—La mujer de las perlas —repitió Daniel entre dientes.
Dejó la bandeja y caminó a paso ligero hacia la cama, arrodillándose junto a Noah. —Amo Noah. Míreme. ¿Qué dijo su madre sobre la mujer de las perlas?
Noah agarró la manga de Daniel con ambas manos, con su pequeño rostro enrojecido por el terror. —¡Mami dijo que la mujer de las perlas le dio una maleta de dinero hace cinco años y dijo que Julian nos quería muertos! ¡Pero mami descubrió que era mentira! Lo escribió todo… ¡todos los números de cuenta, todos los nombres de los hombres que nos perseguían! ¡Estaba doblado dentro de mi zapatilla! ¡En la suela de mi zapatilla!
La mirada de Daniel bajó al suelo, cerca de la puerta del dormitorio, donde las zapatillas blancas, sucias y desgastadas de Noah estaban ordenadamente colocadas.
Daniel se acercó, cogió la zapatilla izquierda y sacó la plantilla de espuma desgastada.
Apretada cuidadosamente en el hueco de la suela de goma había una funda de plástico impermeable y bien doblada que contenía tres hojas de papel manuscritas por la elegante y frenética letra de Clara Hayes. En la parte superior de la primera página, escrito con tinta azul firme y desesperada, había un título:
LA CONFESIÓN DE LA CONSPIRACIÓN DE VICTORIA VANCE PARA ESTAFAR Y ASESINAR A JULIAN VANCE.
A Daniel se le heló la sangre. Apretó los papeles con fuerza contra su pecho.
—Quédate con el niño —ordenó Daniel a la enfermera, con una voz desprovista de servilismo que irradiaba una pura autoridad militar—. Cierra esta puerta por dentro. No le abras a nadie excepto a Julian o a mí. Si alguien más intenta entrar, activa la alarma de pánico debajo de la mesilla.
—Sí, señor Sterling —susurró la enfermera, echando el pesado cerrojo de latón en cuanto Daniel salió al pasillo.
Daniel se giró hacia el ascensor que llevaba a las celdas de retención del sótano. Las piezas del rompecabezas por fin habían encajado, y la imagen que formaban estaba pintada con la más pura traición.
Capítulo 7 – El interrogatorio de Frank Miller
La celda del sótano bajo la garita de entrada olía a sudor, miedo y hormigón húmedo.
Frank Miller caminaba de un lado a otro por la habitación de dos por tres metros, haciendo crujir sus botas tácticas contra el suelo. Su rodilla rota palpitaba con una agonía punzante que le obligaba a cojear pesadamente a cada paso. Había intentado repetidamente romper el panel de liberación de emergencia, pero el cristal reforzado de Lexan solo le había magullado los nudillos.
—¡Sacadme de aquí! —gritó Frank, golpeando su hombro contra la puerta de acero—. ¡Daniel! ¡Viejo bastardo decrépito! ¡No puedes tenerme aquí encerrado! ¡Esto es una detención ilegal! ¡Voy a demandar a toda esta maldita familia!
Clic.
El pesado cierre hidráulico siseó al liberarse la presión.
La puerta de acero se abrió lentamente hacia dentro.
Frank dejó de caminar, con el pecho agitado y los puños apretados. —¡Ya era hora! Dile a Julian que quiero mi finiquito ahora mismo, o me voy directo a la prensa con—
Las palabras se le atragantaron a Frank en la garganta.
Julian Vance cruzó el umbral.
No llevaba puesta la chaqueta del traje. Su camisa blanca estaba desabrochada en el cuello, con las mangas remangadas mostrando unos antebrazos robustos. En su mano derecha, Julian balanceaba con indiferencia una pesada linterna de acero de grado aeronáutico de cincuenta centímetros. Sus ojos estaban completamente negros en la tenue luz de la celda: sin rabia, sin gritos, solo un abismo de intención letal y calculada.
Detrás de Julian, la pesada puerta de acero se cerró de golpe. El cierre hidráulico siseó con fuerza, sellándolos dentro.
—J-Julian… —balbuceó Frank, dando instintivamente un paso hacia atrás hasta que su espalda chocó contra la fría pared de hormigón—. Escúchame, jefe. Fue un malentendido. El niño… el niño parecía un mendigo. Tenemos intrusos todo el tiempo. Paparazzis, fans locos… ¡Solo estaba asegurando el perímetro como me pagas para hacer!
Julian caminó lentamente hacia él, deteniéndose a un metro de distancia. Miró las botas de Frank. Las puntas de acero estaban desgastadas. Había una leve mancha de sangre seca en el cuero negro de la bota derecha.
La sangre de Noah.
—¿Te parecía peligroso, Frank? —preguntó Julian. Su voz era terroríficamente tranquila, casi conversacional—. Un niño de cinco años y veinte kilos que sostenía una fotografía. ¿Amenazó tu vida?
Frank tragó saliva con dificultad, mientras un sudor frío le empapaba el cuello. —No, señor, pero—
—¿Lloró cuando le pegaste? —Julian dio medio paso más hacia adelante—. ¿Te rogó que pararas?
—Julian, por favor, yo—
Julian no levantó la voz. No gritó. Con un movimiento tan explosivo que resultó casi invisible, Julian descargó la pesada linterna de acero sobre la rótula derecha de Frank, la misma que Daniel ya le había dañado.
