Ella respondió en la misma línea.

—Te elijo con honestidad, respeto y valor.

Si alguien notó que la palabra «valor» resonaba con un peso ligeramente mayor que las demás, nadie dijo nada.

La ceremonia terminó entre aplausos. Su beso desató vítores. Los invitados se dirigieron hacia el salón de recepción, donde los camareros se movían como pensamientos silenciosos y costosos entre el cristal y las velas. La primera hora transcurrió exactamente como se supone que deben hacerlo las bodas de lujo: abrazos, fotografías, discursos, risas ensayadas, cumplidos sobre las flores, cumplidos sobre el vestido, cumplidos sobre cosas que quienes los hacían jamás podrían permitirse.

Aun así, dos veces antes de la cena, Isolde sintió miradas sobre ella.

No de admiración. No de curiosidad.

De medición.

Cada vez que se giraba, solo veía la silueta difusa de los invitados en ropa formal bajo candelabros lo suficientemente brillantes como para hacer que todos parecieran más bondadosos de lo que eran.

Cuando Evren se apartó para saludar a un inversor de Nueva York, Isolde se permitió respirar al borde del salón, cerca de la gran escalinata. Aceptó una copa de champán y observó cómo el espacio que se había pasado meses diseñando se convertía en un teatro para las impresiones de los demás.

Fue entonces cuando la vio.

Corisande Marlowe estaba de pie al otro lado del salón, enfundada en satén verde esmeralda, con ondas rubias platino y una belleza afilada, como un cuchillo colocado con cuidado junto a la cubertería de plata. No debería haber estado allí.

Por un instante, Isolde no se movió.

Corisande tampoco. Permaneció completamente quieta.

Entonces sonrió.

No con calidez. Ni con educación. Ni siquiera con crueldad, al principio. Esa sonrisa era peor que la crueldad. Era íntima. Posesiva. Como si no estuviera mirando a una novia, sino a una mujer que llevaba puesto algo que ella misma se había probado primero.

Isolde bajó su copa de champán a la barra de mármol a su lado.

La llamada desconocida en el tocador ya no se sentía como algo abstracto.

Al otro lado de la sala, Corisande comenzó a caminar hacia ella.

Capítulo 2 – La mujer de verde esmeralda

Si Isolde había aprendido algo en los años transcurridos desde que cumplió veintiún años, era que la ruina pública rara vez se anunciaba con voces alzadas. Llegaba silenciosamente al principio. Cruzaba la habitación envuelta en seda.

Corisande Marlowe se movía con la seguridad de una mujer que creía que todas las estancias debían acabar inclinándose hacia ella. El satén verde esmeralda de su vestido capturaba la luz del salón y se intensificaba con cada paso. Era alta y de formas sinuosas, con una tez de porcelana y agudos ojos verdes que podían parecer deslumbrantes o viciosos según se sintiera adorada. Esa noche lucían con un brillo febril.

Isolde había visto fotografías antes. No muchas. Las suficientes.

Evren no le había ocultado que había habido un antes. Había hablado de ello al principio de su relación, no por culpa, sino por prudencia. Corisande había formado parte del círculo social de Boston, de los mismos almuerzos benéficos, fiestas navideñas y juntas filantrópicas que mantenían a cierta clase de gente girando en torno a las vidas de los demás. Habían salido durante casi dos años. Habían terminado mal.

Cuán mal se había convertido en el tema de su primera discusión seria.

—Terminar mal significa cosas distintas para personas distintas —le había dicho Isolde durante una cena una noche de febrero, cuando todavía estaban aprendiendo cuán brutalmente honestos podían ser el uno con el otro.

Evren había dejado el tenedor, la había mirado a los ojos y respondió con cuidado. —Significa que debí terminarlo antes. Significa que ella quería un futuro que yo no quería con ella. Significa que se lo tomó como algo personal.

—¿Y tú?

—Asumo la responsabilidad del momento. No de las consecuencias.

En su momento, Isolde lo había aceptado.

Ahora, al ver a Corisande en persona, se preguntó si esa aceptación había sido demasiado fácil.

Corisande se detuvo a pocos pasos de distancia. De cerca era aún más llamativa y también más frágil. Su maquillaje era impecable, pero insuficiente para ocultar la tensión bajo él. Su boca se curvó en algo parecido a la cortesía.

—Hermosa ceremonia —dijo.

Isolde mantuvo la mirada fija. —Tú no estabas invitada.

La sonrisa se amplió. —Esa es una forma de saludar a un invitado.

—Un invitado es invitado.

—Una mujer que asiste a una boda sin invitación debería ser más prudente.

Por un momento, las palabras quedaron suspendidas entre ellas como vidrio a punto de fracturarse.

Los ojos de Corisande se deslizaron hacia el vestido de Isolde, sus pendientes, el anillo recién colocado en su mano izquierda. —El blanco te sienta bien —dijo—. Casi hace que parezcas inocente.