La primera sensación no fue dolor. Fue calor y el sabor a cobre donde su labio inferior se había cortado ligeramente con un diente. Isolde volvió la cara. En la comisura de su labio sintió una gota húmeda de sangre. La tocó con dos yemas de los dedos y miró el color rojo como si examinara una gota de vino derramada sobre lino.

Corisande parecía casi sorprendida de su propia audacia. Isolde la miró fijamente. No lloró, no gritó. El shock dio paso a una absoluta claridad. Sin embargo, Corisande confundió el silencio con debilidad y levantó la mano por segunda vez para golpear de nuevo.

Esta vez todos lo vieron venir. El brazo de Corisande descendió en arco. Pero lo que sucedió a continuación duró menos de dos segundos: años atrás, tras un incidente de acoso, Isolde había tomado clases de defensa personal. Sabía cómo usar la palanca y redirigir la fuerza.

Mientras la mano de Corisande caía, Isolde avanzó en lugar de retroceder. Su mano izquierda se elevó y atrapó la muñeca de Corisande, mientras su mano derecha controlaba el brazo. Giró el cuerpo, bajó su centro de gravedad y aprovechó el propio impulso de su agresora.

Los pies de Corisande dejaron de tocar el suelo. Su cuerpo voló en un arco rápido y brutal de seda verde sobre el hombro de Isolde. Con un impacto seco y pesado, Corisande cayó de espaldas contra el duro suelo de mármol.

Se hizo el silencio. Corisande gimió, se giró sobre sus manos y rodillas y miró hacia arriba con incredulidad: “¿¡Cómo te atreves a hacerme esto!?”.

Evren había llegado al borde de la escena, pero la imagen ya estaba completa: su prometida de pie en satén blanco, con un rastro de sangre en el labio; su exnovia en el suelo vestida de verde. Isolde miró hacia abajo a Corisande. No había triunfo en su rostro, solo un frío control y una leve sonrisa imperceptible.

“¿Basura como tú se atreve a preguntarme eso?”, dijo. Cada palabra fue clara. Cada palabra dio en el blanco.

Capítulo 7 – El salón elige una historia

La primera persona en moverse después de que Isolde hablara no fue Evren. Fue el coordinador de seguridad.

Cruzó el mármol con dos empleados pisándole los talones, se inclinó hacia Corisande y le preguntó si estaba herida con el tono rígidamente neutral que usan los profesionales cuando ya han identificado al culpable. Corisande le apartó la mano de un manotazo e intentó levantarse demasiado rápido. El dolor la atrapó en pleno movimiento; hizo una mueca y convirtió de inmediato la mueca en furia.

—Ella me atacó —dijo.

Varios invitados hicieron ruidos a medio camino entre la incredulidad y el asco.

Evren ya estaba al lado de Isolde. —¿Estás herida? Su voz era baja. Controlada. Demasiado controlada, tal vez, porque la mano que flotaba cerca del codo de ella temblaba levemente.

—Mi labio —dijo Isolde—. Y mi paciencia.

Solo entonces vio él la pequeña marca de sangre con claridad. Su rostro cambió. Una mezcla de culpa, rabia y autorreproche tensó cada una de me sus líneas.

Se giró hacia Corisande. —Tienes que irte. Ahora.

Corisande lo miró como si la hubiera traicionado por segunda vez al no correr de inmediato hacia ella. —Ella me tiró al suelo.

—Tú le diste una bofetada a mi esposa.

—¡Porque ella…!

—Vete.

El personal de seguridad intervino antes de que la discusión se alargara. Uno de ellos habló en voz baja con el director de la banda, quien hizo una señal a los músicos para que bajaran los instrumentos por completo. La gerencia del hotel apareció desde alguna dimensión invisible que solo existe cuando la gente rica pasa vergüenza. Se solicitó con discreción la presencia de un médico entre los invitados. Tres mujeres en la mesa más cercana comenzaron a susurrar con la velocidad y concentración de periodistas con fecha límite.

El salón, se dio cuenta Isolde, ya estaba eligiendo su historia.

Eso era inevitable. Los humanos no pueden soportar un vacío tras un espectáculo. Lo llenan al instante con narrativas. La mujer de verde estaba inestable. La novia estuvo magnífica. El pasado del novio llegó sin invitación. El matrimonio estaba maldito. La novia debió haber provocado la situación. La ex debía seguir enamorada. Tal vez el novio no había sido del todo honorable. Tal vez todo era trágico. Tal vez era delicioso.

Todas esas historias comenzaron a florecer en rincones separados del salón de baile en cuestión de segundos. Isolde las detestaba todas. No porque fueran totalmente falsas, sino porque eran insuficientes.

Un médico —un cardiólogo, según resultó— llegó y pidió amablemente ver su labio. La herida era superficial. Su mejilla tendría un moretón por la mañana. Corisande, tras una enojada evaluación de su hombro y su orgullo, demostró no estar gravemente herida tampoco, aunque se quejó con la suficiente fuerza como para sugerir que deseaba lo contrario.