Er griff eine im achten Monat schwangere Frau vor allen Anwesenden an – da ging eine Leibwächterin dazwischen. Doch was dann geschah, enthüllte ein Geheimnis, das mehr wert war als ihr Leben … und ihr ungeborenes Kind stand im Mittelpunkt.

Damals spürte sie, wie Trauer und Erschöpfung ihr zusetzten. Jetzt klang der Satz wie eine Warnung.

Evelyn öffnete die unterste Schublade des Schreibtisches. Sie war leer. Dann bemerkte sie einen Kratzer im Holz, nahe dem Scharnier. Sie fuhr mit dem Finger darüber. „Diese Schublade klemmt.“

Mara kniete neben ihm nieder. Sie zog vorsichtig. Nichts. Dann fester. Die Schublade glitt auf. Dahinter befand sich eine schmale Vertiefung. Darin lag ein kleiner schwarzer Schlüssel.

Ruiz atmete langsam aus. „Nun ja“, sagte er. „Das ist nicht gerade subtil.“

Evelyn erkannte es. Auf dem Metallschild war eine Nummer eingraviert: 317 .

Mara warf einen Blick auf die Bücherwand. „Ein Bankschließfach?“ „Vielleicht.“ Evelyn schüttelte den Kopf. „Mein Vater hasste Banken.“ Ruiz fragte: „Ein Lagerhaus?“ „Nein.“

Dann fiel es mir wieder ein. „Union Station.“

Mara runzelte die Stirn. „Was?“ „Früher habe ich meine Forschungsproben in Langzeitschließfächern aufbewahrt, wenn ich zwischen Washington D.C. und New York gereist bin. Ich habe immer gescherzt, dass Bahnhöfe mehr Anonymität bieten als private Tresore.“

Ruiz stand auf. „Sendung drei siebzehn?“ „Das könnte sein.“

Sie beschlossen, am nächsten Morgen zu fahren. Ruiz arbeitete mit zwei Zivilbeamten zusammen. Mara weigerte sich, Evelyn ohne weitere ärztliche Bescheinigung reisen zu lassen. Dr. Patel stimmte nur unter der Bedingung zu, dass Evelyn sitzen blieb, Anstrengung vermied und sich sofort zurückmeldete, falls Symptome auftraten.

Die Regeln waren klar. Die Bedrohung nicht.

In jener Nacht bereitete Mara das Gästezimmer vor, schlief aber auf dem Sofa neben der Haustür. Um 2:14 Uhr ging der Alarm los. Es war kein Einbruch. Ein Bewegungsmelder im Garten hatte ausgelöst.

Mara wachte augenblicklich auf. Sie bewegte sich durch das dunkle Haus, eine Hand nahe dem Holster, das unter ihrer Jacke verborgen war. Ein Schatten huschte am Küchenfenster vorbei. Dann noch einer.

Mara erreichte die Hintertür und blieb stehen. Es gab keine Einbruchsspuren. Die Gestalten blieben draußen. Sie rief die Polizei.

Als die Beamten eintrafen, war die Terrasse leer. Doch auf der Hintertreppe stand noch etwas: ein kleiner Pappkarton. Darin befand sich das Edelstahl-Tablett für die Mittagspause. An einer Kante klebte noch das Absperrband der Polizei.

Ruiz kam vor Tagesanbruch an. Ungläubig starrte er auf das Tablett. „Das wurde in den Tests aufgezeichnet.“

Mara sah ihn an. „Dein Problem liegt also nicht außerhalb des Systems.“ Ruiz’ Gesichtsausdruck verdüsterte sich. „Nein.“

Evelyn stand im Türrahmen, in einen Bademantel gehüllt, eine Hand auf dem Bauch. Sie sah das Tablett. Ihr Gesicht erbleichte. Dann sah sie, was mit schwarzem Filzstift auf die Metalloberfläche geschrieben stand:

VERKAUFE DAS PATENT.

Das Baby bewegte sich unter ihrer Hand. Evelyn atmete langsam und kämpfte gegen die Panik an.

Mara trat zwischen sie und die Kiste. „Du musst da nicht hinsehen.“ „Doch, muss ich.“ Evelyns Stimme war leise, aber bestimmt. „Sie glauben, Angst macht mich leichter kontrollierbar.“

Ruiz fragte: „Wird er warten?“

Evelyn blickte erneut auf das Tablett. Dann sah sie auf den Schlüssel, der in der Schreibtischschublade ihres Vaters versteckt war. „Nein.“

Seine ständige Angst. Doch neben ihm war etwas Stärkeres zu wachsen begonnen: Entschlossenheit.

Als die Sonne aufging, stand Mara auf der Türschwelle und beobachtete, wie die Stadt im kalten Regen erleuchtet wurde. Der Schlüssel, Nummer 317, steckte in ihrer Tasche.

Irgendwann hatte Victor Hale einen Fehler begangen. Er hatte einen Geschäftsstreit in einen Krieg verwandelt. Und nun hatte die Frau, die er zu terrorisieren versucht hatte, einen Grund zum Kämpfen, den Geld nicht kaufen konnte.

KAPITEL 4 – Der Slogan 317
Der Bahnhof Union Station war um neun Uhr morgens so überfüllt, dass man kaum noch etwas erkennen konnte. Pendler wuselten unter dem Vordach umher, mit Kaffeetassen, Rollkoffern, Rucksäcken und müden Gesichtern. Durchsagen schallten über die Lautsprecher vom Marmorboden. Züge fuhren mit mechanischer Regelmäßigkeit ein und aus.

Mara mochte den Ort auf Anhieb nicht. Zu viele Ausgänge. Zu viele Spiegelungen. Zu viele Fremde.

Evelyn trug einen weiten schwarzen Mantel über bequemer Kleidung; ihre Schwangerschaft war trotz der vielen Schichten unverkennbar. Dr. Patel hatte sie vor Stress gewarnt. Die Warnung hatte sie nicht umgestimmt.

Ruiz ging zehn Meter hinter der Kriminalbeamtin Lena Brooks. Beide waren in Zivilkleidung. Mara blieb nah genug an Evelyn, um sie notfalls festhalten zu können, ohne Aufsehen zu erregen.

„Alles in Ordnung?“, fragte Mara. „Ich bin im achten Monat schwanger und suche nach einem geheimen Passwort, das mein verstorbener Vater vor einem Milliardär versteckt hat, der mich angreifen ließ.“ Mara sah sie an. „Also nein.“ Evelyn lächelte beinahe. „Überhaupt nicht.“

Schließfach 317 befand sich in einem älteren Teil des Bahnhofs, in der Nähe eines Durchgangs, der einst dem Bahnpersonal gedient hatte. Der schwarze Schlüssel passte.

Darin befand sich keine Schachtel. Es war ein Rucksack. Aus altem Segeltuch. Braun. Ganz gewöhnlich. Evelyn erkannte ihn sofort. „Mein Vater nahm ihn überallhin mit.“

Mara öffnete es vorsichtig. Darin befanden sich drei Laborbücher, ein versiegelter Umschlag, ein verschlüsselter USB-Stick und ein kleiner digitaler Rekorder.