Orson Vance saß am Kopf seines Frühstückstisches, immer noch in seinem monogrammierten dunkelblauen Seidenmorgenrock, und trank seine erste Tasse schwarzen Röstkaffee. Ihm gegenüber butterte Lorna vorsichtig eine Scheibe Sauerteigbrot und summte zu der klassischen Radiosendung mit, die leise durch die eingebauten Deckenlautsprecher spielte. Auf der Anrichte stand eine silberne Vase mit frischen Hortensien. Der ruinierte Perserteppich vom Samstag war bereits von einem Notfall-Reinigungsservice zusammengerollt und abtransportiert worden, der zwölfundhundert Dollar verlangte, um das zu desinfizieren, was Orson „den Unrat eines Anfalls eines undisziplinierten Kindes“ nannte.
„Ich habe vor dreißig Minuten mit Caldwells Schriftführer gesprochen“, sagte Orson und stellte seine Porzellantasse mit einem befriedigenden Klingen ab. „Die formelle Anklageverlesung für Corinne wird für Ende nächsten Monats angesetzt. Caldwell wird den Fall Richter Hendersons Register zuweisen. Henderson schuldet mir was wegen dieser Empfehlung im Bezirksveteranenrat. Er wird die Anklage wegen widersprüchlicher Zeugenaussagen und mangelnden Vorsatzes abweisen, bevor sie überhaupt eine Grand Jury erreicht.“
Lorna seufzte in süßer Erleichterung und nahm einen zarten Bissen von ihrem Toast. „Gott sei Dank dafür, Orson. Ich wusste, du würdest dich darum kümmern. Die arme Corinne war praktisch hysterisch, als du sie aus dieser schrecklichen Zelle nach Hause gebracht hast. Stell dir vor, ein Mädchen ihres Hintergrunds wie eine gemeine Verbrecherin zu behandeln! Und Talia… dieses undankbare, gehässige kleine Geschöpf. Die Polizei auf ihr eigenes Fleisch und Blut zu hetzen. Ich wusste immer, dass sie bitter ist, aber das ist pathologisch.“
„Sie ist die Tochter ihrer Mutter — die schlimmsten Teile meiner Seite auch, nehme ich an“, grunted Orson abwertend. „Gideon ist das wahre Problem. Eingezogener Grunt mit einem Komplex. Er denkt, weil er ein Abzeichen trägt, stehe ihm Respekt zu. Ich habe Caldwell gesagt, er solle den Magistrat anweisen, Talia wegen Kindesvernachlässigung zu kennzeichnen. Wir werden ihr zeigen, was passiert, wenn eine ungebildete Militärgöre versucht, diese Familie herauszufordern.“
Bevor Lorna antworten konnte, ertönte die elektronische Gegensprechanlage an der Küchenwand mit einem hektischen, schrillen Summen.
Orson runzelte die Stirn und überprüfte seine goldene Rolex. Es war 8:25 Uhr. „Wer zum Teufel ist um diese Uhrzeit am Tor?“
Er drückte die Sprechtaste. „Nennen Sie Ihr Anliegen.“
„Sheriff-Büro Fairfax County, Sonderabteilung für Zivilzustellungen“, knisterte eine flache, mechanische Stimme durch den Lautsprecher zurück. „Öffnen Sie das Tor sofort, Colonel Vance. Wir haben eine Notfall-Gerichtsanordnung und einen autorisierten Vollstreckungsbefehl.“
Orson Kiefer spannte sich an. „Ich habe keinen Zivildienst angefordert. Sie haben die falsche Residenz.“
„Tor-Übersteuerung gemäß Virginia Code Abschnitt 8.01 aktiviert“, antwortete die Stimme sofort.
Von der langen, gewundenen Kopfsteinpflastereinfahrt war das harte, schleifende Kreischen der hydraulischen Tormotoren zu hören, die gewaltsam geöffnet wurden.
Orson schoss aus seinem Ledersessel hoch, der Seidenmorgenrock wehte um seine Knie. „Was zum Teufel glauben die, was sie da tun?!“
Er eilte zu den großen Doppeltüren des Foyers, Lorna huschte hinter ihm her, ihre manikürte Hand umklammerte ihre Perlen in plötzlicher, steigender Angst. Durch die schweren Bleiglas-Seitenteile des Haupteingangs sahen sie drei Fahrzeuge die kreisförmige Einfahrt hinauffahren und direkt vor dem Marmorportikus anhalten.
Das erste war ein beschrifteter Streifenwagen des Sheriffs von Fairfax County, dessen orange-blaue Dachleuchten rhythmisch gegen die makellosen weißen Säulen der Villa pulsierten. Das zweite war eine unbeschriftete dunkelgraue Limousine.
Das dritte war ein schwerer taktischer Transporter der Criminal Investigation Division der United States Army.
„Militär?“, murmelte Orson, seine Arroganz geriet für einen Sekundenbruchteil ins Wanken, bevor sich seine Brust vor empörter Wut aufblähte. „Wie wagen sie es, aktives Personal auf mein Privateigentum zu bringen!“
Er riss die schwere Eichentür auf und trat mit der vollen, dröhnenden Autorität auf die Steinterrasse, die er vor drei Jahrzehnten genutzt hatte, um junge Lieutenants zu terrorisieren.
„Halt da drüben!“, bellte Orson, seine Stimme hallte über den Hof. „Das ist Privateigentum! Ich bin ein pensionierter Colonel der United States Army! Wer auch immer diesen Zirkus genehmigt hat, wird bis Mittag vor dem Stützpunktkommandanten stehen! Identifizieren Sie sich und verschwinden Sie von meinem Rasen!“
Zwei uniformierte Sheriff-Deputies stiegen aus dem Streifenwagen, unbeeindruckt von der Tirade. Hinter ihnen ging ein großer, impeccably gepflegter Zusteller im dunklen Anzug die Stufen hinauf und hielt ein dickes, rot gebundenes Rechtsdossier mit dem goldenen Siegel des Circuit Court von Fairfax County.
Neben ihm ging ein Major der Armee, der das schwarze Barett und die grüne Dienstuniform des Generalinspekteurs trugs.
„Colonel Orson Vance?“, fragte der Zusteller ruhig und ignorierte die zitternde Wut des pensionierten Offiziers.
„Sie sprechen mich als Colonel an, und Sie erklären, was diese Einmischung bedeutet, bevor ich die Staatspolizei holen lasse, um Sie zu entfernen!“, brüllte Orson.
„Mein Name ist Arthur Pendelton, autorisierter Zustellungsbeamter für den Commonwealth of Virginia“, sagte der Mann, völlig immun gegen den Ruhestandsrang. Er streckte das dicke rote Dossier nach vorne. „Ihnen wird hiermit der Notfall-Hinweis auf gewerblichen Garantieverzug, Fälligstellung der Schulden und Hinweis auf den außergerichtlichen Zwangsvollstreckungsverkauf bezüglich dieser Immobilie in 4102 Oakridge Meadow Lane, Great Falls, zugestellt.“
