Ich blieb auf dem Rücksitz der Limousine und beobachtete alles durch die getönten Scheiben. Ich hatte mich dagegen entschieden, auf der Veranda zu stehen. Ich hatte kein Bedürfnis, ein weiteres Wort mit Orson oder Lorna zu wechseln, noch musste ich einen Siegestanz aufführen. In der forensischen Wirtschaftsprüfung, wenn die Zahlen stimmen und die Vermögenswerte übertragen sind, schließt sich das Hauptbuch einfach. Dennoch musste ich sehen, wie sich die Schlösser mit meinen eigenen Augen drehten. Ich musste wissen, dass die Tür, aus der mein schreiendes Kind geworfen worden war, für immer vor den Menschen verschlossen war, die ihn ausgestoßen hatten.
Außerhalb des Hauses waren drei gewerbliche Miet-Lkw ungeordnet auf dem gepflegten Rasen geparkt, ihre schweren Reifen gruben hässliche Furchen in den makellosen smaragdgrünen Rasen, den Orson Jahrzehnte lang perfektioniert hatte. Pappkartons, halb zugeklebte Kleidercontainer und Rollen von Luftpolsterfolie waren über den Marmorportikus gestreut.
Eine Crew von angeheuerten Tagelöhnern trug fränktisch schwere antike Kommoden, vergoldete Bilderrahmen und zusammengerollte Teppiche unter den scharfen, ungeduldigen Befehlen eines privaten Umzugs-Vorarbeiters heraus.
Auf den Eingangsstufen stand Lorna Vance.
Sie glich nicht mehr der hochmütigen Matriarchin der Country-Club-Kreise. Sie trug einen fleckigen Samt-Trainingsanzug, ihr gefärbtes blondes Haar wild und ungekämmt, das sich in fettigen Strähnen aus den Nadeln löste. Sie klammerte eine kleine Leder-Schmuckschatulle mit weißknöcheliger Verzweiflung an ihre Brust, ihr Gesicht geschwollen und fleckig von drei Tagen ununterbrochenen Weinens. Jedes Mal, wenn die Umzugshelfer einen antiken Stuhl anhoben oder ein Ölgemälde heruntertrugen, stieß Lorna ein pathetisches, hohes Wimmern aus.
„Vorsichtig damit! Das ist französisches Mahagoni aus dem neunzehnten Jahrhundert!“, schrie sie einen jungen Arbeiter an, der mit einem Buffet fast den Türrahmen gestreift hätte. „Wagt es nicht, es zu zerkratzen! Wisst ihr, was das gekostet hat?!“
„Gute Frau“, antwortete der Umzugshelfer, ohne auch nur innezuhalten, „Ihr Mann hat uns bis siebzehn Uhr bezahlt. In zwölf Minuten bleibt alles, was noch drinnen ist, drinnen. Gehen Sie zur Seite oder werden Sie angerempelt.“
Deputy Miller — derselbe leitende Bezirksbeamte, der vier Tage zuvor meine Aussage in Aldens Krankenhauszimmer aufgenommen hatte — stieg aus seinem Streifenwagen und ging langsam die Steinstufen hinauf, seine Hand ruhte locker nahe seinem Koppelschloss. Hinter ihm flankierten zwei jüngere Deputies den Eingang.
„Colonel Vance! Mrs. Vance!“, rief Deputy Miller, seine Stimme schnitt durch das Scharren von Möbeln. „Die Zeit ist abgelaufen. Ab 17:00 Uhr geht der rechtliche Besitz dieser Immobilie vollständig an den Pfandgläubiger, Aegis Capital Holdings, über. Alle unbefugten Personen müssen das Gelände sofort verlassen.“
Die schwere Eichenhaustür wurde von innen aufgetreten.
Orson Vance trat auf die Veranda.
Der pensionierte Colonel sah aus wie der Geist des Mannes, der am Samstagnachmittag meinen Sohn angebüllt hatte. Sein Gesicht war grau, eingefallen und von tiefen Furchen der Erschöpfung durchzogen. Er hatte sich seit drei Tagen nicht rasiert; rauhe weiße Stoppeln bedeckten seinen Kiefer. Seine Augen waren blutunterlaufen, umgeben von dunklen, purpurroten Schatten der Schlaflosigkeit. Er trug immer noch die Hose seiner Paradeuniform, aber die Jacke war weg, ersetzt durch eine alte, knitterige olivgrüne Feldjacke mit abgegriffenen Bündchen.
In seiner rechten Hand klammerte er einen zusammengerollten architektonischen Bauplan des Hauses — die Pläne, die er vor dreißig Jahren gezeichnet hatte, als er dieses Monument für seine eigene Eitelkeit baute.
„Sie haben hier keine Zuständigkeit, Miller!“, brüllte Orson, seine Stimme brach, das hohle Echo eines gebrochenen Kommandeurs, der versucht, Phantomtruppen zu sammeln. „Ich habe heute Morgen einen Notfall-Aussetzungsantrag beim Bundesgericht eingereicht! Ich habe militärische Härtefälle und unrechtmäßige gewerbliche Pfändung geltend gemacht!“
Thane Sterling kurbelte das Fenster in der Limousine herunter, stieg auf die Kieseinfahrt und zog ein beglaubigtes Gerichtsdokument aus seiner Brusttasche.
„Der Notfallantrag wurde heute Nachmittag um vierzehn Uhr fünfzehn von Richter Albright ohne Anhörung abgelehnt, Colonel Vance“, sagte Thane, seine Stimme glatt, professionell und erbarmungslos ruhig. „Das Gericht stellte fest, dass Ihre Ansprüche rechtlich frivolous und durch den klaren Wortlaut der unbedingten Garantie, die Sie unter Siegel vollstreckt haben, ausgeschlossen sind. Darüber hinaus hat das Bundesbezirksgericht eine gleichzeitige Anordnung erlassen, die den Räumungsbefehl des Vermieters aufrechterhält.“
Thane ging die ersten drei Steinstufen hinauf und hielt direkt unter den Deputies an.
„Sie haben sieben Minuten, Colonel“, fuhr Thane fort. „Um siebzehn Uhr beginnt der Locksmith mit dem Auswechseln jedes äußeren Zylinders, der Installation von Sicherheitsstahlplatten an den unteren Zugangspunkten und dem Zurücksetzen der elektronischen Tor-Codes. Alles, was innerhalb dieser Mauern verbleibt, wird zu verlassenem Eigentum, das der gesetzlichen Versteigerung unterliegt, um den verbleibenden Ausfallsaldo zu decken.“
„Ihr Firmen-Geier!“, kreischte Lorna, stürzte auf Thane zu, ihre manikürten Finger krallten wie Greifvögel in die Luft. „Das ist unser Leben! Alles, was wir aufgebaut haben! Das Silber meiner Mutter! Unsere Erinnerungen! Ihr könnt nicht einfach das Haus einer Familie wegen einer Papier-Schuld nehmen!“
„Mrs. Vance, treten Sie zurück“, befahl Deputy Miller, schob sich mit ausgestrecktem Arm zwischen Lorna und Thane. „Machen Sie daraus keinen Fall von Hausfriedensbruch. Steigen Sie in Ihr Fahrzeug.“
