„SIE IST ABSCHEULICH!“ – Multimillionärserbe schlägt seine eigene Mutter am Altar brutal, nachdem diese der Braut vor 500 prominenten Gästen die Kopfhaut abgerissen hat!

Kapitel 1 – Der blutverschmierte Schleier

Die Seide riss nicht sanft; sie schrie wie lebendiges Fleisch. Eine brutale Hand packte Claras dreitausend Dollar teuren französischen Spitzenschleier und verdrehte ihn um eine Faust aus manikürten, diamantenbesetzten Fingern. Bevor die fünfhundert versammelten Milliardäre, Senatoren und Prominenten ihr gemeinsames Keuchen beenden konnten, wurde Claras Kopf mit einem widerlichen Knacken gewaltsam nach hinten gerissen. „Du aus der Gosse stammender Schmarotzer!“, Eleanor Sterlings Stimme durchschnitt die gewölbte Kathedrale wie eine Artilleriegranate. „Du glaubst, die Blutlinie meines Sohnes ist ein Lottoschein für eine Hure wie dich?!“ Der Schmerz war blind machend. Clara spürte, wie ihre Haare an den Wurzeln ausgerissen wurden, als Eleanor – sechs Fuß Gift, maßgeschneiderter Smaragd-Satin und aristokratischer Wahnsinn – sie vom weiß ausgelegten Podest riss. Claras Designer-Stiletto brach auf dem italienischen Marmor ab. Sie stürzte schwer auf ihre Hüfte,

während sich ihr Brautkleid zwischen ihren Beinen verhedderte und Eleanors Absatz auf den Spitzenhemmschuh schlug, der sie wie ein Tier im Wartesaal zur Schlachtbank fixierte. Fünfhundert Champagnergläser erstarrten in der Luft. Das Symphonieorchester stoppte abrupt bei einer abgebrochenen GeigenNote. Clara klammerte sich rückwärts, ihre Hände schabten über den kalten Stein, der Atem stockte ihr in der Brust, während Blut unter ihrem Diamantkopfschmuck hervorquoll, wo Eleanors Nägel über ihre Schläfe geritzt hatten. „Eleanor, bitte –!“ „Wag es ja nicht, meinen Namen auszusprechen, du Schmarotzerpack!“ Eleanor stürzte nach vorn, ihre manikürte Hand zurückgezogen, um ihre Handfläche direkt in Claras aufgesprungene Lippe zu treiben. Sie landete den Schlag nie. Ein Schatten brach durch den Altar. Julian Sterling bewegte sich nicht wie der Erbe eines Acht-Milliarden-Dollar-Imperiums; er bewegte sich wie ein Raubtier, dessen Kehle gerade durchgeschnitten worden war.

KRACK. Der Klang hallte wie ein Pistolenschuss durch die Kuppeldecke. Julians rechte Hand peitschte mit schrecklicher, ungezügelter Wut durch die Luft, seine offene Handfläche traf seine Mutter direkt am Jungenknochen. Eleanors Kopf schlug zur Seite. Ihre Smaragd-Ohrringe zerschellten auf dem Marmorboden. Ein Nebel aus Speichel und Karminrot spritzte über ihren makellosen elfenbeinfarbenen Kragen, als sie drei Schritte zurückwankte und vor purer, fassungsloser Horror nach Luft schnappte. „Julian –!“, röchelte sie, ihre Hand klammerte sich an ihren schwellenden Kiefer. Julian sprach nicht. Er trat in ihren persönlichen Bereich, seine Augen schwarz vor einer Wut, die so antik und giftig war, dass sie den gesamten Raum erstickte.KRACK. Sein Handrücken erwischte sie beim Rückschwung an der gegenüberliegenden Schläfe. Eleanor fiel auf die Knie, ihr maßgeschneidertes Kleid plätscherte um sie herum wie vergiftete Galle. Die Stille in der Kathedrale war erstickend. Die Menschen vergaßen, wie man atmet. Julian Sterling – der goldene Junge der Wall Street, der Prinz der New Yorker High Society – stand über der zitternden Matriarchin der Sterling-Dynastie, seine Smoking-Manschetten straff gezogen, seine Knöchel zitternd vor purem Adrenalin. Er ging in die Knie, nahm Clara mit einem Arm in seine Brust und schützte ihr blutendes Gesicht an seinem Revers. Clara spürte das donnernde, unregelmäßige Hämmern seines Herzens an ihrem Ohr.

„Du fasst sie noch einmal an“, Julians Stimme war nicht laut, aber sie besaß eine schreckliche Frequenz, die im Knochenmark jedes anwesenden Zeugen vibrierte, „und ich werde dich von dieser Erde tilgen, Mutter.“ Eleanor schaute auf, Blut rann aus dem Mundwinkel ihrer karminroten Lippen, ihre frisierte blonde Hochsteckfrisur brach in Trümmern über ihren wilden Augen zusammen. Ihr Gesicht verzog sich zu einem hässlichen, giftigen Grinsen. Sie zeigte mit einem zitternden, diamantbesetzten Finger direkt in Julians Gesicht. „Du undankbarer, kranker Bastard!“, schrie Eleanor und spie Blut auf den weißen Teppich. „Ich habe dir das Leben geschenkt! Ich habe dieses Imperium mit den Knochen deines Vaters aufgebaut! Du wirfst unser Erbe für diese aus der Gosse stammende Straßtenratte weg?! Sie hat dich belogen! Sie wird dich bis auf die Knochen ausbluten lassen,

Julian! Sie ist nichts! Ihre Mutter war eine gewöhnliche Hure und ihr Vater starb im Gefängnis! Du schlägst dein eigenes Fleisch für das?!“ Julian zuckte nicht mit der Wimper. Langsam übergab er Clara seinem Trauzeugen Marcus, der mit blassem, zitterndem Gesicht herbeieilte. Julian wandte sich um, seine Manschettenknöpfe glänzten im Licht der Buntglasfenster. Er stritt sich nicht. Er schrie nicht. Julian griff nach unten, packte Eleanor am dicken Samtrevers ihres Designer-Kleides und riss sie mit einem Arm wie einen Sack Müll vom Marmorboden. Eleanor schrie, strampelte mit ihren designerbekleideten Beinen, während ihre manikürten Nägel an seinen Handgelenken kratzten. „Nimm deine Hände weg von mir! Sicherheit! Verhaftet ihn! Verhaftet diesen Verrückten!“ Keiner der zwanzig bewaffneten Sicherheitsleute rührte sich einen Zentimeter. Sie standen wie Statuen in schwarzen Anzügen, ihre Augen starr auf den Boden gerichtet. Sie wussten, wer jetzt die Gehaltschecks unterschrieb. Julian zerrte seine Mutter den fünfzig Fuß langen Brautteppich hinunter, ihr Samtkleid fegte durch die weggeworfenen Blütenblätter und das zerbrochene Glas gefallener Champagnerflöten. Die Elitegäste teilten sich wie das Rote Meer, drängten sich zurück gegen die Kirchenbänke und nahmen jede Sekunde auf ihren Platin-iPhones auf.