—¿Y luego?

Miró hacia la olla.

El aceite se inflamó.

Las llamas ascendieron en una repentina sábana azul y anaranjada. Brandon retrocedió de golpe. Gertrude no se movió. Solo me observaba.

Agarré la tapa de metal del mostrador y la arrojé sobre la olla. Las llamas colapsaron, pero el humo llenó la habitación. Me subí el suéter a la boca y corrí hacia el fregadero. El grifo escupió. No salió agua.

Habían cortado el suministro.

—¡Brandon!

Él presionó su palma contra el vidrio. —Abre la puerta trasera y aléjate de la estufa.

—La puerta trasera está cerrada con llave.

—Entonces deja de luchar contra nosotros.

El detector de humo permaneció en silencio. Mis ojos ardían. Crucé hacia la despensa y abrí la puerta de un pullazo. Estanterías de conservas revestían las paredes, pero detrás del estante inferior se encontraba el viejo conducto del montacargas. El montacargas había sido sellado hacía años, pero el panel de acceso seguía allí.

Caí de rodillas, saqué tres tarros de salsa y hice palanca en el panel con un cuchillo de mantequilla. Los tornillos habían sido retirados recientemente. Alguien esperaba que lo encontrara.

O esperaba que otra persona lo usara.

Detrás de mí, Brandon golpeó el cristal. —¡Abigail, suelta el cuchillo!

Miré el reflejo en la ventana oscura. Su mano derecha sostenía algo blanco. ¿Una toalla doblada? No. El estuche de una jeringa.

El teléfono en mi bolsillo vibró.

Apareció un mensaje de un número desconocido.

NO FIRMES. LA SEGUNDA CUENTA NO ES LO QUE PARECE.

Lo leí dos veces. Luego presioné el botón de grabación en mi reloj de nuevo y metí el teléfono en el conducto del montacargas.

El panel de acceso se abrió a la oscuridad.

—¡Abigail! —gritó Gertrude.

Me metí dentro.

El conducto olía a polvo, metal y grasa vieja. Cerré el panel detrás de mí justo cuando se abrió la puerta de la cocina. El humo entró a borbotones en la despensa. Brandon maldijo.

Me bajé a una repisa de servicio estrecha y palpé a lo largo de la pared. Un cable corría bajo mis dedos. También una tira fresca de cinta adhesiva.

Alguien había usado el conducto recientemente.

Encima de mí, la voz de Brandon bajó a un susurro. —Está ahí dentro.

Gertrude respondió: —Entonces acabad con esto antes de que llegue la policía.

Contuve la respiración.

Algo rasparon contra el suelo de la despensa. Una sombra bloqueó la fina línea de luz debajo del panel.

Luego, una mano se adentró en el conducto.

Me moví primero. Envolví ambas manos alrededor del cable y tiré con fuerza. En algún lugar sobre nosotros, las cámaras de la cocina echaron chispas. Las luces se apagaron.

Brandon gritó.

Pateé el panel de acceso para abrirlo, me arrastré hacia abajo y aterricé con fuerza en el cuarto de lavado de abajo. El dolor atravesó mi tobillo, pero seguí moviéndome. La puerta del sótano estaba a diez pies de distancia.

Detrás de mí, Gertrude gritó: —¡No la dejes marchar!

Llegué a la puerta y la encontré cerrada con cerrojo desde el exterior.

Un segundo teléfono vibró en mi bolsillo. Había olvidado el viejo teléfono de emergencia que me había dado mi padre, el que mantenía apagado por si se llevaban mi dispositivo habitual.

Su pantalla se iluminó con un solo mensaje.

LA TRAMPA YA HA SALTADO. NO CONFÍES EN NADIE EN TU CASA.

Capítulo 2: La casa sin testigos

El sótano no tenía ventanas lo suficientemente grandes como para escapar a través de ellas, pero contaba con una caldera, una lavadora y un viejo conducto de carbón en desuso detrás de una pila de latas de pintura. Lo sabía porque había revisado los planos de la propiedad antes de comprar el lugar. Brandon se había reído cuando se lo mencioné.

—Lees los catastros por diversión —había dicho.

No le había dicho que lo leía todo.

La cubierta del conducto de carbón estaba asegurada con un pestillo oxidado. Tiré hasta que el metal me cortó la palma. Arriba, las pisadas resonaban con fuerza en el suelo.

—Busquen en el sótano —gritó Brandon.

La voz de Gertrude sonó más aguda. —No puede salir al exterior. Las cámaras están caídas, pero las puertas están cerradas.

Encontré un destornillador en la caja de herramientas y atacé el pestillo. El primer giro no hizo nada. El segundo dobló el tornillo. Al tercer intento, la cubierta se soltó de golpe, revelando un pasadizo estrecho lleno de hojas y aislamiento viejo.

Me arrastré hacia el conducto.

El ladrillo raspó mis hombros. Mi tobillo lesionado se arrastraba inútilmente detrás de mí. Mantuve la cara pegada al suelo frío y escuché cómo se abría la puerta del sótano.

Brandon entró primero.

—¿Abby? —llamó.

Su voz había cambiado. El esposo complaciente había desaparecido. Lo que quedaba era plano e impaciente.