El vaso de whisky Macallan en la mano izquierda de Julian se hizo pedazos bajo la presión repentina y convulsiva de su agarre. El cristal explotó en fragmentos afilados, y el líquido dorado se derramó sobre los documentos legales, mezclándose con oscuras gotas de sangre que goteaban de la palma de Julian.
La sala ahogó un grito al unísono. Dos vicepresidentes sénior se levantaron de sus sillas de cuero.
—¡Julian! —chilló Victoria, limpiándose la falda de diseñador con una servilleta de seda, mientras su rostro se contorsionaba en una expresión de preocupación teatral que ocultaba una profunda molestia—. ¿Pero qué demonios te pasa? ¡Esa es la página de firma de doce mil millones de dólares! ¿Te has vuelto loco?
Julian no la miró. Ni siquiera miró su mano sangrante. Lentamente, de forma aterradora, bajó el teléfono de su oreja. Sus pupilas estaban dilatadas, sus ojos gris pizarra abiertos y desencajados, mirando a través de la mesa de caoba, a través del cristal, hacia las lejanas colinas de Beverly Hills.
Clara.
El nombre resonó en su mente como un tambor de guerra. No lo abortó. No se quedó el dinero. No me dejó por codicia.
Una visión de Clara cruzó por su mente: a sus veintitrés años, con el cabello oliendo a lluvia, riendo en sus brazos en el pequeño apartamento que compartían antes de que la dinastía lo reclamara. ‘Si alguna vez tenemos un niño, Julian, llamémoslo Noah. Significa descanso. Paz. Algo que tú nunca tienes’.
—¿Julian? —habló Carter, con una voz impregnada de arrogante nerviosismo—. Hermano, necesitamos esa firma antes de que cierre la Bolsa de Nueva York. Los representantes de Carlyle regresan a Londres esta noche. Solo firma el maldito papel.
Julian giró lentamente la cabeza hacia su hermanastro. La mirada en sus ojos era tan fiera, tan absolutamente desprovista de humanidad, que Carter se echó hacia atrás instintivamente; la silla crujió bajo su peso.
—La reunión ha terminado —dijo Julian. Su voz era penas un susurro, pero cortó la habitación como una onda expansiva.
—¡¿Qué?! —Victoria se puso de pie, golpeando la mesa con sus manos manicuradas—. ¡No puedes simplemente marcharte de la fusión con Carlyle! ¡Hemos pasado dieciocho meses organizando este acuerdo! Si sales de esta habitación, Julian, ¡la junta convocará una votación de emergencia! ¡Te quitaré el puesto de director ejecutivo antes de que se ponga el sol!
Julian caminó alrededor de la mesa hacia ella. No corrió; sus movimientos eran calculados, depredadores, cada paso medido. La temperatura en la sala pareció bajar diez grados. Los asesores legales se pegaron a la pared, sujetando sus carpetas de cuero.
Cuando Julian llegó junto a Victoria, se detuvo a un centímetro de su rostro. Podía oler su empalagoso perfume floral, el mismo perfume que impregnaba el despacho de su padre la noche en que este cambió misteriosamente su testamento.
—¿Quitarme el puesto, Victoria? —murmuró Julian, inclinándose hasta que sus labios rozaron el pendiente de perla de la mujer—. Si lo que sospecho es cierto… si descubro que tuviste algo que ver con lo que ocurrió hace cinco años… no solo perderás tus acciones. Perderás la capacidad de caminar.
A Victoria se le cortó la respiración. Su máscara de porcelana se agrietó, dejando ver un terror auténtico en sus ojos.
Sin decir una palabra más, Julian dio media vuelta. No cogió su abrigo. No esperó a su equipo de seguridad personal. Salió a través de las puertas dobles de la suite ejecutiva, dejando un rastro de pisadas ensangrentadas sobre la lujosa moqueta.
—¡Llamen al helipuerto de la azotea! —bramó Julian al comunicador de su reloj de pulsera mientras corría hacia el ascensor privado—. ¡Necesito el helicóptero en el aire en noventa segundos! ¡Si las hélices no están girando cuando llegue arriba, despediré a todos los pilotos!
—Señor, el tráfico aéreo sobre Santa Mónica está saturado… —balbuceó el jefe de aviación a través del comunicador.
—¡Despejen el espacio aéreo! —rugió Julian, golpeando el botón del ascensor con su puño ensangrentado—. ¡O despeja tu escritorio! ¡Muévete!
Capítulo 4 – Cristal roto y la fría verdad
El rugido del helicóptero biturbina perturbó la tranquilidad del vecindario de Beverly Hills mucho antes de dejarse ver. Descendiendo como un halcón negro depredador, el helicóptero corporativo de los Vance ignoró todas las ordenanzas municipales sobre ruido y aterrizó directamente sobre el césped impecable del jardín delantero. El flujo de aire arrancó hojas de los setos cuidadosamente recortados y sacó el agua de la fuente de mármol.
Las patines de aterrizaje apenas habían tocado la hierba cuando la puerta lateral se abrió de golpe con un sonido sordo y violento.
Julian Vance saltó casi dos metros hacia el césped, con la chaqueta del traje agitándose salvajemente y su camisa blanca manchada con su propia sangre seca. Ni siquiera se agachó bajo las palas en movimiento. Cruzó el jardín a toda prisa, con los ojos fijos en la entrada principal de la mansión, donde Daniel esperaba bajo el gran pórtico.
