Elena estaba guardando los últimos documentos de verificación testamentaria en su maletín, mientras Marcus permanecía junto a la ventana, tomando un sorbo de café solo. «El juez testamentario firmó el decreto final esta mañana, Laurel», dijo Marcus, volviéndose con una sonrisa sincera. «Los doce millones cuatrocientos mil están a tu nombre. Las escrituras de la herencia están registradas. Eres completamente libre, sin lugar a dudas».
Laurel tocó el pequeño y pulcro vendaje que cubría su oreja derecha. La cirugía se había realizado hacía diez días; el Dr. Chen informó que el injerto estaba prendiendo de maravilla y que la leve presión ya había comenzado a disiparse, reemplazada por una visión más lúcida. «Ni siquiera sé cómo agradecértelo, Marcus», dijo Laurel en voz baja. «Me salvaste la vida». «Te salvaste, Laurel», dijo Marcus con cariño. «Te mantuviste firme cuando el mundo entero te decía que te rindieras. Ahora, vive tu vida. Abre ese estudio de diseño con el que siempre has soñado».
Tras un cordial apretón de manos y una despedida, Marcus y Elena salieron hacia su coche, cuyas luces traseras desaparecieron por el camino nevado y arbolado hacia la oscuridad de la noche. Laurel cerró con llave las pesadas puertas delanteras, deslizando los cerrojos hasta colocarlos en su sitio. Por primera vez en su vida, la casa era verdaderamente suya. Ya no se oían los crueles susurros de Belle en los pasillos. Ni las críticas frías y manipuladoras de Eleanor durante la cena. Solo silencio. Paz.
Regresó a la biblioteca con la intención de sentarse junto a la chimenea y leer los planos del estudio de diseño que había elaborado esa misma tarde. Entonces, se detuvo. Justo en el centro del escritorio de caoba, donde apenas cinco minutos antes no había nada, se encontraba una pequeña caja de joyería de terciopelo negro. Laurel sintió que se le erizaba el vello de la nuca. Se le cortó la respiración. «¿Marcus?», preguntó, con la voz ligeramente temblorosa. «¿Dejaste algo?».
Ninguna respuesta. Solo el crepitar de la chimenea. Laurel caminó lentamente, con cautela, hacia el escritorio. Su corazón comenzó a latir violentamente contra sus costillas. Con mano temblorosa, levantó la tapa de la caja de terciopelo. En su interior había un único portaminas Rotring, reluciente, de latón y negro. Y debajo había una nota manuscrita en un costoso pergamino de lino, escrita en una elegante y desconocida letra cursiva:
“¿De verdad creías que Eleanor era lo suficientemente inteligente como para planear esto sola?”
El dinero no era para Belle, primita.
Estaba destinado a mí.
Nos vemos pronto.
Una tabla del suelo crujió r
