Claras Herz hämmerte gegen ihre Rippen. „Wie bist du hier reingekommen? Du stehst in Rikers unter Suizidbeobachtung.“ „Einhundert Millionen Dollar können viele Wunder kaufen, Clara“, sagte Eleanor und schritt mit langsamer, bewusster Anmut die Treppe hinab. „Ein privater Ambulanztransport ins Mount Sinai wegen ‚Brustschmerzen‘, ein unaufmerksamer Wärter und eine Zwei-Millionen-Dollar-Überweisung an den Chefadministrator des Spitals. Mein Privatjet wartet in Teterboro. In zwei Stunden bin ich in einer nicht auslieferungsfähigen Jurisdiktion in Südamerika.“ Eleanor griff in die tiefe Tasche ihres Kaschmir-Mantels. Als ihre Hand zum Vorschein kam, hielt sie einen kleinen, mattschwarzen Revolver mit Stupsnase. Clara schrie nicht. Sie wich langsam zurück, ihre Augen auf den Lauf der Waffe gerichtet. Die Umzugsmannschaften waren alle draußen auf der Straße und luden die Frachtwagen; die Galerie war komplett isoliert hinter schallisolierten Mahagonitüren. „Glaubst du wirklich,
ich würde gehen, ohne mich zu verabschieden?“, flüsterte Eleanor, ihre Stimme zitterte vor einem schrecklichen, ekstatischen Wahnsinn. „Julian ist nicht hier, Clara. Er ist unten im Federal Plaza und überschreibt meine Trust-Assets. Nur du und ich. So wie es am Altar hätte sein sollen.“ „Wenn du mich erschießt, kommst du nie am Lincoln-Tunnel vorbei“, sagte Clara, hielt ihre Stimme absolut eben, zwang ihre Atmung ruhig zu bleiben. „Die NYPD wird dich jagen wie einen Hund.“ „Das ist mir egal“, lächelte Eleanor, ihre Augen völlig frei von menschlichem Licht. „In einem Penthouse in Buenos Aires zu leben bedeutet mir nichts, wenn ich wissen muss, dass der Bastard von Arthur Vance in meinem Bett schläft, mein Geld ausgibt und meine Enkelkinder austrägt. Ich würde lieber den Rest meines Lebens in der Hölle verbringen,
als dich gewinnen zu lassen.“ Eleanor hob den Revolver und zielte direkt auf Claras Brust. Ihr Finger begann sich um den schweren Abzug zu spannen. „Grüß mir deinen Vater, du kleine –“ BUMS.
Eine ohrenbetäubende Explosion riss durch die Galerie. Clara zuckte zusammen und machte sich auf den zerreißenden Aufprall von Blei gefasst. Aber die Kugel traf sie nicht. Eleanors Körper zuckte heftig zusammen. Ihre Augen weiteten sich in purem, unbegreiflichem Schock. Der Revolver glitt aus ihren lederbehandschuhten Fingern und klapperte laut auf den Parkettboden. Ein dunkler, blühender Kreis aus Karminrot breitete sich über der Schulter von Eleanors schwarzem Kaschmir-Mantel aus. Sie stolperte nach vorn, brach am Fuß der Treppe in die Knie und klammerte sich mit der Hand an ihr blutendes Schlüsselbein. Hinter ihr, im offenen Türrahmen der Privatbibliothek stehend, war Julian. Er senkte den antiken Colt .45 – dieselbe Waffe, die seinem Großvater gehört hatte und bis vor zwanzig Sekunden ungeladen in der Ausstellungsvitrine der Bibliothek gelegen hatte. Julians Gesicht war völlig farblos, seine Hände ruhig, seine Atmung langsam und schwer. Er ging an seiner knienden, blutenden Mutter vorbei, ohne auf sie herabzusehen, trat direkt vor Clara und legte schützend einen Arm um ihre Taille, um sie vor der gestürzten Matriarchin zu abschirmen. Eleanor schaute auf, hustete, Blut blubberte zwischen ihren Lippen, während sie ihren Sohn mit der rauchenden Waffe anstarrte. „Julian…“, röchelte sie, ihre Stimme verblasste in ein erbärmliches, verzweifeltes Wimmern. „Du… du hast mich angeschossen…“ „Ich habe auf deine Schulter gezielt, Eleanor“, sagte Julian, seine Stimme sank in ein Register, das so kalt und endgültig war, dass es die verbleibende Wärme im Raum auszulöschen schien. „Denn eine Kugel ins Herz ist zu gnädig für das, was du bist.“
Schwere Schritte donnerten durch das Foyer, als sechs taktische NYPD-Beamte mit gezogenen Sturmgewehren durch die Türen brachen, gefolgt von Bundesmarschällen. Julian legte den antiken Revolver langsam auf die Packkiste neben sich und hob die Hände, seine Augen ließen Clara nicht los. „Nehmt sie mit“, sagte Julian zu den Beamten. „Und diesmal legt sie in Ketten.“
Kapitel 10 – Asche der Dynastie
Ein Jahr später. Die pazifische Nordwestküste war in einen sanften, kühlen Morgennebel gehüllt. Die Wellen schlugen gegen die gezackten schwarzen Felsen der Küste Oregons und schickten weiße Gischtwolken in die frische, nach Kiefern duftende Luft. Auf der Klippe thronte ein prächtiges, modernes Glas- und Holzhaus – Hunderte Meilen entfernt von den giftigen Betonschluchten Manhattans. Hier gab es keine Paparazzi. Keine Satellitenwagen. Kein Hinterzimmer-Messerstecken im Vorstand. Julian trat auf das Zedernholzdeck und hielt zwei dampfende Tassen schwarzem Kaffee in der Händen. Er trug ein einfaches Flanellhemd, abgetragene Jeans und dicke Wollsocken. Sein Haar war etwas länger, sein Gesicht gebräunt und frei von der erdrückenden Anspannung, die ihn in seinen Zwanzigern altern ließ. Er ging zum Rand des Decks, wo Clara in eine dicke Wolldecke gewickelt saß und beobachtete, wie die Robben in der Brandung unten spielten. Ihr Haar war nachgewachsen und verdeckte vollständig die kleine, schwache Narbe in der Nähe ihrer Schläfe, wo Eleanors Diamantringe vor zwölf Monaten ihre Kopfhaut zerrissen hatten. Sie sah gesund, strahlend aus, ihre haselnussbraunen Augen völlig frei von den Schatten der Vergangenheit. Auf ihrem Schoß ruhte ein Stapel architektonischer Blaupausen für den Arthur Vance Children’s Medical Pavilion, dessen Spatenstich für nächsten Monat in Seattle geplant ist.
