„SIE IST ABSCHEULICH!“ – Multimillionärserbe schlägt seine eigene Mutter am Altar brutal, nachdem diese der Braut vor 500 prominenten Gästen die Kopfhaut abgerissen hat!

„Clara…“, hauchte Julian, seine Stimme senkte sich in ein eiskaltes Register. „Wovon redest du? Dein Nachname ist Hayes.“ Bevor Clara antworten konnte, flogen die Seitentüren der Kathedrale mit einem autoritären Krachen auf. Ein Trupp von Julians privatem Sicherheitsteam hastete herein, flankiert vom Familienarzt Dr. Sterling-Wright. Doch hinter ihnen stand eine Gestalt, die dort nicht hätte sein dürfen: Victor Caldwell, der Chefjustiziar des Sterling-Trusts. Victor sah aus, als hätte er gerade ein Attentat miterlebt. Er sah Clara nicht an. Er ging direkt auf Julian zu und hielt ein sleekes schwarzes Tablet in der Hand. „Julian“, sagte Victor, sein Atem ging abgehackt. „Das musst du jetzt sofort sehen. Deine Mutter hat die Fifth Avenue nicht verlassen.“ „Es ist mir egal, ob sie am Bordstein verblutet“, knurrte Julian, erhob sich und stellte seinen Körper zwischen Victor und Clara.

„Du verstehst das nicht“, drückte Victor Julian das Tablet in die Hand. „Sie streamt live vom Rücksitz ihres Maybachs. Sie reicht nicht nur Klage wegen Körperverletzung gegen dich ein, Julian. Sie hat gerade eine einstweilige Verfügung bei der Börsenaufsichtsbehörde SEC eingereicht, um den gesamten Trust einzufrieren. Sie behauptet, du seist für unzurechnungsfähig erklärt worden, manipuliert von einer verdeckten Wirtschaftsspionin.“ Victors Blick glitt hinab zu Clara, die in ihrem zerrissenen Spitzenkleid auf dem Altarboden saß. „Sie hat die Geburtsurkunde veröffentlicht, Julian. Deine Braut ist nicht Clara Hayes, die Wohltätigkeitsdirektorin aus Seattle. Sie ist Clara Vance. Arthur Vances einzige lebende Tochter.“ Julian blickte auf das Tablet. Auf dem Bildschirm saß Eleanor Sterling mit einem Eisbeutel auf ihrem blutgeschwollenen Kiefer. Ihr Gesicht war blutig, ihre Stimme heiser, aber ihre Augen glänzten mit dem triumphalen Gift einer schwarzen Witwe,

die ihre Beute gefangen hatte.„Mein son ist das Opfer einer jahrzehntelangen Vendetta“, schluchzte Eleanor zu drei Millionen gleichzeitigen Zuschauern im nationalen Fernsehen. „Dieses Mädchen hat ihn nicht aus Liebe geheiratet. Sie hat ihn geheiratet, um den Mord an der Familie Sterling von innen heraus auszuführen. Und heute habe ich sein Leben gerettet. Selbst wenn er mich dafür windelweich geschlagen hat.“

Julian drehte langsam den Kopf. Clara weinte nicht mehr. Sie hatte sich erhoben und hielt den zerrissenen Stoff ihres Brautkleides an ihre Brust. Sie sah Julian an, ihr Ausdruck war völlig von Verletzlichkeit befreit und durch einen kalten, großartigen und tödlichen Trotz ersetzt. „Jetzt weißt du es, Julian“, sagte sie leise. „Wirst du mich jetzt auch ohrfeigen?“

Kapitel 3 – Der Geist des Vermögens von Van Allen

Das private Penthouse auf dem Sterling Tower befand sich siebzig Stockwerke über Manhattan und war von bodentiefen Glasfronten umgeben, die den Blick auf den Central Park freigaben. Unter normalen Umständen war es eine Oase minimalistischen Luxus – polierter Schiefer, gebürstetes Titan und warmer Nussbaum. Heute Abend fühlte es sich an wie eine in Wolken gehüllte Verhörzelle. Draußen hatte sich der Sturm endlich entladen. Regen peitschte mit der Wucht von geworfenem Schotter gegen das Sicherheitsglas. Unten waren die Straßen verstopft von Satellitenwagen von CNN, Fox und jedem internationalen Boulevardblatt. Die Schlagzeile flackerte auf jeder digitalen Werbetafel am Times Square: „BLUTBAD BEI MILLIONÄRSHOCHZEIT: ERBE SCHLÄGT MUTTER, UM TOCHTER EINES GESCHÄNDETEN STRAFTÄTERS ZU VERTEIDIGEN.“ Julian stand an der Bar, ein unberührter Scotch stand in einem Kristallglas vor ihm. Er hatte seine Smokingjacke abgelegt, den Kragen aufgeknöpft und die Ärmel hochgekrempelt. Seine rechte Hand war geschwollen, die Knöchel tief Pflaumenblau verfärbt. Auf der anderen Seite des Raumes saß Clara. Der Hausarzt hatte ihre Schnitte gereinigt, die Platzwunde an ihrer Kopfhaut geklebt und ihr Handgelenk verbunden. Sie trug einen von Julians übergroßen Kaschmirpullovern und graue Jogginghosen. Sie sah klein aus, aber die Anspannung, die von ihrer Wirbelsäule ausging, hätte Diamanten schneiden können. „Fang an zu reden“, sagte Julian. Seine Stimme war völlig frei von der zärtlichen Hingabe, die er ihr die letzten zwei Jahre entgegengebracht hatte. Clara zuckte nicht mit der Wimper. Sie hob ihr Glas mit Eiswasser und beobachtete, wie das Kondenswasser auf den Mahagonitisch tropfte. „Mein Vater hat sich nicht umgebracht, Julian.“