„SIE IST ABSCHEULICH!“ – Multimillionärserbe schlägt seine eigene Mutter am Altar brutal, nachdem diese der Braut vor 500 prominenten Gästen die Kopfhaut abgerissen hat!

An den gewaltigen Eichentoren der Kathedrale stieß er sie gewaltsam nach vorn. Eleanor stolperte die äußeren Steinstufen hinunter, landete hart auf Händen und Knien in der sengenden Mittagssonne, direkt vor zwanzig Paparazzi-Blitzlichtgewittern, die an der Fifth Avenue campierten. „Verschwinde von meinem Grundstück“, sagte Julian, seine Augen ließen ihre Seele erstarren. „Wenn du dich jemals wieder irgendwo in der Nähe meiner Frau blicken lässt, werde ich dich nicht nur ohrfeigen, Eleanor. Ich werde dich ruinieren, bis du auf der Straße, von der du denkst, dass sie herkommt, um Brot bettelst.“ Mit einem ohrenbetäubenden Knall schlug Julian die massiven Doppel-Eichentore zu und verriegelte sie von innen.

Kapitel 2 – Zerschlagener Marmor und Geheimnisse

Die schwere Stille im Inneren von St. Patrick wurde nur durch das hysterische Schluchzen von Claras Brautjungfer und das hektische Klicken der Kameras von Gästen unterbrochen,

die dem größten Skandal des Jahrzehnts nicht widerstehen konnten. Julian wandte sich von den verriegelten Türen ab. Sein Gesicht war farblos, seine Brust hob und senkte sich unter seinem maßgeschneiderten Tom-Ford-Smoking. Seine rechte Hand war rot, pulsierte vor tiefem Schmerz von der Gewalt, die er gerade an seiner eigenen Mutter verübt hatte. In der High Society schlugen Söhne ihre Mütter nicht. Söhne schluckten das Gift, lächelten für Vanity Fair und küssten den Ring. Julian hatte gerade das älteste Gesetz der Sterling-Dynastie gebrochen: Blute niemals in der Öffentlichkeit. „Räumt den Raum“, befahl Julian, seine Stimme flach, gefährlich kalt. Marcus blinzelte und schluckte schwer. „Julian, die Gäste… der Gouverneur ist da, die Botschafter –“ „Ich habe gesagt, RÄUMT DEN RAUM!“, brüllte Julian, der Befehl hallte mit solcher Wucht von den Buntglasbögen wider, dass zwei Frauen in der ersten Reihe in Tränen ausbrachen.

Innerhalb von drei Minuten war die große Kathedrale geleert. Die fünfhundert Eliten flohen in die Schwüle Manhattans, verzweifelt darauf bedacht, als Erste das Video an TMZ, Page Six und Bloomberg durchsickern zu lassen. Julian ging langsam den Mittelgang entlang, seine Stiefel knirschten über die Scherben von Claras Brautdiadem. Clara lag zusammengerollt auf dem Boden nahe dem Abendmahlstisch und zitterte unkontrolliert. Ihr prächtiges Spitzenkleid – das, für das sie fünf Monate gebraucht hatte, um es schneidern zu lassen – war vom Schlüsselbein bis zur Hüfte zerrissen und entblößte blasse Haut, die mit dunklen, blühenden violetten Blutergüssen bedeckt war. Blut war entlang ihrer Kieferlinie getrocknet, wo Eleanors Ringe tief in ihre Haut geschnitten hatten. Julian brach neben ihr auf die Knie zusammen, seine furchterregende Wut verflüchtete sich in herzzerreißende Agonie. „Clara… Baby, sieh mich an“,

flehte er, seine Stimme brach. Er streckte die Hand aus, um sie zu berühren, aber in dem Moment, als seine Fingerspitzen ihre Schulter streiften, zuckte sie heftig zurück.

Das Zusammenzucken stach härter in ihn als jeder Dolch. „Es tut mir leid“, flüsterte er, Tränen sammelten sich schließlich in seinen dunklen Augen. „Es tut mir so leid. Ich hätte wissen müssen, dass sie so etwas abziehen würde. Ich hätte Wachen auf sie ansetzen müssen, seitdem sie die Stadt betreten hat.“ Clara schaute auf. Ihre haselnussbraunen Augen, sonst von Wärme und Intelligenz erfüllt, waren von schrecklicher Angst umwölkt. Aber es war nicht nur der Schock von Eleanors körperlichem Angriff. Julian sah etwas anderes in den Tiefen ihres Blicks – etwas Kaltes, Berechnendes und erschreckend Ausweichendes. „Hast du gehört, was sie gesagt hat, Julian?“ Claras Stimme war kaum ein Rascheln.

Julian zog ein Seidentaschentuch aus seiner Brusttasche und drückte es sanft gegen die Schnittwunde an ihrer Schläfe. „Sie ist verrückt, Clara. Sie ist ein narzisstisches Monster, das die Kontrolle über mich verliert. Ihre Worte bedeuten nichts.“ „Sie hat gesagt, mein Vater ist im Gefängnis gestorben.“ Clara starrte ihm direkt in die Seele und suchte nach etwas. „Wusstest du das?“ Julian hielt inne. Seine Hand blieb ruhig auf ihrer Wunde, aber sein Kiefer presste sich zusammen. „Ich weiß, was in deinem Hintergrundcheck steht, Clara. Ich weiß, dass dein Vater gestorben ist, als du zehn warst. Das ist alles, was für mich zählt.“ „Sie kannte seinen Namen“, flüsterte Clara, ihre Lippe zitterte nicht aus Angst, sondern vor einer Wut, die Julians entsprach. „Sie schaute mir direkt in die Augen, bevor sie in meine Haare griff, und flüsterte mir seinen Namen ins Ohr. ‘Dachtest du etwa, ich würde mich nicht an Arthur Vance erinnern?’“ Julian erstarrte. Der Name traf das leere Heiligtum wie eine Schockwelle. Arthur Vance. Julian zog seine Hand zurück und starrte Clara an, als wäre der Boden unter ihnen plötzlich verflüssigt worden. Arthur Vance war nicht irgendein Straftäter. Vor zwanzig Jahren war Arthur Vance der Finanzvorstand von Sterling Global gewesen – der Mann, der beschuldigt wurde, neunzig Millionen Dollar aus dem Pensionsfonds seines Vaters veruntreut zu haben, der Mann, der sich angeblich in einer bundesstaatlichen Zelle erhängt hatte, noch bevor der Prozess überhaupt beginnen konnte.