Gertrude le siguió. —Busca cerca de la caldera.
—Podría estar en el cuarto de lavado.
—Entonces busca.
El haz de una linterna se desplazó por el sótano. Lo vi a través de un hueco en el aislamiento. Brandon se agachó junto al conducto de carbón y tocó el pestillo roto.
—Ha salido —dijo.
—Imposible.
—Dijiste que la valla estaba cerrada.
—Lo está.
—Entonces sigue dentro.
Su mano se cerró alrededor del borde de la tapa del conducto. Me deslicé más adentro del pasadizo, ignorando el ardor en las palmas de mis manos. Al otro extremo, el conducto se abría bajo un porche de madera. Avancé a empujones entre hojas húmedas y rodé hacia el macizo de flores.
La casa se alzaba detrás de mí, brillante y perfecta. Ningún vecino estaba afuera. Nadie había llamado a la policía. Toda la calle parecía dormida.
Echué a correr.
La puerta del final de la entrada estaba cerrada, pero recordaba el código del teclado numérico de cuando nos mudamos. Brandon lo había cambiado después de que muriera mi padre. Intenté el código antiguo de todos modos.
La puerta hizo clic.
Me detuve.
¿Por qué dejaría activo el código antiguo?
La respuesta llegó con el sonido de los neumáticos sobre la gravilla. Un sedán negro entró en la entrada. Me agaché detrás de un magnolio mientras los faros barrían el césped.
Una mujer bajó del sedán. Llevaba un traje gris y un maletín de cuero.
La reconocí.
Celia Voss había sido la abogada sucesoria de mi padre durante veinte años. Había asistido al funeral y pasado la recepción susurrando con Gertrude.
Celia miró hacia la casa. —¿Está contenida?
Brandon salió por la puerta lateral. —Ha huido.
—¿Huyó adónde?
—Al vecindario.
Gertrude apareció detrás de él. —Tiene el tobillo lesionado. No puede ir muy lejos.
El rostro de Celia se endureció. —Se supone que debías mantenerla calmada.
—Descubrió la transferencia.
—Entonces deberías haber conseguido su firma antes de que descubriera nada.
Me presioné la mano contra la boca.
Brandon se acercó más a Celia. —Dijiste que los médicos respaldarían el internamiento.
—Lo harán, si les das la evaluación completa.
—La evaluación es falsa.
—Solo si alguien la examina.
Gertrude echó un vistazo al jardín. —Basta. Necesitamos encontrar a Abigail.
El sedán negro estaba al ralentí junto a la entrada. Su matrícula trasera estaba parcialmente cubierta de barro, pero memoricé las primeras tres letras: VRT.
Me moví detrás del seto, crucé el césped lateral y pasé por un hueco en la valla. A una manzana de distancia, llegué al camino de servicio detrás del vecindario. Mi tobillo se había hinchado dentro del zapato. Cada paso enviaba un pulso agudo por mi pierna.
Llamé al 911 desde el teléfono de emergencia.
—¿Cuál es su emergencia? —preguntó la operadora.
—Me retienen en contra de mi voluntad mi esposo y mi suegra. Intentan hacerme pasar por inestable mentalmente y simular un accidente.
—¿Cuál es su ubicación?
Le di la dirección.
—¿Está a salvo ahora mismo?
Miré de nuevo hacia la casa. El sedán de Celia avanzaba lentamente por la entrada.
—No.
La operadora me mantuvo hablando mientras cruzaba la calle. En la esquina había una tienda de conveniencia, su letrero fluorescente parpadeando sobre un estacionamiento vacío. Entré corriendo.
El dependiente levantó la vista. —¿Señora?
—Llame a la policía. Dígales que soy Abigail Vale.
Estiró la mano hacia su teléfono.
Mi teléfono normal sonó.
El nombre de Brandon llenó la pantalla.
Contesté y lo puse en altavoz. —¿Qué quieres?
—¿Dónde estás?
—Ya sabes dónde estoy.
—Estás enferma, Abigail. Estás asustada y confundida.
—Me encerraste en una cocina y cortaste el agua.
—Intenté protegerte.
La voz de Gertrude sonó débilmente detrás de él. —Abigail, vuelve a casa. Podemos solucionar esto en privado.
El dependiente me miró fijamente.
Dije: —Celia estaba allí.
Silencio.
Entonces Brandon susurró: —¿Quién?
—Celia Voss. Dijo que los médicos respaldarían el internamiento.
La llamada terminó.
La policía llegó ocho minutos después. Dos patrullas se detuvieron en el estacionamiento. El oficial de mayor edad se presentó como el detective Harlan, aunque su uniforme no llevaba insignias de detective.
—Su esposo denunció su desaparición —dijo.
—Me fui porque me encerró en la casa.
—Dice que se alteró después de enterarse de problemas financieros.
—¿Qué problemas financieros?
Harlan miró las notas en su bloc. —Supuestamente amenazó a su esposo y dañó la propiedad.
—¿Le mostró alguna grabación?
—Nos mostró fotografías.
—¿Fotografías de qué?
Harlan dudó. —Una cámara de cocina rota. Un corte en su mano.
—¿Mencionó el aceite?
Los ojos de Harlan se desplazaron.
El dependiente se adelantó. —La escuché pedir ayuda.
—Gracias —dijo Harlan. Luego hacia mí—: Necesita atención médica.
—Necesito un abogado independiente.
—No está bajo arresto.
—Eso no es lo mismo que estar a salvo.
Suspiró. —Su esposo quiere llevarla a un centro psiquiátrico privado.
—Me niego.
