ihnen sprach leise mit dem Bandleader, der den Musikern signalisierte, ihre Instrumente vollständig zu senken. Das Hotelmanagement erschien aus einer jener unsichtbaren Management-Dimensionen, die nur existieren, wenn reiche Leute verlegen sind. Ein Arzt unter den Gästen wurde diskret hinzugezogen. Drei Frauen am nächstgelegenen Tisch begannen mit der Geschwindigkeit und Konzentration von Journalisten unter Kurzfristdruck zu flüstern.

Der Raum, das wurde Isolde klar, wählte bereits seine Geschichte.

Das war unvermeidlich. Menschen ertragen kein Vakuum im Gefolge eines Spektakels. Sie füllen es augenblicklich mit Narrativen. Die Frau in Grün war instabil. Die Braut war glorreich. Die Vergangenheit des Bräutigams war unaufgefordert aufgetaucht. Die Ehe war verflucht. Die Braut muss es provoziert haben. Die Ex muss noch verliebt sein. Vielleicht war der Bräutigam weniger als ehrenhaft gewesen. Vielleicht war das Ganze tragisch. Vielleicht war es köstlich.

All diese Geschichten begannen innerhalb von Sekunden in verschiedenen Ecken des Ballsaals aufzublühen. Isolde hasste sie alle. Nicht, weil sie völlig falsch waren. Sondern weil sie unzureichend waren.

Ein Arzt – wie sich herausstellte, ein Kardiologe – traf ein und bat darum, ihre Lippe sehen zu dürfen. Die Verletzung war oberflächlich. Ihre Wange würde bis zum Morgen einen Bluterguss zeigen. Corisande stellte sich nach einer verärgerten Begutachtung ihrer Schulter und ihres Stolzes ebenfalls als nicht ernsthaft verletzt heraus, obwohl sie lautstark genug klagte, um vermuten zu lassen, sie wünschte sich das Gegenteil.

Als das Sicherheitspersonal sie zum Ausgang begleitete, drehte sie sich noch einmal um und blickte über die Schulter zu Evren. „Das wirst du bereuen“, sagte sie.

Er antwortete nicht. Es war das erste völlig Richtige, was sie den ganzen Abend gesagt hatte.

Als sich die Türen des Ballsaals schließlich hinter ihr schlossen, ging ein seltsames Geräusch durch den Raum: ein kollektives Ausatmen.

Dann kam die schwerere Aufgabe. Die Hochzeit war, streng genommen, noch nicht vorbei. Die Gäste waren noch da. Das Abendessen war serviert worden. Die Torte wartete in einem anderen Raum unter Zuckerblumen und gekühltem Optimismus. Aber die Atmosphäre war aufgeschlitzt worden. Niemand wusste, ob man gehen, bleiben, trösten, tratschen oder applaudieren sollte.

Die Planerin trat mit erstaunlicher Fassung an Isolde heran. „Wir können den Raum für zehn Minuten räumen, wenn Sie das bevorzugen“, sagte sie.

„Ich würde einen privaten Raum bevorzugen“, antwortete Evren sofort.

Isolde sah ihn an. „Ich ohnmächtig werde schon nicht.“

„Ich weiß. Ich möchte privat mit dir sprechen.“

So wurden sie in einen kleinen Salon neben dem Ballsaal geführt, wo schwere Vorhänge die Musik dämpften, die noch nicht wieder eingesetzt hatte. Ein Spiegel über dem Kamin spiegelte sie wider: die Braut makellos bis auf die kleine Blutspur an ihrer Lippe und den sich aufhellenden Abdruck auf ihrer Wange; der Bräutigam tadellos bis auf den Zusammenbruch der Gewissheit um seine Augen herum.

In dem Moment, als die Tür zufiel, sagte er: „Es tut mir leid.“

Es war der falsche erste Satz.

Sie nahm ein Leinentuchtuch vom Beistelltisch und drückte es leicht an ihre Lippe. „Du bist mit bemerkenswerter Konsequenz voller Bedauern.“

„Isolde—”

„Du hast mir gesagt, dass das nicht passieren würde.“

„Ich weiß.“

„Du hast mir gesagt, die Security würde sie aufhalten.“

„Ich weiß.“

„Du hast mir gesagt, du hättest es im Griff.“

Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. „Ich hatte unrecht.“

„Ja.“

Er ging einmal auf und ab, blieb dann stehen. „Willst du gehen?“

Die Frage beleidigte sie mehr als die Ohrfeige. „Mein eigenes Hochzeitsfest verlassen, weil eine andere Frau sich wie eine Wilde benommen hat?“

„Ich meine für heute Nacht. Wir könnten nach oben gehen, den Empfang beenden, sagen, dass es dir nicht gut geht—”

„Absolut nicht.“

Er starrte sie an, überrascht von der Härte in ihrer Antwort.